Titel

Helga Schimmer

Mord in Wien

Wahre Kriminalfälle

Hinweis

Die in diesem Buch beschriebenen Kriminalfälle haben sich tatsächlich ereignet. Die Darstellung folgt im Wesentlichen den Abläufen der Ereignisse. Manche Biografien wurden jedoch abgewandelt und jene Namen, die bei ihrer Erstnennung mit einem * versehen sind, wurden geändert. Eventuelle Namensgleichheiten mit Unbeteiligten sind zufällig und ohne jede Absicht.

Schnöder Mammon

Die Geldbeträge, für die getötet wird, sind manchmal erschreckend gering: Der „Schokoladenkönig“ wird für 250 Schilling ins Jenseits befördert, bei der Textilfabrikantin sind es immerhin 50.000 Schilling, den Innenarchitekten dagegen bringt man nicht nur ums Leben, sondern um sein gesamtes Vermögen. Und gelegentlich macht ein ganz Dreister den Mord aus Habgier zu seinem Beruf – wie die Geschichte eines der berüchtigtsten Serienkiller Österreichs erzählt.

Die Wiener Würgerin

Ein Mord ohne Leiche – da tun sich Kriminalbeamte schwer. Wenn sie aber wie im Fall Gernot Fleissner* von der Schuld der Verdächtigen überzeugt sind, lohnt sich ihre Beharrlichkeit: Was sich drei Monate lang im Erdreich verbarg, war eine Rarität für die moderne Gerichtsmedizin Mitteleuropas. Doch der Reihe nach.

Im März 1999 zeigt ein Salzburger bei der dortigen Polizei die Abgängigkeit eines in Wien lebenden Verwandten an. Jener Gernot Fleissner, ein Innenarchitekt im Ruhestand, telefoniere in der Regel einmal pro Woche mit ihm, sagt sein Schwager. Nun habe Gernot sich allerdings schon seit fast einem Monat nicht mehr gemeldet, und auch sämtliche Versuche, ihn in Wien zu erreichen, seien fehlgeschlagen. Anrufe, Briefe – keine Reaktion. Die Salzburger Polizei leitet die Anzeige an das zuständige Bezirkskommissariat in der Bundeshauptstadt weiter, man verschafft sich Zugang zur Wohnung des Vermissten, findet den Mann jedoch nicht.

Dafür stechen den Polizisten einige Dokumente auf seinem Wohnzimmertisch ins Auge. Zuoberst liegt ein Abschiedsbrief, der aber nicht von Fleissner, sondern von dessen Tochter stammt. Dass die junge Frau, Fleissners einziges Kind, vor einiger Zeit Selbstmord verübt hat, wissen die Beamten bereits. Auch dass ihr Vater, dessen Ehe an dem tragischen Ereignis zerbrochen ist, zu Depressionen neigt, ist durch die Angaben des Salzburger Schwagers bekannt. Ob Gernot Fleissner seiner Tochter in den Tod gefolgt ist? Kriminalistischer Instinkt lässt die Ermittler daran zweifeln: Der Abschiedsbrief gleicht zu sehr dem Truthahn auf dem Silbertablett. Man riecht geradezu den Braten. Außerdem hätte man im Suizidfall Fleissners Leiche finden müssen – von dieser dagegen keine Spur.

Es folgt das übliche Klinkenputzen. Die Nachbarn beschreiben den Abgängigen als höflichen, reservierten älteren Herrn mit leichter Gehbehinderung und deutlichem Hang, seinen Kummer in Alkohol zu ertränken. Deshalb hat Fleissner sich lieber ein Taxi bestellt, anstatt selber mit seinem Wagen zu fahren. Das auffallende Cabrio steht stets auf einem Parkplatz vor dem Haus – beziehungsweise stand dort –, denn interessanterweise ist das Auto seit wenigen Tagen verschwunden. Ebenfalls bezeichnend: Fleissner hat sich immer nur von einer bestimmten Taxilenkerin chauffieren lassen.

Seelentrost von der Haushälterin

Durch Nachfragen in den Taxizentralen ist die Frau bald ausgeforscht. Gerda Pospischil*, Ende 40, verheiratete Mutter von vier Kindern, gibt bei ihrer ersten Vernehmung an, dass sich zwischen Fleissner und ihr vor einigen Monaten eine freundschaftliche Beziehung entwickelt hat. Fleissner habe sie, abgesehen von den Taxidiensten, auch als Haushaltshilfe engagiert. Dabei seien ihm weniger die Aufräumarbeiten in seiner Wohnung ein Anliegen gewesen, sondern vielmehr das persönliche Gespräch mit ihr. Ein einsamer, trauriger Mann, der guten Lohn geboten hat – eine willkommene Gelegenheit für sie, das Familieneinkommen aufzubessern. Zum Verbleib von Gernot Fleissner gibt Gerda Pospischil zu Protokoll: „Ich kann nur vermuten, dass er für ein paar Wochen zu seinen Verwandten nach Salzburg gefahren ist. Davon hat er bei unserem letzten Treffen gesprochen.“

Wichtige Detailfragen der Ermittler kann Pospischil gleichfalls nicht befriedigend beantworten. So verwickelt sie sich bezüglich Fleissners verschwundener Wohnungsschlüssel in Widersprüche, und was die 300.000 Schilling betrifft, die irgendjemand vom Sparbuch des pensionierten Innenarchitekten abgehoben hat, bestreitet sie vehement, auch nur das Geringste damit zu tun zu haben.

Mittlerweile haben die Beamten des Bezirkskommissariats herausgefunden, dass Familie Pospischil hochverschuldet ist: Seit der Auflösung ihres Einzelhandelsgeschäftes hat man große Außenstände bei der Sozialversicherung. Des Weiteren gelingt es, Fleissners verschwundenes Cabrio aufzuspüren: Eine mit Kopftuch und Brille verkleidete Frau, die sich als Fleissners Tochter ausgab, hat den Wagen für 180.000 Schilling an einen Autohändler in Niederösterreich verkauft. Die Beschreibung der Frau passt auf Gerda Pospischil, der Autohändler und seine Mitarbeiter erkennen sie bei einer Gegenüberstellung wieder.

Ein Mordkomplott aus Geldgier demnach, davon sind die Ermittler überzeugt. Pospischil hat sich, so der Verdacht, beim vermögenden Gernot Fleissner eingeschmeichelt, ihn systematisch ausgeplündert und ihn – möglicherweise mit Hilfe ihres Ehemannes – getötet. Doch wo ist die Leiche? Noch immer fehlt der entscheidende Beweis.

Die Kriminalisten laden den Ehemann vor, der aber offensichtlich ahnungslos und unschuldig ist. Pospischil selbst leugnet unter Tränen jeden Zusammenhang mit dem Verschwinden Fleissners. Die Staatsanwaltschaft lehnt den Antrag auf Festnahme der Verdächtigen ab, die stattdessen genehmigte Hausdurchsuchung verläuft ergebnislos. Damit sind die Beamten des Bezirkskommissariats mit ihrem Latein am Ende. Zwei Monate sind seit der Anzeige in Salzburg vergangen, man kann sich nur noch an die Presse wenden, die Bevölkerung um Hinweise bitten und den Fall ans Sicherheitsbüro abtreten.

Verräterisches Grün

Die übergeordnete Behörde übernimmt unverzüglich und observiert Gerda Pospischil. Schon nach kurzer Zeit zeigt sich, dass die Verdächtige eine pathologische Spielerin ist. Sie verbringt täglich mehrere Stunden in Spielhallen, verliert dabei größere Geldbeträge an Automaten und hat damit ein zwingendes Motiv, sich an Fleissner zu bereichern und ihn – als er ihr auf die Schliche kommt – zu ermorden. Ohne Leiche als Beweis jedoch droht die Angelegenheit endgültig im Sand zu verlaufen.

Genau in diesem Augenblick macht Pospischil den ausschlaggebenden Fehler: Sie kauft Rasenziegel. Was daran falsch sein soll, würde ein kriminalistisch Unbewanderter sich fragen, schließlich ist es inzwischen Mitte Mai, das perfekte Timing für Gartenverschönerung also. Mordermittler aber ticken anders. Sie kombinieren „Fertigrasen“ mit „gesuchte Leiche“ und erhalten „Verbergen einer Grabesstelle“ als Lösung. Sie observieren ihre Verdächtige weiter und fragen Pospischil, wofür sie den Rasen braucht. Zur Sanierung ihrer Parzelle auf einem burgenländischen Campingplatz, lautet die Antwort. Eine Nachschau vor Ort entlarvt die Behauptung als Ablenkungsmanöver. Die Ermittler holen Pospischil aus ihrer Wohnung ab und fahren mit ihr ins Weinviertel, wo ihre Tochter ein altes Bauernhaus geerbt hat. Tatsächlich sticht dort im Hinterhof aus Abfall und Gerümpel frisches, sattes Grün hervor.

Die Beamten reden Gerda Pospischil zu, weisen sie nachdrücklich auf den Milderungsgrund eines freimütigen Geständnisses hin. Vergeblich. Sie schaut zu, wie der angeforderte Leichenspürhund aufgeregt schnuppernd durch den Hof läuft, die Polizisten eine Bodenproben nehmen und der Hund anschlägt. Man beginnt zu graben, bringt Pospischil ins Haus, befragt sie weiter. Alle Ermunterungen, die Tat zu gestehen – umsonst.

Die unterdessen eingetroffene Gerichtsmedizinerin Dr. Andrea Berzlanovich – übrigens bisher die einzige Frau ihres Faches, die sich in Wien habilitieren konnte – weist die Bestatter beim Abtragen der obersten Erdschicht an. Die beiden kräftigen Männer haben große Mühe, sich durch den mit Ziegeln und Betonbrocken durchsetzten Boden zu arbeiten. Als Erstes kommt ein Unterarm des Toten zum Vorschein. Ab nun geht es noch langsamer voran, behutsam bürstet man Schutt und Erdreich mit den Händen weg, um keine Indizien zu zerstören.

Nach der Bergung der Leiche konstatiert Dr. Berzlanovich starke Fäulnis sowie Benzingeruch und Brandspuren an den Bekleidungsresten. Die Obduktion erfolgt noch am selben Tag am Wiener Departement für Gerichtliche Medizin. Die Identität des Toten steht so gut wie fest: Die Körpermerkmale des Toten stimmen mit der Beschreibung des Vermissten genauso überein wie die Organveränderungen zur Krankengeschichte Gernot Fleissners passen.

Erst jetzt legt Gerda Pospischil unter großen psychischen Qualen im Wiener Sicherheitsbüro ein Geständnis ab. Sie hat Gernot Fleissner unter dem Vorwand, architektonische Ratschläge für den Umbau des Hauses ihrer Tochter zu benötigen, ins Weinviertel gelockt. Unterwegs kauft sie ihm eine Flasche Whisky, die er nach und nach austrinkt. Im Haus sei es dann zu einem sexuellen Übergriff und einem Handgemenge gekommen. Dabei habe sie nach der Whiskyflasche gegriffen und Fleissner damit so heftig auf den Kopf geschlagen, dass das Glas zersprungen sei. Weil der Mann stark geblutet und kein Lebenszeichen mehr gezeigt habe, sei sie, Pospischil, nur mehr von einem Gedanken getrieben worden: „Ich muss ihn verschwinden lassen.“

Diese Version des Tathergangs erscheint den Ermittlern jedoch mehr als fragwürdig, denn die gerichtsmedizinischen Untersuchungen offenbaren, dass Fleissner aufgrund seines schlechten Gesundheitszustandes und seiner starken Alkoholisierung zu einem derart massiven Angriff kaum in der Lage gewesen sein kann. Außerdem weist der Schädel des Toten keine Knochenfrakturen auf – die Hiebe mit der Whiskyflasche haben Fleissner lediglich bewusstlos gemacht. Anstatt Hilfe zu holen, hat sich Gerda Pospischil bewusst zum Mord entschlossen: Das gebrochene Zungenbeinhorn belegt eine Tötung durch Erdrosseln.

Bis zur völligen Erschöpfung hebt Pospischil in den folgenden drei Tagen das Grab im Hof aus, schleift den Toten hinein, übergießt ihn mit Benzin und zündet ihn an. Danach schaufelt sie das Grab wieder zu und verlegt darauf die neuen Rasenziegel. Nach eigenen Angaben führt die Taxilenkerin die körperliche Schwerstarbeit ohne einen Komplizen aus – es gelingt nicht, ihr das Gegenteil zu beweisen. Pospischils Ehemann jedenfalls hat für die mutmaßliche Tatzeit ein Alibi.

Brutal wie ein sizilianischer Mafioso

Was bei der Obduktion unumstößlich zutage tritt, ist die für Mitteleuropa einzigartige Mordmethode: die Garrotte. Mit diesem aus einem Halsring und einer Würgeschraube bestehenden Instrument wurden bis 1974 in Spanien zum Tode Verurteilte hingerichtet. In einer früheren Variante legte der Henker dem Delinquenten von hinten eine Drahtschlinge um den Hals und drehte sie mit Hilfe eines Stocks zu. Dabei wird die Atemluft langsam abgeschnürt – ein qualvoller Tod. Weil man mit einer Garrotte einen Menschen überraschend strangulieren kann, ohne dass er Laute von sich gibt, war die Tötungsart bei den Meuchelmorden der Cosa Nostra beliebt. Auch Kriminelle in Paris-Montmatre und im Hafenviertel von Marseille wandten die Methode bis in die Anfänge des 20. Jahrhunderts häufig an.

Gerda Pospischil verleiht der Garrotte eine weiblich-wienerische Note: Sie legt dem bewusstlosen Gernot Fleissner ein Elektrokabel um den Hals und benützt statt des Stocks einen Kochlöffel und einen Pfannenwender – einen „Schmarrnschupfer“, wie man auf gut Österreichisch sagt. Noch in der Gerichtsverhandlung gibt sie sich verstockt und leugnet beharrlich, die 300.000 Schilling von Gernot Fleissners Sparbuch abgehoben zu haben. Pospischil verschwindet für die nächsten 20 Jahre hinter Gittern – buchstäblich, denn zu ihrem Ehemann und ihren Kindern hat sie jeglichen Kontakt abgebrochen.

Geschäftsmodell: Meuchelmord

Als Anfang der 1880er-Jahre in Wien einige politisch motivierte Attentate verübt wurden, richtete die Polizei ihr Hauptaugenmerk auf die Urheber dieser Anschläge: anarchistische Fanatiker. Andere Anzeigen wurden weit weniger beachtet als üblich. So konnte ein skrupelloser Verbrecher unbemerkt sein „Geschäftsmodell“ perfektionieren – eine Profession, die vermutlich rund 50 Frauen und Mädchen das Leben kostete.

Der Lebensweg des Serienmörders aus finanziellem Kalkül beginnt 1849: Im mährischen Teschen wird er als Sohn des ehrenwerten Kreisgerichtsrat Schenk geboren. Hugo, so sein Name, wird mit Sorgfalt erzogen und zum Universitätsstudium bestimmt, bringt es jedoch nur bis zur vierten Klasse Gymnasium. Nach dem frühen Tod des Vaters kommt der schlechte Charakter des Sprösslings auffallend rasch zum Durchbruch. Zwar schafft Hugo noch den Abschluss an der militärtechnischen Artillerieschule und dient anschließend im 71. Infanterieregiment. Dort wiegen seine Verfehlungen aber so schwer, dass man ihn als Reservefeldwebel beurlaubt.

Zu dieser Zeit – 1870, um genau zu sein – hat der mittlerweile 21-Jährige bereits verschiedene Betrügereien begangen. Das Olmützer Kreisgericht verurteilt ihn zu fünfjährigem schweren Kerker, wovon er allerdings nur zwei Jahre in der Strafanstalt Mürau verbüßt. Wegen guter Führung begnadigt, schlägt Hugo Schenk sich in der Folge als Reisender, Händler und Hadernsammler (Ankäufer von Lumpen für die Papierherstellung) durch, bis er sich im Frühjahr 1881 in der Hauptstadt der Donaumonarchie niederlässt. Nun fasst er endgültig den Entschluss, seinen Lebensunterhalt auf verbrecherische Weise zu bestreiten.

Obwohl verheiratet, gibt Schenk eine Annonce im „Neuen Wiener Tagblatt“ auf, in der er sich heiratswilligen Frauen als Beamter mit stattlichem Jahresgehalt anpreist. Es meldet sich unter anderem eine gewisse Therese Berger, die dem Hochstapler prompt auf den Leim geht: Welch ein feiner Mann ihr Zukünftiger doch ist! 32, schlanke Gestalt, sanftes Gesicht, schmucker Schnurrbart. Und zu allem Überfluss verfasst der Verehrer rührselige Gedichte! Als Kostprobe dieser Reim, 1875 in der „Mährischen Illustrierten Zeitung“ veröffentlicht:

Wonnige Stunden im Lenze!

Sonniger duftiger Mai!

Tage der blühenden Kränze,

Seid ihr für ewig vorbei?

Aber auch Aphorismen fließen dem Hobbypoeten aus der Feder:

Des Weibes Reiz, er ist vergänglich,

Für Geld allein bleibt man empfänglich.

Derart derbe Sinnsprüche, die seine wahren Absichten offenbaren, verschweigt Schenk Therese Berger freilich. Die junge Frau erliegt seinen Schmeicheleien und vertraut ihm ihre gesamten Ersparnisse an, worauf der Galan sich auf Nimmerwiedersehen verflüchtigt. Aber Therese, keineswegs naiv, erstattet Anzeige, die zu Schenks Verhaftung und neuerlicher Verurteilung wegen Betrugs führt.

Unternehmensgründung

Die kommenden zwei Jahre in der Strafanstalt Stein an der Donau verfehlen ihre läuternde Wirkung allerdings völlig, denn Hugo trifft dort den 23-jährigen böhmischen Schlossergehilfen Karl Schlossarek, der wegen Diebstahls einsitzt. Die beiden schließen innige Freundschaft und verabreden, künftig gemeinsam zu agieren. Der früher entlassene Schlossarek wird auf Empfehlung Schenks der Intimus von dessen jüngerem Bruder Karl, einem bis dato unbescholtenen Kanzleidiener der Kaiserin-Elisabeth-Westbahn. Hugo stößt im März 1883, aus Stein nach Wien zurückkehrend, als Kopf des Unternehmens hinzu.

Beim Willkommensschmaus präsentiert der ausgefuchste Stratege den angehenden Kompagnons sein Geschäftsprojekt: In jenen Tagen geben etliche junge Männer, die in der Donaumetropole ihr Glück versuchen wollen, Zeitungsinserate auf, in welchen sie gegen Zahlung einer Kaution um die Vermittlung eines guten Postens ersuchen. Ebendiese Kaution – meist die gesamten Ersparnisse der Hoffnungsfrohen – gelte es abzustauben. Für den Erfolg des Unternehmens, so Hugo weiter, sei es jedoch unumgänglich, die Opfer an einen einsamen Ort zu locken und zu töten, damit sie nicht wie Therese Berger Strafanzeige erstatten können. Denn ein weiteres Mal ins Gefängnis gehe er, Hugo, mit Sicherheit nicht.

Schenks Bruder Karl meldet daraufhin Bedenken an: Mit Mord will er nichts zu tun haben. Hugo aber hält an seinem Plan fest, er beschafft sich Waffen, Gift und Betäubungsmittel, und der Bruder willigt schließlich ein, die Rolle des Boten und Aufpassers zu spielen.

Wenige Tage später findet das Trio durch eifriges Zeitungslesen den ersten „Kunden“. Hugo Schenk schickt Karl Schlossarek zum Müllergehilfen Franz Podpera, der Verkäufer in einer Mehlhandlung werden will. Schlossarek ist mit seinem deftigen Gehaben und dem starken böhmischen Akzent genau der Richtige für die Anwerbung eines einfachen Arbeiters. Er gibt sich als Maschinist einer Dampfmühle im mährischen Sternberg aus und lobt die dortigen Arbeitsbedingungen über den grünen Klee. Podpera schluckt den Köder, sendet ein Sparkassenbuch mit der Kaution postlagernd nach Sternberg und besteigt mit Schlossarek die Nordbahn. Ebenfalls im Zug sitzt Hugo Schenk, der die Durchführung des Unternehmens überwacht.

Die Reise endet planmäßig bereits in Rohatec, wo Schlossarek den arglosen Müllergehilfen in einen Hinterhalt lockt und ihm von hinten einen Revolver ans Genick setzt. Geistesgegenwärtig fährt Podpera herum und ringt um sein Leben. Schlossarek, der erkennt, dass ihm der kräftige Landbursche überlegen ist, ergreift die Flucht. Schnellstmöglich fährt er mit Schenk nach Wien zurück, die in Sternberg postlagernde Kaution muss als Verlust abgeschrieben werden.

Von diesem Fehlschlag unbeeindruckt wickeln Schenk & Co nur zwei Wochen später, im April 1883, das nächste „Geschäft“ ab. Dabei geht man um einiges professioneller vor: Der Kutscher Franz Bauer, dem gegenüber Schlossarek sich als Agent eines Wäschegeschäftsbesitzers ausgibt, soll die Kaution gleich in bar mitbringen. An einer einsamen Stelle im Weidlingauer Wald überredet der Agent den Jobanwärter zu einem stärkenden Schnaps, der mit einem Betäubungsmittel versetzt ist. Bauer sackt bewusstlos zusammen, worauf Schenk und sein Bruder aus einem Versteck hervorkommen. Gemeinsam mit Schlossarek berauben sie das Opfer, das später nur noch Anzeige gegen einen ihm nicht mit wahrem Namen Bekannten erstatten kann.

Gewinnmaximierung

Da das Geschäftsmodell auf Dauer doch zu riskant erscheint, verlegt man sich auf eine weibliche Klientel, die verglichen mit arbeitsuchenden Männern nicht nur als körperlich schwächer, sondern auch als wesentlich leichtgläubiger eingestuft wird: Dienstmädchen. Freilich eignet der ungehobelte Schlossarek sich beim „zarten Geschlecht“ nicht mehr als Lockvogel. Dem Chef persönlich kommt nun die Aufgabe zu, sich per Zeitungsannonce als Heiratskandidat mit geregeltem Einkommen auszugeben und die Minderprivilegiertheit der Interessentinnen schamlos auszunutzen. Wochenlang umgarnt er die armen Mädchen, weckt ihre romantischen Sehnsüchte und wiegt sie in felsenfestem Vertrauen. Die Rolle ist dem zur Wollust neigenden Hugo Schenk auf den Leib geschneidert, und Karl Schlossarek fügt sich wie von selbst in den Part des finalen Vollstreckers: Ist die Bande ihren Geschlechtsgenossen gegenüber noch vor dem Äußersten zurückgeschreckt, geht ihr fortan der Mord an jungen Frauen leicht von der Hand.

Opfer Nummer eins heißt Josephine Timal. Hugo Schenk stellt sich ihr als Bahningenieur Siegel aus Krakau vor. Die bedauernswerte Pepi glaubt sich ob seines Eheversprechens im siebten Himmel, kündigt den Dienst und deponiert ihre Wertsachen samt Sparbuch in Karl Schenks Wohnung, denn die vermeintliche Hochzeit soll in Mährisch-Weißkirchen stattfinden. Dorthin reist Pepi im Mai 1883 zusammen mit ihrem Bräutigam und Schlossarek, der Schenks Diener mimt. Was auf dem längeren Fußmarsch durch den Weißkirchener Karst genau geschieht, darüber differieren die späteren Angaben. Fest steht, dass Josephine Timal in einer Schlucht namens Gevatterloch den Tod findet: Schenk und Schlossarek binden ihr mit einem Strick einen Stein um den Leib und stürzen die noch Lebende in einen Tümpel, aus dem die Leiche im Folgejahr geborgen wird.

Damit Pepis Tante Katharina Timal, die als Dienstmädchen in Budweis beschäftigt ist und obendrein über einen beachtlichen Notgroschen verfügt, keine Nachforschungen anstellt, hat Schenk auch deren gewaltsamen Tod einkalkuliert: In dem Glauben, sie solle ihrem angeheirateten Neffen den Haushalt auf einem kleinen Landgut bei Pöchlarn führen, verlässt sie mit Hab und Gut ihre böhmische Herrschaft. Am 21. Juni 1883 kommt sie auf dem Wiener Franz-Josefs-Bahnhof an, „Siegel“ holt sie ab und fährt mit ihr nach Krummnussbaum, wo die beiden Komplizen schon warten. Auf dem nächtlichen Fußweg zum nicht existenten Landgut ist die Frage nach einem Fährmann das Stichwort – Schlossarek und Karl Schenk werfen Katharina Timal zu Boden, Hugo Schenk zückt ein Messer und schneidet der Wehrlosen die Kehle bis an die Wirbelsäule durch. Sie nehmen der Ermordeten Bargeld, Schmuck und Sparbuch ab, beschweren sie mit einem Stein und versenken sie in der Donau. Die Strömung allerdings macht der Bande einen Strich durch die Rechnung: Katharina Timals Leichnam wird nach wenigen Wochen ans Ufer getrieben.

Bereits am Tag nach dem Mord behebt Schenk die Spareinlage, entschädigt seinen Bruder mit einem geringen Betrag, teilt das Gros der Beute mit Schlossarek und unternimmt seelenruhig eine Landpartie mit seiner Geliebten Emilie Höchsmann. Sie ist offenbar die Einzige, für die er echte Gefühle hegt. Nichtsdestotrotz belügt er die junge Frau, die er im Hause seines Schwagers kennengelernt hat, nach Strich und Faden: Mit einem vorgetäuschten Versuch, sich zu vergiften, kriegt er sie ins Bett. Mit einem gefälschten Dokument, das seine angebliche Ernennung zum Ingenieur bezeugt, verschafft er sich Logis in ihrer Wohnung. Mit der abenteuerlichen Ausflucht, er sei ein politisch verfolgter russischer Fürst, dem der Zar höchstpersönlich nach dem Leben trachtet, hält er sie monatelang hin. Denn mit ihr vor den Traualtar treten kann er nicht, weil er ja seit langem verheiratet ist – mit einer böhmischen Erzieherin übrigens, von der er seit seinen Jahren in Stein getrennt lebt. Auch seine wahre Erwerbsquelle muss Schenk naturgemäß vor Emilie Höchsmann verschweigen – er begibt sich schlicht auf Dienstreise, wobei er eben nicht wie vorgespiegelt in London weilt, um Bankgeschäfte abzuwickeln, sondern in der heimischen Provinz, um Raubmorde an Dienstmädchen zu begehen.

Wie an Therese Ketterl. Weil Schlossarek zögert, beschließt Hugo Schenk, diesen nächsten Coup alleine auszuführen. Die bei einem Baron beschäftigte Köchin erliegt rasch seinem Charme, Schenk überredet sie zu einem Ausflug nach Lilienfeld. Da die Herrschaft verreist ist, nimmt Therese auf den Rat ihres Verlobten hin auch deren Preziosen mit. Sogar das Hündchen der Baronesse ist im Gepäck dabei. Am 5. August 1883 wandert das Paar auf die Reisalpe und verlässt beim Abstieg den Touristenweg, um eine einsame, finstere Gebirgsschlucht zu durchqueren – die Sternleiten. Von dort kehrt Therese Ketterl nicht mehr zurück. Nach eigener Aussage demonstriert Schenk dem Mädchen beim Picknick mit einem ungeladenen Revolver das Russische Roulette. Jedoch lädt er die Waffe unbemerkt nach, und Therese schießt sich letztlich selbst in die Schläfe. Ihr Leichnam bleibt für Monate unter meterhohem Schnee verborgen, Schenk aber hat reiche Beute gemacht: Spareinlagen, Aktien und kostbares Geschmeide, das er seiner Geliebten Emilie Höchsmann verehrt.

Weil das geraubte Geld auch diesmal schnell vergeudet ist, folgt im Oktober 1883 die nächste Annonce, auf die gleich zwei junge Frauen antworten. Die eine, das Stubenmädchen Josephine Eder, verlässt ihre Dienstgeberin, nachdem sie sie auf Schenks Anstiftung hin bestohlen hat. Eder endet nur deshalb nicht als Gerippe in einer Schlucht, weil sie Schenk vollkommen hörig ist und er vorhat, sie noch zu weiteren Diebstählen zu gebrauchen.

Rosa Ferenczy, das andere Dienstmädchen, hat weniger Glück. Nach dem üblichen Eheversprechen und dem Zugriff auf die Spareinlage macht man einen Ausflug nach Pressburg und spaziert die Donau entlang nach Wolfsthal. Schlossarek ist nun wieder mit von der Partie. Es ist schon dunkel, als er an einer einsamen Stelle neben dem Fluss Rosas Schädel mit einer Hacke zertrümmert. Der obligatorische Stein kommt zum Einsatz, und die Ermordete verschwindet für immer in den Fluten.

Konkursverfahren

Wie viele Frauen Schenk und seine Spießgesellen sonst noch auf dem Gewissen haben, bleibt angesichts der beschränkten kriminaltechnischen Möglichkeiten des 19. Jahrhunderts ungewiss. Es dürften, wie eingangs erwähnt, an die 50 sein. Anarchistische Fanatiker hin oder her, die Kriminalpolizei hat spät, aber doch die richtigen Schlüsse gezogen. Am 10. Jänner 1884 jedenfalls ist das grausame Treiben der Räuberbande Geschichte: Hugo Schenk wird verhaftet, sein Bruder und Karl Schlossarek folgen ihm tags darauf hinter Gitter.

Als dem Trio im März 1884 der Prozess gemacht wird, ist der Schwurgerichtssaal bis auf den letzten Platz gefüllt, vornehmlich mit Damen der Gesellschaft. Die widersprüchlichen, sich wechselseitig die Hauptschuld zuschiebenden Aussagen von Hugo Schenk und Karl Schlossarek veranlassen den Vorsitzenden Eduard Graf Lamezan-Salins zur Ermahnung: „So verworfen auch der Angeklagte Schlossarek ist, ich glaube ihm. Aber Sie, Hugo Schenk, lügen, Sie können nichts anderes als lügen. Ich muss Sie einen Lügner bis ins innerste Mark Ihrer Knochen nennen!“

Alle drei Angeklagten werden zum Tode durch den Strang verurteilt. Kaiser Franz Joseph jedoch begnadigt den lungenkranken Karl Schenk zu lebenslänglichem schweren Kerker. Am 22. April 1884 tritt zuerst Karl Schlossarek im Hof des Wiener Landesgerichts den Weg zum Galgen an. Er wirkt gefasst und bittet die etwa 120 Anwesenden um Verzeihung für seine Missetaten. Hugo Schenk bleibt Zyniker bis zuletzt. „Bitte grüßen Sie meine Frau“, sind seine letzten Worte, als der Scharfrichter die Schlinge um seinen Hals legt.

63 Tage

Man schreibt das Jahr 1949. Wien ist stark zerstört, es mangelt an Lebensmitteln, Gebrauchsgütern und Wohnungen. Die „Vier im Jeep“ – die Kontrollorgane der Besatzungsmächte – geben in der Stadt den Ton an.

Für den 27-jährigen Textilingenieur Julius Kausel erweist es sich zunächst als Glück, dass er den Posten des Geschäftsführers in einer Strickwarenfabrik in Wien-Mariahilf erhält. Bald will er seine Verlobte Maria heiraten, die in Scheidung lebt und eine kleine Tochter aus erster Ehe hat. Da kommt nicht nur die neue Arbeitsstelle wie gerufen, sondern auch die große Wohnung der Fabrikbesitzerin: Die verwitwete, 49-jährige Blanche Mandler, eine gebürtige Schweizerin, logiert allein in einem Sechs-Zimmer-Appartement in der Josefstädter Trautsongasse – verpönter Luxus in diesen Tagen. Um das Wohnungsamt zu täuschen, meldet Frau Mandler zum Schein einige Untermieter an, so auch ihren jungen Prokuristen, der auf diese Weise mit seiner Maria leben kann, ohne ihren guten Ruf zu gefährden.

Abgesehen von geschäftlichen Meinungsverschiedenheiten – die Chefin entpuppt sich als notorische Sparmeisterin, während Kausel in den Betrieb investieren will – hätte alles seinen geordneten Gang gehen können. Wäre nicht eines Tages Blanche Mandler verschwunden. Am Montag, dem 7. November 1949, kehrt die knauserige Millionärin nach einem Auswärtstermin zur Mittagszeit, bei dem sie mit einem nicht näher bekannten Mann ein Kompensationsgeschäft abwickeln will, nicht mehr ins Büro zurück. Obwohl dringende Entscheidungen zu treffen wären, denkt man sich in der Firma noch nichts dabei. Am Dienstagvormittag – die Chefin wird weiterhin vermisst – meldet sich ein Fremder am Telefon. Julius Kausel nimmt den Anruf entgegen und erfährt von der männlichen Stimme, die mit übertrieben rollendem R spricht: „Frau Mandler lässt ausrichten, dass sie beim Arzt ist und erst am Nachmittag wieder ins Geschäft kommt.“

Kausel wird nervös. Steuern sind fällig, für die Überweisungen aber ist nur die Fabrikantin selbst zeichnungsberechtigt. Da klingelt am Dienstagnachmittag erneut das Firmentelefon und diesmal meldet der Unbekannte mit dem auffälligen Akzent: „Ihre Chefin liegt im Union-Sanatorium in der Lazarettgasse und hat Injektionen gegen Rheumatismus bekommen. Sie muss noch einige Tage hier bleiben.“ Mit wachsendem Unbehagen schickt Kausel eine Angestellte los, die unverrichteter Dinge zurückkehrt. Ein Union-Sanatorium gibt es weder in der Lazarettgasse noch sonst wo in Wien.

Weil Blanche Mandler auch in anderen Krankenhäusern nicht zu finden ist, entschließt Kausel sich am Abend, in ihrer Wohnung nachzuschauen. Wie immer ist der Zugang zu den Räumen der Vermieterin versperrt. Kausel klopft an die Tür, ruft den Namen der Chefin – keine Antwort. Dann betritt der Prokurist sein eigenes Zimmer und sieht auf den ersten Blick, dass etwas nicht stimmt: Irgendjemand hat seinen Pyjama benützt, und auf dem Nachtkästchen tickt ein fremder Wecker, der auf sieben Uhr eingestellt ist.

Vergeblich pocht und rüttelt Kausel nochmals an Frau Mandlers Eingang, als ein Klingeln an der Wohnungstür ihn zusammenzucken lässt. Es ist der Mann der Buchhalterin, der sich ebenfalls nach der Fabrikbesitzerin erkundigen will. Wie der Zeuge später zu Protokoll gibt, ist der junge Geschäftsführer sehr aufgeregt und zögert, den Hausmeister zu rufen, um den versperrten Zugang aufschließen zu lassen. Auch die Polizei will Kausel noch nicht alarmieren, erst nach längerer Diskussion macht er sich dann doch zur nächstgelegenen Wachstube in der Fuhrmanngasse auf, während der Mann der Buchhalterin kurz nach 20.00 Uhr wieder heimgeht.

Als schließlich der diensthabende Revierinspektor das Formular für die Abgängigkeitsanzeige in die Schreibmaschine einspannt, ist es 21.10 Uhr. Über eine Stunde ist vergangen, die Julius Kausel für den Fußweg zum kaum fünf Minuten entfernten Kommissariat gebraucht hat. Unter anderem diese vorerst unerklärliche Zeitlücke wird ihm zum Verhängnis. Sein nervöses Verhalten, seine Weigerung, die Räume der Chefin zu betreten, die Geschichte von den geheimnisvollen Telefonanrufen, die sich in den kritischen Kriminalistenohren unglaubwürdig anhört – Kausel erregt Verdacht.

Am späten Dienstagabend setzt der Polizeiapparat sich endlich in Bewegung. Die Kriminalbeamten staunen nicht schlecht, als der Hausmeister Blanche Mandlers Teil der Wohnung aufschließt: großzügige Zimmerfluchten, kostbare antike Möbel, peinliche Sauberkeit – der Krieg scheint an dem Luxusdomizil spurlos vorübergegangen zu sein. Nur ein Detail im Wohnzimmer stört das makellose Bild: ein Aschenbecher mit zwei Zigarettenstummeln. Hat der vor Worten übersprudelnde Anzeiger nicht erwähnt, dass seine pedantische Chefin sofort jeden Brösel wegfegt?

Im Kopf des heutigen Krimilesers lassen die suspekten Glimmstängelreste jedenfalls sogleich drei Buchstaben entstehen: DNA. Man würde die Beweismittel für einen genetischen Fingerabdruck des anhaftenden Speichels sichern und hätte binnen weniger Stunden die Gewissheit, dass sie nicht Julius Kausel zuzuordnen wären, sondern einem anderen. Anno 1949 aber verbeißt die Polizei sich in den Falschen. Denn als die Beamten ein gleichmäßiges, leises Rauschen hinter der verriegelten Badezimmertür vernehmen, muss der Hausmeister das Schloss mit einer Eisenstange aufbrechen. Keiner der Beamten tritt ein. Alle sind starr vor Entsetzen. In der randvollen Badewanne liegt, grauenhaft verstümmelt, die blutleere Leiche von Blanche Mandler.

Die zerstückelte Tote in der Wanne

Ihr Kopf ist bis zur Wirbelsäule abgetrennt, ihr rechter Unterschenkel fast ganz abgeschnitten, am linken Fuß fehlen alle Zehen. Aus dem geöffneten Wasserhahn, der zur Dämpfung des Geräusches mit einer Decke umwickelt ist, strömt ständig frisches Wasser nach, das durch den Ausguss wieder abfließt. Auf diese Weise ist die Tote, deren Kleider zerrissen und zerschnitten neben der Wanne liegen, nahezu vollständig ausgeblutet.

Der hinzugezogene Gerichtsmediziner Prof. Walther Schwarzacher, in diesen Tagen Ordinarius des Wiener Institutes, registriert die zwei auf einem Sessel liegenden Küchenmesser, mit welchen der Mörder versucht hat, die Leiche zu zerteilen. Er identifiziert den im Wannenwasser wallenden Schal als das Werkzeug, mit dem der Täter die Fabrikantin erdrosselt hat.

Durch die Obduktion und die Tatortarbeit gewinnt man wichtige Erkenntnisse über den Ablauf des Verbrechens: Blanche Mandler ist offenbar im Vorzimmer überfallen und niedergeschlagen worden. Der Mörder hat sie mit dem Schal stranguliert und in die Küche geschleppt. Dort begann er, ihren Körper zu zerschneiden, und setzte, als ihm dies nicht gelang, seine Handlungen im Bad fort.

Die in der Küche gefundenen Reste von weggewischtem Blut werden im Labor untersucht. Es sind Spuren von zwei Personen: Jene der seltenen Blutgruppe AB lassen sich dem Opfer zuordnen, jene der häufigen Gruppe A müssen vom Täter stammen, der sich bei seinen Zerteilungsversuchen geschnitten haben dürfte. Dass Julius Kausels Blut zur Gruppe A gehört, beweist zwar nichts, es ist aber auch kein Entlastungsgrund – selbst wenn an seinem Körper nicht die geringste Verletzung festgestellt werden kann.

Dafür entdeckt Prof. Schwarzacher an den Oberschenkeln der Toten insgesamt neun vergleichsweise frische Einstiche, die von Injektionsnadeln herrühren. Sollte der telefonische Hinweis des Unbekannten auf die Injektionen gegen Rheumatismus tatsächlich stimmen? Über die Zeitungen ersucht die Polizei jene Ärzte, die Blanche Mandler behandelten, sich zu melden. Jedoch ist sie damit genauso erfolglos wie die Gerichtsmedizin beim Versuch, die injizierte Substanz zu ermitteln: Eine Analyse erweist sich als unmöglich, da das fließende Wasser alle Arterien und Venen ausgeschwemmt hat. Die Stiche allerdings bedeuten ein weiteres Verdachtsmoment gegen Julius Kausel: Er hat im Krieg als Sanitätsobergefreiter am Hauptverbandsplatz gearbeitet und kann daher mit Injektionsspritzen geschickt umgehen.

Abgesehen von den Nachforschungen über ihren einzigen Verdächtigen klopfen die Polizisten das Umfeld der Fabrikantin ab und vernehmen weitere Personen, die den Mord verübt haben könnten, etwa die anderen Untermieter und verschiedene Geschäftspartner. Einer soll schweren Schaden erlitten haben, weil Frau Mandler von einem gemeinsamen Unternehmen zurückgetreten ist. Hier liegt möglicherweise das Motiv für eine Affekthandlung, denn es gibt weder Hinweise auf einen Raubmord noch auf ein Sexualdelikt. Aber die Spur verläuft im Sand, als man sich auf die Gretchenfrage konzentriert: Wann genau ist das Verbrechen verübt worden?

Die Tatzeit zu klären erweist sich im vorliegenden Fall als äußerst diffizil: An der Leiche fehlen wegen der Ausschwemmung des Blutes die Totenflecke, was Prof. Schwarzachers Meinung nach darauf hindeutet, dass der Täter Blanche Mandler unmittelbar nach dem Mord in die Wanne gelegt habe. Aber wie lange befand die Tote sich in der Wanne? – Schwarzacher orientiert sich an der sogenannten Waschhaut, also der Hautquellung an Handflächen und Fußsohlen, die sich mit fortschreitender Zeit an Wasserleichen bildet. Da bei der Ermordeten die Waschhaut nur schwach entwickelt ist, zieht der Gerichtsmediziner den Schluss, dass Frau Mandler nur wenige Stunden tot im Wasser lag. In ihrem Magen findet der Arzt kaum verdauten Spinat, den sie mit ziemlicher Sicherheit nicht zum Frühstück gegessen hat. So setzt Schwarzacher den Todeszeitpunkt auf die Nachmittags- oder frühen Abendstunden des Dienstags fest.

Just in dieser Zeit klaffen in Julius Kausels Alibi beträchtliche Lücken. Der von vielen Berichterstattern bereits als Mörder Gehandelte sitzt schon seit Tagen in Untersuchungshaft. Immer wieder wird er im „Grünen Heinrich“, dem Zellenwagen, zur Vernehmung ins Sicherheitsbüro gebracht. Im Kreuzverhör muss der Textilingenieur schließlich zugeben, dass er am Dienstagabend noch ein zweites Mal in der Wohnung war, und zwar bereits gegen 18.30 Uhr. Dazu kommt die nach wie vor unerklärlich lange Wegdauer von der Wohnung zum Kommissariat. Somit hatte der junge Mann ausreichend Gelegenheit, seine Chefin zu erdrosseln und bestialisch zu zerstückeln. Als man dann noch zwei kleine Papierstreifen in Kausels Sakkotaschen findet, ist die Indizienlast erdrückend: Es sind zwei Kinokarten für den US-amerikanischen Streifen „Stadt ohne Maske“ – ein Thriller, der den Badewannen-Mord praktisch vorexerziert.

„Wir sind fast nie ins Kino gegangen, und gerade an diesem Wochenende mussten wir uns den verflixten Kriminalfilm anschauen!“, erinnert sich die heute 91-jährige Maria Kausel an die harmlose Vergnügung, die damals ihrem späteren Ehemann die Freiheit gekostet hat. Zwei Monate Haft sollten es werden – 63 Tage, um genau zu sein. 63 unschuldig im Gefängnis verbrachte Tage, die Julius Kausel für sein Leben zeichneten.

Streit unter Wissenschaftlern

Am 31. November 1949 wird Blanche Mandlers Geschäftsführer dem Wiener Landesgericht übergeben. Obwohl er verzweifelt seine Unschuld beteuert, glaubt der Staatsanwalt bereits an einen mühelos zu gewinnenden Prozess. Doch bei einer Handvoll Kriminalbeamter regen sich Zweifel: Hat dieser schmächtige Jüngling mit den sanften Augen hinter der goldgefassten Brille wirklich die Textilfabrikantin auf dem Gewissen? Und wenn ja, wo liegt sein Motiv? Es gab zwar geschäftliche Meinungsverschiedenheiten, und klatschsüchtigen Nachbarn zufolge habe den jungen Prokuristen und seine ältere Chefin gar eine Liaison verbunden. Aber wenigstens dieses Gerücht konnte eindeutig widerlegt werden. Auch für die lange Dauer von Kausels Gang zur Wachstube findet sich endlich eine plausible Erklärung: Am betreffenden Abend herrschte Hochbetrieb auf dem Kommissariat in der Fuhrmanngasse, und der Geschäftsführer verbrachte die Zeit schlicht mit Warten.

Unter diesem Gesichtspunkt stellt Polizeirat Dr. Franz Heger sich noch einmal den offen gebliebenen Fragen: Wer hat im Untermietzimmer den Pyjama benützt und den Wecker gestellt? Warum befinden sich an Kausels Bekleidung keine Blutspritzer? Und weshalb die ominösen Telefonanrufe am Dienstagnachmittag, wenn die Frau erst am Dienstagabend getötet wurde?

Es folgen stundenlange Gespräche im Sicherheitsbüro, die vor allem einen in der Küche sichergestellten Kochtopf zum Gegenstand haben. In ihm befinden sich Reste von Spinatbrei, der mehrmals aufgewärmt wurde. Von Zeugen wissen die Ermittler längst, dass die millionenschwere Fabrikantin nicht nur in geschäftlichen Belangen geizte, sondern auch beim Kaufmann knauserte. Sie kochte Riesenportionen auf Vorrat und ernährte sich tagelang entweder von Gulasch oder von Sauerkraut mit Knödel oder eben wie zuletzt von Spinat.

Das Reindl, das eine pedantische Frau, die sofort jeden Brösel wegfegte, nach dem Essen nicht abgewaschen hat – dieses bekleckerte Spinatreindl lässt Polizeirat Heger keine Ruhe. Seine Beamten müssen nochmals ausschwärmen und die Josefstädter Kaufleute befragen. „Ja, ich kann mich erinnern“, erwidert der Gemüsehändler. „Frau Mandler hat am Samstagvormittag eine große Portion Spinat bei mir gekauft. Am Montag ist sie dann nicht mehr gekommen.“ Am Montag. Ist die Fabrikantin möglicherweise schon einen Tag früher, und zwar gleich nach ihrem Verschwinden zu Mittag ermordet worden?

Gerichtsmediziner Walther Schwarzacher beharrt auf sein Gutachten: Die Tat wurde am Dienstag begangen, und damit basta. Doch das Gericht bestimmt einen zweiten Sachverständigen – ausgerechnet Dr. Leopold Breitenecker, der zu dieser Zeit die Prosektur im Krankenhaus Wiener Neustadt leitet. Vom ernsten Konflikt, der zwischen den beiden Gerichtsmedizinern schwelt, wird später noch die Rede sein. Nun bekommt der Streit neue Nahrung, denn Breitenecker deckt gnadenlos den Fehler auf, der seinem Fachkollegen unterlaufen ist: Die Kälte des Wiener Hochquellwassers hat Ordinarius Schwarzacher einen Streich gespielt!

Aber eines nach dem anderen. Breitenecker kann lediglich auf die Sektionsprotokolle zurückgreifen, eine neuerliche Obduktion kann er nicht mehr durchführen, da die Leiche schon freigegeben und verbrannt worden ist. Bei einer Besprechung mit Polizeirat Dr. Heger erfährt der Sachverständige, dass man doch Blut in der Badewanne gefunden hat – eingetrocknetes Blut. Dieser Umstand aber ist in den Unterlagen nicht vermerkt. Breitenecker schließt daraus, dass die Tote mindestens eine Stunde lang in der trockenen Wanne gelegen ist, bevor der Mörder den Wasserhahn aufdrehte. Dann hat das klare, kalte, aus dem Hochgebirge kommende Wiener Leitungswasser das geronnene Blut gefrieren lassen.

Diesen wichtigen Hinweis dürfte Schwarzacher übersehen haben, denn als erfahrener Gerichtsmediziner hätte er bestimmt berücksichtigt, dass die Waschhautbildung bei Wasserleichen temperaturabhängig ist. Breitenecker interpretiert die Fakten nun folgerichtig: Im eiskalten, beständig fließenden Wasser quellen Handflächen und Fußsohlen viel langsamer, ergo musste der Tod Blanche Mandlers wesentlich früher eingetreten sein.

Fortan wird die „Spinatrechnung“ zum geflügelten Wort unter den Kriminalisten: Am Samstagvormittag hat Frau Mandler das Gemüse gekauft und zubereitet. Zwei Portionen musste sie noch am selben Tag verspeist haben – zum Mittag- und zum Abendessen. Am Sonntag folgten abermals zwei Spinat-Mahlzeiten, und am Montag brachte die Fabrikantin, wie Zeugen bestätigen, das Reindl ins Büro mit, um ihren Spinat dort zu verzehren. Mit dem beklecksten Topf in der Tasche verließ sie nach dem Mittagessen die Firma und ging in ihre Wohnung. Blanche Mandler erwartete Besuch: „Der große Unbekannte“ sollte kommen. Und falls dieser Mann sie irgendwann später noch in ein Restaurant eingeladen hätte, wäre sie mit Sicherheit nicht auf die Idee gekommen, schon wieder Spinat zu bestellen.

Dieser Rechnung und ihrem Mageninhalt zufolge musste Blanche Mandler bereits am frühen Montagnachmittag ermordet worden sein. Ein besseres Resultat hätte Julius Kausel sich nicht wünschen können, denn für den Montagnachmittag kann er mit einem hieb- und stichfesten Alibi aufwarten: Er ist in der Fabrik gewesen.

Ein falscher Schweizer

Aus der Haft entlassen wird Kausel trotzdem nicht. Die Justizbehörden halten „den großen Unbekannten“ für das Hirngespinst eines in die Enge getriebenen Verbrechers, der dem Untersuchungsrichter wie der Mordkommission immer wieder neue Lügen auftischt.

Aber Polizeirat Heger gibt nicht auf. Er hat brauchbare Hinweise für das Erscheinen eines mysteriösen Fremden gesammelt: Zeugenaussagen zufolge war am Sonntag vor dem Mord ein unbekannter Mann in Blanche Mandlers Wohnung verschwunden und hatte am Montagmorgen in Begleitung der Frau das Haus verlassen. Außerdem finden sich nun doch Indizien für einen Raubmord: Eine Aktentasche, der Schlüssel zu einem Safe und ein teurer Fotoapparat – eine Leica – fehlen.

So richtig stutzig macht Dr. Heger ein in der Wohnung sichergestelltes Telegramm: „Wegen Verhinderung komme ich erst Freitagabend zu Ihnen. Dr. Bossarth.“ Die Kurznachricht ist am Morgen des 7. November in einem Wiener Postamt aufgegeben worden – an jenem Montag, an dem Blanche Mandler zum letzten Mal lebend gesehen wurde. Auch ein handgeschriebener Brief erregt die Aufmerksamkeit des Mordspezialisten. Er stammt ebenfalls von „Dr. Bossarth“, der Frau Mandler Grüße von ihren in der Schweiz lebenden Verwandten ausrichtet.

Wer ist dieser „Dr. Bossarth“? Ein Schweizer möglicherweise. Keiner in der Fabrik kennt ihn, keiner hat ihn je gesehen. Nur ein Werkmeister sagt, als man mit den Zeugenvernehmungen wieder von vorne anfängt, sein Schwiegersohn habe Dr. Bossarth einmal getroffen. Also wird der Mann, ein gewisser Rudolf Lutz, Bauingenieur, 49 Jahre alt, wohnhaft in Kematen in Tirol, ins Wiener Sicherheitsbüro bestellt. Lutz reagiert ungehalten und erklärt in herablassendem Ton: „Selbstverständlich gibt es Dr. Bossarth! Ich habe ihn im D-Zug Innsbruck–Wien kennengelernt. Er hat mir erzählt, dass er dringend nach Wien muss, um mit Frau Mandler ein Kompensationsgeschäft abzuwickeln.“

Das war erstmals ein konkreter Anhaltspunkt. Polizeirat Heger fragt im Außenministerium nach, aber für einen Dr. Bossarth wurde kein Visum ausgestellt. Daraufhin müssen alle in Österreich lebenden Männer mit ähnlich lautendem Nachnamen ein Alibi erbringen. Sogar die eidgenössische Polizei fahndet nach Dr. Bossarth – ergebnislos. „Diesen Dr. Bossarth gibt es nicht“, ist Heger überzeugt. „Wir müssen uns diesen Lutz genauer anschauen.“

Und siehe da, die Strafkarte des Bauingenieurs spricht Bände: Veruntreuung, Postraub, Schwarzmarktgeschäfte, Misshandlung eines Geschäftspartners – insgesamt fünfeinhalb Jahre hat Rudolf Lutz im Kerker gesessen, bevor er im Sommer 1949 gegen Gelöbnis freigelassen wurde. Aber schlechter Leumund allein ist kein Haftgrund, Dr. Heger braucht Beweise, die er im Stillen sammelt, damit er den Mann nicht kopfscheu macht. Er beschafft sich von der Post das Originalformular des Telegramms, das „Dr. Bossarth“ aufgegeben hat, und lässt die Handschrift von einem Experten prüfen. Sie ist identisch mit jener des ebenfalls mit „Dr. Bossarth“ unterzeichneten Briefes.

Als weiteres Indiz erweist sich der Melderegistereintrag in einem Hotel in der Mariahilfer Straße: Lutz hat dort die Nacht zum 8. November verbracht. Überdies kann er für den fraglichen Nachmittag des 7. November kein Alibi beibringen und nicht glaubhaft erklären, woher die 50.000 Schilling stammen, die kurz nach dem Mord an Blanche Mandler auf seinem Tiroler Bankkonto eingegangen sind. Im Verhör leugnet er die Tat noch, gibt aber zu, dass er sich als Dr. Bossarth ausgegeben hat – um kreditwürdig zu erscheinen, wie er vorgibt.

Auch als man ihm den blutbefleckten Anzug zeigt, den Tiroler Kriminalisten bei der Hausdurchsuchung in Kematen sichergestellt haben, bleibt Lutz ungerührt. Da drückt Dr. Heger ihm die ebenfalls in Lutz’ Tiroler Wohnung sichergestellte Spiegelreflexkamera in die Hand. Es ist eine Exakta, über die er bedeutungsvoll sagt: „Diesen Fotoapparat haben Sie in einem Innsbrucker Fachgeschäft gegen die geraubte Leica eingetauscht.“

Erst jetzt bricht der Bauingenieur zusammen. Ja, er wolle gestehen und erbitte Papier und Bleistift, damit er alles aufschreiben könne. Seite um Seite erdichtet er ein Liebesdrama zwischen sich und Blanche Mandler, schildert die Bluttat in allen Einzelheiten, lässt aber alles aus, was seine sorgfältige Vorbereitung des Mordes verrät – eines Mordes, den er in Wahrheit für 50.000 Schilling in der Aktentasche der Fabrikantin begangen hat. Freilich wissen die Ermittler längst, dass Lutz es war, der die beiden Telefonanrufe am Dienstagnachmittag fingiert hat, indem er mit übertriebenem Schweizer Akzent die Existenz von „Dr. Bossarth“ glaubhaft machen wollte. Dummerweise hatte er die Telefonate vorab bei Verwandten geprobt. Sie hatten seine Stimme erkannt.

Für besonders perfide hält man den zerknüllten Pyjama und den auf sieben Uhr gestellten Wecker im Untermietzimmer – ein plumper Ablenkungsversuch, der Julius Kausel schwer belastete. Noch immer sitzt der Textilingenieur in Untersuchungshaft. Erst am 9. Jänner 1950 darf er die Zelle verlassen – als traumatisierter Mensch, den sein Schicksal zeitlebens einholt. Beispielsweise 1961, als er längst seine Verlobte Maria geheiratet, deren kleine Tochter adoptiert hat und in einen anderen Bezirk übersiedelt ist: „Mann im Schatten“ heißt der Spielfilm mit Helmut Qualtinger und Helmut Lohner in den Hauptrollen, der den Badewannen-Mord mit literarischer Freiheit nachzeichnet. „Durch den Film ist alles wieder aufgewühlt worden“, sagt Maria Kausel heute in schmerzlicher Erinnerung. „Etliche Leute haben hinter vorgehaltener Hand getuschelt: ‚Wenn die den Kausel eingesperrt haben, wird schon etwas dran gewesen sein.‘“

Doch es war nicht das Geringste dran. Abgesehen von 63 zu Unrecht im Gefängnis verlebten Tagen.

Steiler Aufstieg eines Ex-Nazis

Jener Gerichtsmediziner, der die „Spinatrechnung“ und damit Julius Kausels Freilassung ins Rollen gebracht hat, war hingegen 1949 zu Recht noch als Prosektor am Wiener Neustädter Krankenhaus notdienstverpflichtet. Dr. Leopold Breitenecker trat schon 1932 der NSDAP bei, engagierte sich in der HJ, leitete ab 1937 die Nationalsozialistische Betriebszellorganisation an der Gerichtsmedizin Wien und arbeitete schließlich für das Rassepolitische Amt der Gauleitung. Nach dem Krieg gab er vor der Entnazifizierungskommission an, der Partei erst im Zuge des „Anschlusses“ beigetreten zu sein. Eine glatte Lüge, die Breitenecker möglich war, weil er eine für österreichische Altparteigenossen reservierte neue Mitgliedsnummer mit Eintrittsdatum 1. Mai 1938 erhalten hatte. Nach Kriegsende versah der Gerichtsmediziner noch einige Monate lang Dienst am Wiener Institut, an dem akuter Personalmangel herrschte, 1946 wurde er dann nach Wiener Neustadt zwangsversetzt.

Aber der ehrgeizige Wissenschaftler ließ sich nicht mit der Prosektorstelle in einem Provinzspital abspeisen und ging in Berufung, als ihn die Untersuchungskommission des Innenministeriums als „belastet“ einstufte. Im weiteren Verlauf drückten die Behörden wie in vielen anderen, ähnlich gelagerten Fällen beide Augen zu: Man glaubte Breiteneckers fadenscheiniger Ausrede, er habe sich nur aus Gründen der Existenzsicherung dem Druck der ehemaligen Machthaber gebeugt, schließlich habe er fünf Kinder zu ernähren. So hatte der Gerichtsmediziner sich bereits 1949 erfolgreich seiner NS-Vergangenheit entledigt.

Beim Bestreben, seine Lehrberechtigung an der Universität Wien wiederzuerlangen, eskalierte nun Breiteneckers Konflikt mit Ordinarius Prof. Walther Schwarzacher, der vor dem „Anschluss“ das Grazer Institut geleitet hatte, 1938 wegen seiner politischen Einstellung entlassen worden war und die Kriegsjahre als Privatmann in Salzburg verbracht hatte. Während andere Fachkollegen bereitwillig „Persilscheine“ ausstellten, war Schwarzacher einer der wenigen, die der reibungslosen Rückkehr ehemaliger Nazis Widerstand entgegensetzten. So wollte er beispielsweise Breitenecker nicht den Institutshörsaal für seinen Probevortrag überlassen.

In dieser Kontroverse zweier grundverschiedener Männer war Schwarzachers Schnitzer im Mordfall Mandler freilich Wasser auf Breiteneckers Mühlen. Über einen zweiten Begutachter bekam er seine Lehrberechtigung zurück, hielt Vorlesungen am Kriminologischen Institut der Juridischen Fakultät und avancierte 1957 zum Sektionschef im Sozialministerium. Als Prof. Schwarzacher 1958 an den Folgen eines Unfalls starb, war für Breitenecker der Weg zum Ziel seiner Wünsche geebnet: seine Bestellung zum Vorstand der Wiener Gerichtsmedizin.

In Breiteneckers Ära, die bis zu seiner Pensionierung 1973 andauerte, konnte das Institut wieder an die einstigen glanzvollen Zeiten anknüpfen. Die erforderlichen Geldmittel für Um- und Ausbau sowie für Personalaufstockung wurden bewilligt, Breitenecker und seine Mitarbeiter wurden in internationale Gremien berufen und konnten auch im Ausland begangene Verbrechen klären. In typisch österreichischer Manier ließen auch die entsprechenden Auszeichnungen nicht auf sich warten: 1973 erhielt Breitenecker das Goldene Ehrenzeichen für Verdienste um die Republik, wobei man in der Begründung die Jahre von 1938 bis 1945 peinlichst aussparte.

Seine wahre Gesinnung aber konnte der strebsame, stets pekuniär interessierte Wissenschaftler nie ganz verhehlen. In einem 1967 in Deutschland geführten Prozess etwa meinte Leopold Breitenecker in seinem Sachverständigengutachten, das Euthanasie-Ärzte entlastete, die Tausende Geisteskranke mit Kohlenstoffmonoxid vergast hatten: Dies sei „eine der humansten Tötungsarten überhaupt“.

Die Frau mit dem Fleischwolf

Nicht nur das Wien der Dreißigerjahre hatte in Martha Marek eine Mörderin mit Engelsgesicht (siehe Seite 61), dieses platte Attribut verpasste man einer jungen Frau auch in den Fünfzigerjahren. Entgegen dem Stereotyp griff diese Mörderin nicht zu Gift, sondern zum Fleischwolf, der in Wien „Faschiermaschine“ heißt, um mit 40 wuchtigen Hieben den Schädel eines gehassten Mannes zu Brei zu schlagen. Hinterher schlitzte sie ihm „zur Sicherheit“ auch noch mit einem Wurstmesser die Kehle auf. Wegen des barbarischen Bildes, das sich den Ermittlern am Ort des Verbrechens bot, suchte die Polizei anfangs nach einem männlichen Täter – fälschlicherweise, wie sich bald herausstellte. Hier die Geschehnisse im Einzelnen:

Dem Revierinspektor, der am 22. November 1952 kurz nach Mitternacht durch die Alser Straße patrouilliert, kommt der nicht ganz geschlossene Rollbalken des Delikatessengeschäftes im Haus Nummer 7 verdächtig vor. Darauf gefasst, einen Einbrecher auf frischer Tat zu ertappen, schiebt der Wachmann den Rollladen hoch und tritt ein. Der Lichtkegel seiner Taschenlampe schweift durch den dunklen Verkaufsraum, tastet sich weiter in ein ebenfalls finsteres Hinterzimmer und stößt dort auf eine große Blutlache, in der ein Toter mit zertrümmertem Schädel und durchtrennter Kehle liegt.

Es ist der Geschäftsinhaber, der 44-jährige Johann Arthold, eine besser unter dem Spitznamen „Cadbury-König“ bekannte Lokalgröße. Mit der englischen Schokoladen-Marke hat der Gemischtwarenhändler sich nach Kriegsende goldene Nasen verdient, indem er die begehrte Mangelware in großem Stil auf nicht immer legalem Weg importierte. So pilgerte eine Zeit lang ganz Wien zu seinem vormaligen Lebensmittelgeschäft im Alsergrund, weil hier die Schokolade zu einem sagenhaft günstigen Preis zu haben war. Indessen versüßte Arthold selbst sich sein an sich bürgerliches Privatleben – er hatte Ehefrau und Kinder – mit Luxusschlitten, Kammerdiener, eigenem Rennstall und kostspieligen Animierdamen. Bald aber kopierte der sowjetische USIA-Konzern das zweifelhafte Geschäftsmodell und versorgte fortan die gesamte russische Zone Wiens mit Produktionsgütern aus dem Schleichhandel. Derart vom Thron gestoßen, sah der „Cadbury-König“ sich gezwungen, Wagen und Rennstall zu verkaufen und in ein kleineres Geschäft zu übersiedeln – in eben jenen Delikatessenladen, in dem er jetzt brutal ermordet liegt.

Vor diesem Hintergrund ist es durchaus begreiflich, dass man den blutigen Racheakt eines lichtscheuen Lieferanten oder gierigen Geschäftemachers vermutet, von dem der abgewirtschaftete Gemischtwarenhändler sich möglicherweise Geld zu Wucherzinsen geborgt hat. Weil der Wachmann die Kontrolluhr vor dem Geschäft zuletzt um 23.32 Uhr gestochen und den Rollbalken da noch geschlossen vorgefunden hat, kann man die Tatzeit auf etwa Mitternacht festlegen. Das deckt sich auch mit den zwei Straßenbahn-Fahrscheinen aus der Manteltasche des Toten, die um 23.30 Uhr in der Linie 38 markiert worden sind.

Bei den Befragungen der Straßenbahn-Bediensteten erinnert sich eine Schaffnerin an einen Mann, auf den die Beschreibung des Ermordeten passt: Er sei an der Endstation in Grinzing eingestiegen und bis zur Alser Straße gefahren – in Begleitung einer blonden jungen Frau. „Schöne Zähne hat sie gehabt und ein breites, blasses, grell geschminktes Gesicht. Sie war vollschlank und zirka einen Meter sechzig groß. Und, ach ja: Eine braune Pelzjacke hat sie getragen“, weiß die scharfsichtige Schaffnerin zu berichten. Außerdem erstreckte sich das Interesse der Zeugin vom dünnen Oberlippenbart des Mannes über seinen braunen Ledermantel bis auf den Brillantring, der seinen Ringfinger zierte, womit sie der Polizei langwierige Recherchen erspart. Ihr sind die beiden Fahrgäste deshalb aufgefallen, weil der Mann die Frau gebeten hat, ihn in Ruhe zu lassen.

Die Schaffnerin hat auch gehört, dass vom Heurigen die Rede war, und so steht schon wenig später fest, dass Arthold mit seiner Begleiterin von 20.00 bis 23.00 Uhr in einem Extrazimmer bei Maly in der Sandgasse gesessen ist. Die junge Frau aber kennt man dort nicht. Der zur Suche nach ihr in die Zeitungen gebrachte Aufruf erweist sich als überflüssig, denn „Kommissar Zufall“ kommt zu Hilfe: Als die Kriminalbeamten die Stammlokale des „Schokoladen-Königs“ durchkämmen, treffen sie im Nachtcafé Filmhof in der Neubaugasse auf Kollegen, die gerade zwei Bardamen wegen eines Diebstahls einkassieren. Die beiden haben einen betrunkenen Gast beklaut und beschweren sich: „Typisch – um solche Kleinigkeiten kümmert sich die Polizei, anstatt den Mord am Arthold Hansl aufzuklären!“

Hellhörig geworden, haken die Kriminalisten nach, worauf die leichten Mädchen ausplaudern, dass der Gemischtwarenhändler in letzter Zeit häufig mit einer ihrer Kolleginnen beisammen gewesen ist. „Adi“ nenne sie sich, sie sei blond und besitze eine braune Pelzjacke. Der Rest ist Routinearbeit. Adrienne Eckhardt wird am Nachmittag des 23. November 1952 zur Vernehmung ins Sicherheitsbüro gebracht.

Eine Säuglingsschwester auf der schiefen Bahn

Vorerst wird sie nur als Zeugin befragt. Doch es findet sich ein Passant, der gesehen hat, wie die junge Frau gemeinsam mit Arthold am betreffenden Abend gegen Mitternacht unter dem halbgeschlossenen Rollbalken ins Delikatessengeschäft geschlüpft ist. Nun besteht kein Zweifel mehr, dass Adrienne Eckhardt in direktem Zusammenhang mit dem Mord steht. Sie bestreitet es zwar und behauptet, sie habe das Geschäft sofort wieder verlassen, um nach Hause zu gehen, aber die Beamten vermuten, dass diese ersten Aussagen unrichtig sind. Denn warum hat sie Arthold überhaupt in den Laden begleitet? Und wo ist der wertvolle Brillantring an seinem Ringfinger geblieben und wo das lose Geldbündel, das er Zeugenangaben zufolge stets bei sich hatte? – Die Antworten darauf bleibt die 23-Jährige schuldig.

Als die Polizei dann die Kleidung sicherstellt, die Adrienne in der Mordnacht getragen hat, entdeckt man verdächtige Flecken auf der braunen Pelzjacke. Die gerichtsmedizinische Untersuchung zeigt, dass es sich tatsächlich um Blut handelt, bezeichnenderweise von der Blutgruppe des Opfers. Die ursprüngliche Darstellung der Ereignisse lässt sich nun nicht mehr aufrechterhalten, und Eckhardt hat sofort eine neue Geschichte parat, die mit dem Obduktionsbefund übereinstimmt: Nach den 40 wuchtigen Hieben gegen seinen Schädel mit einem bis dato noch nicht gefundenen Gegenstand ist der „Schokolade-König“ wehrlos zusammengesackt. Unmittelbar darauf wurde ihm die Klinge eines Wurstmessers, das aus seinem Geschäft stammt und nach dem Mord abgewaschen am Tatort zurückblieb, durch die Kehle gezogen. Weil dabei die Hauptschlagader durchtrennt wurde, dürfte das Blut auf Eckhardts Pelzjacke gespritzt sein. Sie muss also entweder selbst den Mord begangen haben oder dicht danebengestanden sein, als ein anderer ihn verübte.

Demgemäß bringt „Adi“ in ihrer zweiten Version den „großen Unbekannten“ ins Spiel: Als sie mit Arthold noch ein letztes Bier getrunken habe, sei ein etwa 30-jähriger, dunkelhaariger Mann ins Geschäft gekommen. Er habe Arthold mit den Worten „Servus, alter Gauner!“ begrüßt und von ihm Geld gefordert, das dieser ihm nicht geben wollte. Plötzlich habe der Fremde einen Gegenstand aus der Manteltasche gezogen und damit, als Arthold sich kurz umdrehte, auf dessen Hinterkopf eingeprügelt. „Wenn du schreist, kriegst du auch eine!“, habe der Mann ihr, Adrienne, gedroht. Von da an sei sie wie betäubt gewesen und habe, wenn auch widerstrebend, seine Befehle befolgt: den röchelnd auf dem Bauch liegenden Arnold umgedreht, dem Fremden das Messer vom Verkaufspult geholt und, nachdem es sich als zu stumpf erwies, ein zweites – das schärfere Wurstmesser – herbeigeschafft. Dann habe sie auf Geheiß des Mörders die Messer abgewaschen, das Handtuch, in dem er seine blutigen Hände abgewischt hatte, mitgenommen und sei schließlich besinnungslos vor Angst nach Hause gelaufen, während der Fremde noch im Geschäft geblieben sei. Daheim habe sie nach längerem Grübeln das Handtuch verbrannt und sich entschlossen, nicht die Polizei zu benachrichtigen, weil sie, Eckhardt, aufgrund einer Vorstrafe wegen Erpressung damit rechnen müsse, dass niemand ihre Geschichte glaubt.

Genauso ist es – die Ermittler glauben ihr nicht, denn sie kennen mittlerweile ihre Biografie: Nach einer schwierigen, von elterlicher Arbeitslosigkeit und Krieg geprägten Kindheit, die Adrienne teilweise in der Obhut ihrer paranoiden Großmutter verbringen muss, absolviert das Mädchen eine Ausbildung zur Säuglingsschwester. Ende 1949 tritt Eckhardt ihre erste Arbeitsstelle im Leopoldstädter Kinderspital an, wo sie sich durchaus gut anlässt. Aber die Begehrlichkeiten der fürsorglichen Pflegerin richten sich auf das männliche Arztpersonal, und so beginnt Adrienne ein Verhältnis mit einem jungen Mediziner, von dem sie sich aushalten lässt. Er bleibt nicht der Einzige. Von einem Griechen, der bei ihr wohnt, wird sie schwanger. Als sie eine Fehlgeburt erleidet und der Kindsvater sie verlässt, versucht sie, den Mann zu erpressen. Der aber zeigt sie an, und Eckhardt wird zu einer bedingten Haftstrafe von drei Monaten verurteilt.

Nun gerät die junge Frau zunehmend auf die schiefe Bahn. Sie sucht sich eine neue Stelle in einer Fleischhauerei, die sie aber bald wieder los ist, weil man sie mit Gelddiebstählen im Betrieb in Verbindung bringt. Ein weiterer Anlauf, als Säuglingsschwester Fuß zu fassen, endet gleichfalls mit fristloser Kündigung – wieder wegen Diebstahls. Danach rutscht Adrienne unaufhaltsam abwärts, sie verdingt sich als Animiermädchen in verschiedenen Nachtlokalen, wo ihr ein alter Bekannter über den Weg läuft: Johann Arthold.

Das Phantom im Dufflecoat

Als Adrienne Eckhardt im Sicherheitsbüro das vermeintliche Geschehen in der Mordnacht schildet, verliert sie doch ihre Fassung und bricht in Tränen aus. Bei der Tatrekonstruktion bleibt sie aber gleichmütig bei ihrer zweiten Version, ohne sich zu widersprechen: Sie habe dem „großen Unbekannten“ bei der Tötung Artholds assistiert. Die Ermittler sehen die Ungereimtheiten in ihrem augenscheinlich falschen Geständnis: Warum etwa ist sie trotz ihrer angeblichen Angst nicht schnurstracks zur Wache im Landesgericht gelaufen, die sich nur wenige Schritte neben Artholds Geschäft befindet? – Sie hätte den Mörder, von dem sie erzählt, noch auf dem Tatort verhaften lassen können.

Da man Eckhardts Aussagen nicht widerlegen kann, versucht die Polizei über einen erneuten Aufruf in den Zeitungen, die Glaubwürdigkeit ihrer Angaben zu überprüfen. Die Wienerinnen und Wiener, die regen Anteil an dem Fall nehmen, suchen nun fieberhaft nach einem Phantom, dessen Beschreibung sich „Adi“ aus den Fingern gesaugt hat: Der etwa 175 Zentimeter große, schlanke, bartlose Mann habe einen „sympathischen Wiener Dialekt“ gesprochen und einen kamelhaarfarbenen Dufflecoat getragen.

Darüber hinaus suchen die Kriminalisten nach einem möglichen Käufer des Brillantringes, nach Zeugen, die Eckhardt auf dem Nachhauseweg gesehen haben, und nach der Mordwaffe – dem stumpfen Gegenstand, den man noch immer nicht kennt. Sogar die Kanalbrigade tritt in Aktion, wird aber nicht fündig. Die Ermittler durchstöbern sowohl Artholds als auch Eckhardts Umfeld – kein Mann im Dufflecoat. Dafür aber Hinweise, dass die mittellose Adrienne just am Tag nach dem Mord eine Armbanduhr im Versatzamt ausgelöst, Futterstoff für einen Mantel gekauft und sich reichlich mit Lebensmitteln eingedeckt hat. Und all das, obwohl ihr Geldmangel wenige Stunden vor dem Mord noch so eklatant gewesen ist, dass sie eine Lampe für wenige Schilling versetzt hat.

Ohne sie über die ermittelten Fakten zu informieren, lassen die Beamten Adrienne eine detaillierte Einnahmen-Ausgaben-Rechnung erstellen. Sie subtrahiert und addiert, sie schreibt hier hin und dort hin, und am Ende bleibt ein Fehlbetrag von 200 Schilling übrig. Sie nimmt es ungerührt zur Kenntnis. Auch als die Ermittler einen weiteren Trumpf ausspielen – den Schopfbraten, die Marmeladengläser, die Manner-Schnitten, die in der Mordnacht aus Artholds Geschäft gestohlen worden sind und die man in ihrer Wohnung gefunden hat –, erklärt sie seelenruhig, der Mann im Dufflecoat habe sie aufgefordert, die Lebensmittel mitzunehmen, um einen Raubmord vorzutäuschen. Genauso wie im Übrigen auch dieser Fremde es war, der das Geld aus der Registrierkasse genommen und ihr die Scheine „für den erlittenen Schrecken“ in die Hand gedrückt habe.

Was folgt, ist ein Geständnis auf Raten, bei dem Adrienne unablässig neue Flunkereien aus dem Hut zaubert. Letztlich tappt sie bei einer harmlosen Frage in die Falle: Ob sie das Licht abgedreht habe, als sie das Geschäft verließ, wollen die Ermittler wissen. Sie bejaht. Und der Unbekannte – der sei dann im Finsteren zurückgeblieben?

Da erkennt Eckhardt, dass sie ihre Geschichte vom Mann im Dufflecoat, die sie eineinhalb Wochen lang vor der Polizei aufrechterhalten hat, nichts mehr taugt. In allen Einzelheiten gesteht sie den grausamen Mord. Eine Bluttat, die sie ganz alleine, ohne fremdes Zutun, ausgeführt hat.

Abartiger Sex und Geld

Zum ersten Mal begegnete sie ihrem späteren Opfer 1944. Ihre Großmutter schickte die damals 15-Jährige öfters zum Einkaufen in Artholds Geschäft. Der Kaufmann zeigte sich großzügig und fettete die dürftigen Mengen auf den Lebensmittelkarten immer wieder durch Extraportionen auf.

Das nächste Mal traf Adrienne den Gemischtwarenhändler 1950 beim Pferderennen in der Freudenau. Er war zwischenzeitlich zum „Cadbury-König“ aufgestiegen und beeindruckte die nunmehr 21-Jährige mit seinem Geld. Arthold lud sie ins Kino, ins Kaffeehaus und in Nachtlokale ein, aber eine intime Beziehung kam für Adrienne nicht in Frage. Der wesentlich Ältere sagte ihr mit seinem unkultivierten Benehmen als Mann nicht zu. Das erkannte Arthold und reduzierte den Kontakt. So stand Adrienne, die weiterhin von der Spendierfreudigkeit ihres Bekannten profitieren wollte, eines Tages vor verschlossener Tür. Erst nach längerem Klopfen öffnete Arthold das Geschäft. Im Hinterzimmer sah Adrienne eine junge Frau – offenkundig eine Prostituierte, die Arthold vor ihren Augen auszuziehen begann. Als er die angeekelte Eckhardt in die sexuellen Handlungen involvieren wollte, verpasste sie ihm eine Ohrfeige und drohte, ihn bei der Polizei anzuzeigen. Das wirkte, er ließ sie gehen. Aber von nun an hegte Adrienne einen tiefen Hass gegen den Mann und beschloss, sich eines Tages an ihm zu rächen.

Im November 1952 schließlich lief sie Arthold neuerlich über den Weg. Und sie biederte sich wieder bei ihm an, denn als „Gesellschaftsdame“, wie sie sich selbst bezeichnete, war sie nicht eben erfolgreich. In den Nachtlokalen verdiente „Adi“ lediglich die Prozente aus den Konsumationen – dürftige 10 bis 20 Schilling pro Abend – und verlangte Schutz, falls einer der Barbesucher allzu aufdringlich wurde. Es widerstrebte ihr einerseits, ihren Körper zu verkaufen, andererseits hatte sie Schulden und brauchte dringend Geld. In ihrer Not bat sie Arthold um eine Stelle als Verkäuferin, was der „Cadbury-König“, der seinen geschäftlichen Zenit längst überschritten hatte, ablehnte. Dafür sollte Adrienne ihn zum Heurigen begleiten – ein Angebot, das sie annahm, obwohl sie die perversen Neigungen des Mannes verabscheute.

Erst am Nachmittag im Kino kam ihr die Idee zum Mord. Als sie sich zu Hause für den Heurigenbesuch mit Arthold umzog, fiel ihr Blick auf die Faschiermaschine, die jener Frau gehörte, bei der sie in Untermiete wohnte. Nun hatte Adrienne Eckhardt ihre Mordwaffe. Sie wickelte das Küchengerät in Papier, packte es in ein Einkaufsnetz und machte sich damit auf den Weg zu Arthold. Ihm gegenüber gab sie vor, sie habe sich die Maschine gerade von einer Tante ausgeliehen und wolle sie nicht zum Heurigen mitnehmen. Damit hatte sie zugleich einen Vorwand, nach der Straßenbahnfahrt gegen Mitternacht noch einmal das Geschäft zu betreten. Als Arthold ihr dann im Hinterzimmer abermals abartige Sexspiele antrug, entlud sich ihr Ekel und Hass. Sie zog ihm den Fleischwolf über den Hinterkopf und schlug wie wild auf ihn ein. Er lag bereits auf dem Boden, lebte aber noch. Um ihn endgültig zum Schweigen zu bringen, schnitt sie ihm die Kehle durch. „Er hat mir leid getan“, gibt Adrienne als Rechtfertigung dafür zu Protokoll.

Nach dem Mord nahm sie einige Lebensmittel, 150 Schilling aus der Registrierkasse und 100 Schilling aus Artholds Manteltasche. Mehr Geld dürfte der Kaufmann wirklich nicht bei sich gehabt haben. Den Brillantring wollte Eckhardt verkaufen. Dazu kam sie nicht mehr, die Polizei war ihr bereits auf den Fersen, und so warf sie den Ring durch ein Kanalgitter. Er wurde nie gefunden. Die blutige Faschiermaschine packte Adrienne nach der Tat wieder ein, wusch sie zu Hause ab und legte sie zurück in den Küchenkasten ihrer Quartiergeberin, ohne dass die Frau etwas bemerkte. Deshalb und weil die Erlaubnis zur späteren Hausdurchsuchung sich auf Adriennes Eigentum beschränkte, blieb das Mordwerkzeug so lange unentdeckt.

Zwar ist das Hassmotiv durchaus glaubhaft – Arthold hatte auch anderen Frauen dieselben widernatürlichen Avancen gemacht –, aber Eckhardts missliche Finanzlage dürfte wohl ein ebenso starker Antrieb für die Tat gewesen sein. 250 Schilling Beute, eine magere Bilanz. Doch es sind schon Menschen für weniger Geld ums Leben gebracht worden.

Ein neues Phantom

Anfang Februar 1953 sitzt Adrienne Eckhardt in Untersuchungshaft und wartet auf ihren Prozess. Als sie bemerkt, dass schwanger ist – von einem verheirateten jungen Arzt übrigens –, widerruft sie ihr Geständnis: Weder ein Mann im Dufflecoat noch sie selbst hätte das Verbrechen verübt, sondern ein Ausländer namens Konstantin Bertini. Sie habe ihn, so Eckhardt, in der Nachtbar „Moulin Rouge“ kennengelernt und ihn um eine Stelle als „Gesellschaftsdame“ gebeten. Daraufhin habe er versprochen, ihr zu helfen. Weil er jedoch Rauschgifthändler sei, habe er ihr eine Beschäftigung als Morphium-Dealerin in Aussicht gestellt. Worauf wiederum sie, Adrienne, Johann Arthold als ihren ersten Kunden angeworben und ihm mehrere Päckchen des Suchtgiftes übergeben habe. Der Gemischtwarenhändler sei jedoch ein säumiger Zahler gewesen, und so sei Bertini an jenem Novemberabend kurz vor Mitternacht zu ihm gekommen, um sein Geld einzutreiben.

Alles Weitere deckt sich mit Version Nummer zwei – Adrienne als willenlose Adjutantin eines brutalen Killers. Doch weshalb ist dieser Bertini nirgends aufzutreiben? Wieso kennt Adrienne weder seine Adresse noch seine Telefonnummer? Und warum ist ein Drogenhändler ausgerechnet mit einem Fleischwolf bewaffnet?

Obwohl der Schwenk in Eckhardts Verantwortung ausgesprochen unglaubhaft erscheint, setzt Adriennes Verteidiger, der Staranwalt Dr. Michael Stern, alles daran, den geheimnisvollen Bertini zu finden. Vergeblich, es gibt nicht die geringste Spur von ihm. So beginnt am 23. März 1953 unter gewaltigem Blitzlichtgewitter die Hauptverhandlung, die für drei Tage anberaumt ist. Eine ganze Heerschar von Zeugen marschiert auf, unter anderem eine von Dr. Stern benannte Kaffeehausbesitzerin, die gehört haben will, wie in einer Unterhaltung von Gästen der Name „Bertini“ gefallen ist. Am dritten Verhandlungstag meldet sich bei Stern sogar ein wegen Betrugs einsitzender Häftling und behauptet, dass er Bertini kenne und die Adresse eines Mittelmannes nennen könne. Es hilft alles nichts, der Vorsitzende lässt die Einvernahme des Häftlings nicht mehr zu.

Der mit der Prozessführung unzufriedene Strafverteidiger bemüht sich nach Kräften, in seinem Schlussplädoyer Widersprüche in der Anklage aufzudecken: Beispielsweise versucht er nachzuweisen, dass Eckhardt durch stundenlange Polizeiverhöre mürbe gemacht worden sei und deshalb – dritte Variante – das Verbrechen allein auf sich genommen habe. Die Geschworenen folgen seinen Argumenten nicht. Am späten Abend des 25. März 1953 sprechen sie Adrienne Eckhardt einstimmig des Raubmordes schuldig. Das Urteil lautet auf lebenslangen, schweren Kerker.

Stern meldet Berufung an und kann am 2. Juli 1953 immerhin eine Herabsetzung der Strafe auf 20 Jahre bewirken. Die Höchstrichter bestätigen den Schuldspruch der ersten Instanz und begründen ihre Entscheidung mit der Jugend der Angeklagten und den ungünstigen Einflüssen durch Elternhaus und Bekannte. Wenig später bringt Adrienne Eckhardt im Gefängnis ein Mädchen zur Welt. Mehrere Wideraufnahmeanträge scheitern, und Stern gibt 1958 die Vertretung an einen Kollegen ab.

1967 erhält Eckhardt eine zweite Chance. Noch vor Ablauf der 20-Jahres-Frist wird sie im Rahmen einer Weihnachtsamnestie bedingt aus der Haft entlassen. Mit neuem Namen versehen kommt sie bei Bekannten in einem anderen Bundesland unter.

Schleichendes Gift

Toxische Substanzen als Spiegel der Zeit: Eine verdrossene Ehefrau tastet sich an die erste Tötung mit Zelio heran. Wenig später perfektioniert eine verschlagene Schönheit die Anwendung der Rattenpaste am Menschen. Schließlich gibt kohlenmonoxidhältiges Stadtgas forensische Rätsel auf: einmal ist es ein vermeintlicher Mord, der sich als Selbstmord entpuppt, ein andermal die als Suizid getarnte Beseitigung der unliebsamen Gattin samt Schwiegermutter.

Poison à la mode

Wie Kleidung unterliegen die bevorzugten Werkzeuge der Giftmörderinnen modischen Strömungen: In den Goldenen Zwanzigern kam nicht nur der kniekurze Rock auf, sondern auch ein neuartiges Mittel zur Ratten- und Mäusevertilgung, das sich wegen seines dezenten Geschmacks bequem ins Gulasch für den lästigen Ehegatten mixen ließ. Die erste kriminelle Verwendung des Mittels ereignete sich in Wien zu einer Zeit, als die hiesige Gerichtsmedizin noch höchste Reputation genoss: Prof. Albin Haberda kam der Mutter aller Zelio-Mörderinnen auf die Schliche und publizierte den Fall, womit die von der Bayer AG auf den Markt gebrachte Rattenpaste erst recht zum Mode-Hit unter den Giftmischern und Giftmischerinnen avancierte.

Schmerzen in den Beinen

Die seltsame Erkrankung des 29-jährigen Metalldruckergehilfen Hermann Lichtenstein aus Wien-Ottakring beginnt in der letzten Juniwoche des Jahres 1925. Am 24. serviert seine Frau Leopoldine ihm Wurst mit Paradeissauce, wonach er erbricht. Auch den Milchkaffee am nächsten Morgen kann Lichtenstein nicht bei sich behalten. Noch sorgt er sich nicht und denkt an eine vorübergehende Magenverstimmung. Aber anstatt so jäh zu verschwinden wie sie gekommen sind, verschlimmern die Beschwerden sich in den nächsten Tagen zusehends, und es kommen auch neue Symptome hinzu: Durchfall, Magenkrämpfe und vor allem Schmerzen in den Beinen, die am 11. Juli so heftig sind, dass Lichtenstein nicht mehr gehen kann. Der herbeigerufene Arzt spricht von Gelenksrheumatismus und weist den Patienten ins Wilhelminenspital ein.

In den kommenden Wochen, die er im Krankenhaus verbringt, leidet der vormals kräftige Mann weiterhin an Übelkeit, Erbrechen und ziehenden Schmerzen in den Waden sowie in den Endgliedern der Zehen und Finger. Die Durchfälle wandeln sich zur hartnäckigen Stuhlverstopfung, und zu allem Überfluss fallen Lichtenstein auch noch büschelweise die Haare aus. Besonders die Beinschmerzen lassen die Spitalsärzte an eine unnatürliche Ursache der Krankheit denken, denn das Symptom ist typisch für eine chronische Vergiftung mit Arsen, ein bis ins 19. Jahrhundert hinein äußerst beliebtes Mittel, sich unliebsamer Zeitgenossen zu entledigen.

Im Falle Hermann Lichtensteins wird der Verdacht auf eine absichtliche Vergiftung zwar den Behörden gemeldet, die polizeilichen Erhebungen aber führen zu keinem Ergebnis, denn Leopoldine Lichtenstein stellt jedes Verschulden ihrerseits in Abrede und der Kranke selbst sagt, er traue seiner Frau eine feindselige Handlung nicht zu. Im Laufe des Sommers bessern sich dann Lichtensteins Beschwerden, und am 1. September ist der Patient soweit wiederhergestellt, dass er nach Hause entlassen werden kann.

Exakt eine Woche später jedoch, am 8. September, wird der in der Rankgasse 29 wohnhafte Ottakringer erneut ins Wilhelminenspital eingeliefert – mit denselben Beschwerden wie ursprünglich und einer zusätzlichen akuten Entzündung der Gesichtshaut. Allmählich verschlechtert sich auch die Sehkraft des Mannes, seine körperlichen und geistigen Kräfte schwinden rapide, und am 27. September 1925 ist Hermann Lichtenstein tot.

Schwierige Ursachensuche

Sein Leichnam gelangt auf den Seziertisch von Prof. Albin Haberda – zum Glück, ist man versucht zu sagen, denn der aus Galizien stammende Gerichtsmediziner gilt als ein besonders gründlicher Gelehrter. Er führt das Wiener Institut seit 1916 und ist in jenen Tagen gerade dabei, das Lehrbuch seines berühmten Vorgängers Eduard von Hofmann vollständig zu überarbeiten. Noch Jahrzehnte später werden Sachverständige auf der ganzen Welt sich in strittigen Fragen auf dieses Standardwerk aus Haberdas Feder berufen.

Der energische Professor, der bis über seinen frühen Tod im Jahre 1933 hinaus auch international im Fach Gerichtsmedizin den Ton angibt, öffnet also am 29. Oktober 1925 den stark abgemagerten, bleichen Leib Hermann Lichtensteins. Er registriert den bis auf einige weiße Nackenhaare völlig kahlen Kopf des jungen Mannes und hält in seinem ersten Gutachten als Todesursache ein Hirnödem bei fettiger Entartung des Herzfleisches und der Nieren fest. Was die anatomischen Veränderungen bewirkt hat, kann Haberda nicht erkennen. Er weist jedoch auf die Möglichkeit einer langsam verlaufenden Metallvergiftung hin.

Um Klarheit zu schaffen, ordnet der Gerichtsmediziner eine chemische Untersuchung der aufbewahrten Leichenteile an. Mit den althergebrachten, materialintensiven und langwierigen Analyseverfahren wird auf die damals üblichen „Verdächtigen“ getestet: Arsen, Blei und Barium. Tatsächlich weisen die Institutschemiker in einem Stück Nackenhaut mit dem spärlichen, unpigmentierten Haarbewuchs geringe Arsenkonzentrationen nach. In den Knochen finden sie sogar erhebliche Mengen des giftigen Halbmetalls. Aus der Leber, den Nieren, dem Dünndarm und dem Harn können dagegen nur Spuren einer Substanz abgeschieden werden, die zwar einzelne Reaktionen des Arsens zeigt, sich aber nicht als solches bestimmen lässt.

Aufgrund dieser Untersuchungsergebnisse kann Prof. Haberda eine wiederholte Zufuhr kleinerer Arsenmengen nicht ganz ausschließen, sei sie nun zufällig oder absichtlich erfolgt. Die bei einer Hausdurchsuchung in der Rankgasse 29 sichergestellten Medikamente erweisen sich jedenfalls nicht als Krankheitsursache, denn es handelt sich durchwegs um harmlose Substanzen. Unstimmig erscheint auch, dass Hermann Lichtenstein sich oft schon nach dem ersten Bissen übergab, auch wenn er außerhalb seiner Wohnung beziehungsweise im Spital gegessen hat – was eigentlich gegen eine chronische Vergiftung spräche.

Nun ist abermals die Polizei am Zug, es müssen nähere Informationen zu den Lebensumständen Hermann Lichtensteins zusammengetragen werden. Und diesmal lassen die Beamten nicht locker. Über ein Jahr nach dem Tod des Mannes verhören sie dessen Witwe, bei der bereits ein neuer Liebhaber eingezogen ist.

Drei Tuben Zelio

Am 8. November 1926 wird die Frau in Polizeihaft genommen, wo sie nach und nach die Vergiftung ihres Ehemannes gesteht: Das Präparat Zelio sei in einer Drogerie als absolut sicheres Mittel zur Vertilgung von Ratten ausgestellt gewesen, gibt Leopoldine Lichtenstein zu Protokoll. Sie habe eine Tube davon gekauft und etwa den halben Inhalt am 24. Juni 1925 erstmals in eine für Hermann bestimmte Speise gemischt. Zwar habe die Paste eine grünblaue Färbung, die aber, mit der Paradeissauce verrührt, gar nicht aufgefallen sei. Die Speise hätte wie gewohnt gerochen und – Hermanns fehlender Klage zufolge – auch ganz normal geschmeckt. Dass ihr Mann sofort nach dem Essen erbrach, habe sie allerdings dazu bewogen, die künftige Dosis stark zu reduzieren.

Während der zwei Folgewochen kannte Leopoldines Eifer am Küchenherd keine Grenzen. Sie rührte die Rattenpaste kaffeelöffelweise in Hermanns Gulasch, in Hermanns Gemüse sowie in seinen Kaffee und Tee. Bis zum 11. Juli, dem Beginn seines Spitalsaufenthaltes, hatte die Frau ihm insgesamt fast drei Tuben Zelio beigebracht.

Durch ihr Geständnis erfahren die Gerichtschemiker endlich, wonach sie konkret suchen müssen: Zelio enthält als Wirkstoff 2,5 Prozent Thallium in schwefelsaurer Verbindung. Prof. Jansch und Prof. Zaribnitzky testen die noch aufbewahrten Reste der Leichenteile nun ausschließlich auf das stark giftige Schwermetall. Dabei gelingt es ihnen, aus 3095 Gramm Untersuchungsmaterial 17,3 Milligramm Thalliumsulfat abzuscheiden.

Die ärztlichen Aufzeichnungen zum Verlauf von Hermann Lichtensteins Krankheit lassen darauf schließen, dass Leopoldine ihm auch noch bei ihren Besuchen im Spital mehrmals mit dem Rattengift versetzte Getränke eingeflößt hat. Insbesondere verdächtigen die Ermittler sie, dass sie ihm in der ersten Septemberwoche, in der er sich daheim aufhielt, erneut Gift ins Essen mischte, was ein Wiederaufflammen der Erkrankung und schließlich den Tod des Mannes zur Folge hatte. Genau das allerdings leugnet Leopoldine Lichtenstein vehement.

Selbst Prof. Haberda kann mit den Methoden, die ihm in den 1920er-Jahren zur Verfügung stehen, nicht beweisen, dass die Frau lügt, denn der menschliche Körper scheidet Thallium nur sehr langsam aus. Deshalb ist es durchaus denkbar, dass die knapp drei Tuben Zelio, die Leopoldine ihrem Mann von Ende Juni bis Anfang Juli verabreicht hat, letztlich tödlich gewesen sind. Die bei der ersten chemischen Untersuchung nachgewiesenen geringen Arsenmengen spielten höchstwahrscheinlich keine Rolle, denn dieses Gift war hauptsächlich in den Knochen als Depot eingelagert und dadurch für den übrigen Körper unschädlich.

Mildes Urteil

Weil die Medizin in diesen Tagen noch kaum Erfahrung mit Thallium-Vergiftungen gemacht hat, lässt Haberdas Gutachten auf sich warten. Erst 1926, während die Untersuchungen in der Strafsache Lichtenstein laufen, wird der Fall einer akuten Intoxikation mit dem Schwermetall bekannt: Ein Buchdrucker trinkt irrtümlich in Wasser gelöstes Thalliumnitrat, das er zu technischen Zwecken verwenden will. Bei dem Betroffenen zeigen sich dieselben Symptome wie bei Hermann Lichtenstein: die ziehenden Schmerzen in den Beinen, die heftigen Magen-Darm-Beschwerden, das Erbleichen von Haut und Haaren, der Haarausfall.

Diese jüngsten Beobachtungen stützen Haberdas Gutachten, und im Frühjahr 1927 ist es schließlich so weit: Leopoldine Lichtenstein wird wegen Giftmordes angeklagt. Die Staatsanwaltschaft weist auf den mildernden Umstand des offenen Geständnisses hin. Auch das Tatmotiv kommt der Frau zugute: Hermann hatte sie brutal misshandelt, sexuell übermäßig in Anspruch genommen, ihr kein Haushaltsgeld gegeben und sie sogar zur Prostitution zwingen wollen. Im Hintergrund stand aber auch ein Liebesverhältnis zu jenem Mann, der nach Hermanns Tod bei Leopoldine einzog.

In der Hauptverhandlung am 27. März 1927 schwächt die Angeklagte ihr Geständnis wesentlich ab. Sie gibt wohl zu, dass sie ihren Mann habe krank machen, nicht jedoch habe töten wollen. Außerdem will sie plötzlich das Rattengift nur ein einziges Mal verabreicht haben – am 24. Juni 1925 in der Paradeissauce. An der Unglaubwürdigkeit dieser Behauptung stören die Geschworenen sich nicht. Sie nehmen in ihrem Schuldspruch nicht Mord, sondern Totschlag an. Für Leopoldine Lichtenstein bedeutet das Urteil immerhin acht Jahre schweren Kerker.

Weil vor Gericht ausführlich über die Zelio-Rattenpaste und ihre Wirkung gesprochen wird und die Zeitungen ebenso ausführlich darüber berichten, verwundert es nicht, dass bereits Anfang April eine 21-jährige Näherin in Selbstmordabsicht zu dem Mittel greift. Die junge Wienerin nimmt eine Tube davon ein, übersteht die Vergiftung aber nach mehreren Monaten Krankenhausaufenthalt.

Eine andere Zelio-Benutzerin lernt höchstpersönlich von der Erstanwenderin: Die berüchtigte Martha Marek teilt für kurze Zeit die Gefängniszelle mit Leopoldine Lichtenstein und erwirbt dabei profunde Kenntnisse im Umgang mit dem Gift, was weitere vier Menschen das Leben kostet. Ganz im Gegensatz zur schnelllebigen Kleidermode hielt der Zelio-Boom weltweit etwa ein halbes Jahrhundert lang an. Erst in den 1970er-Jahren verschwand die Rattenpaste endgültig vom Markt und damit allmählich auch aus dem Repertoire der Giftmörder. Doch die Bayer AG hatte bereits Mitte der Fünfzigerjahre einen weiteren einschlägigen Trend heraufbeschworen – mit der Einführung des Pflanzenschutzmittels E 605. Aber das ist eine andere Geschichte.

Ein eiskalter Engel

Die Sterne stehen im Zeichen der Waage, als die schöne Martha Löwenstein 1897 geboren wird. Vom Vater früh im Stich gelassen, müssen Mutter und Kind sich alleine im ärmlichen Milieu der Wiener Vorstadt durchbringen. Schon beim ersten Versuch, aus ihrem anmutigen Äußeren Kapital zu schlagen, zeigt das junge Mädchen beachtliche kriminelle Energie: Unter kräftigem Zutun der Mutter bändelt die Zwölfjährige mit einem Unternehmer jenseits der 60 an, der prompt ihrem Liebreiz erliegt und sie in seiner feudalen Villa in Mödling aufnimmt. Eine Narretei, die der alte Galan bald büßt, denn der Vorwurf der Unzucht mit einer Minderjährigen steht im Raum. Mutter wie Tochter Löwenstein erpressen den vermögenden Mann systematisch, und Martha wird dank geschickter Winkelzüge sogar seine Universalerbin.

Als der Mäzen 1923 stirbt, hat die mittlerweile 26-Jährige das Geld im Nu verprasst. Mit erstaunlicher Entschlossenheit unternimmt die abermals Mittellose den nächsten Schritt: Sie heiratet den um sechs Jahre jüngeren Emil Marek und holt ihn zu sich in die Villa. Der stellungslose Techniker strotzt vor fantastischen Ideen, kommt aber mit der Realität nur schwer zurecht. So ist es für die raffinierte Martha ein Leichtes, sich den verträumten Müßiggänger hörig zu machen.

Schon wenige Tage nach der Hochzeit schließt das Ehepaar eine Eigenheimversicherung ab. Genau vier Wochen später bricht in der Marek’schen Villa ein Brand aus, der einen Teil der Einrichtung vernichtet. Obwohl die Versicherungsgesellschaft Betrug wittert, überweist sie die geforderte Summe. Und wieder wirft Martha mit dem Geld um sich, als wäre sie Hollywoods größte Stummfilmdiva: Sie lässt sich exklusive Modellkleider schneidern, kauft ein Automobil, unternimmt kostspielige Reisen und besucht die teuersten Nachtlokale – bis ihr Portemonnaie keinen müden Groschen mehr hergibt.

Zur Beschaffung neuer Barschaft kommt für die Luxusverwöhnte Erwerbsarbeit freilich nicht in Frage. Da zettelt sie lieber einen Nervenkrieg mit ihrem Emil an: „Schließ eine Lebensversicherung ab“, sagt Martha Marek eines Tages zu ihm, „dann vergifte ich dich!“ Als sie das blanke Entsetzen im Gesicht ihres Mannes sieht, wiegelt sie ab und redet sich auf einen Spaß heraus. Aber nach einiger Zeit macht die Verführerin einen anderen, nicht minder abscheulichen Vorschlag und bearbeitet den weltfremden Emil so lange, bis er schließlich einwilligt.

Am 11. Juni 1925 schreitet man zur Tat: Ein Vertreter der Anglo Danubian Lloyd überreicht dem Paar die Polizze, die Martha bei Emils Tod satte 100.000 Dollar zusichert. Bei seiner Invalidität soll Emil die ebenfalls stattliche Summe von 400.000 Schilling erhalten. Das Geld für die erste Prämie muss von Freunden geborgt werden, dann verliert man keine Zeit. Bereits tags darauf, am 12. Juni 1925, kämpfen die Ärzte im Krankenhaus Mödling um das Leben eines Notfallpatienten.

Meineid für ein Bein

Heiß ist’s, die Sommersonne brennt vom Himmel, als der junge Gerichtsmediziner Dr. Anton Werkgartner sich auf den Weg nach Mödling macht. Zuerst heißt es, er soll von der Sensengasse aus mit der Straßenbahn fahren, dann schickt die Versicherungsgesellschaft Anglo Danubian Lloyd doch ein Taxi. Der Auftrag, formuliert von Prof. Albin Haberda: „Holen Sie bitte von der Chirurgie ein Bein und bringen Sie’s ins Institut!“

Am Zielort angekommen, wird Werkgartner erst einmal im Kreis geschickt. Dann ist der Primarius der Chirurgie zwar bereit, ihn zu empfangen, aber alles andere als erfreut vom Erscheinen eines Gerichtsarztes in seiner Abteilung. Er versucht es mit Abwimmeln: „Das Bein wollen Sie? Daran ist nichts mehr festzustellen.“ Werkgartner lässt sich nicht ins Bockshorn jagen, bleibt höflich und gibt dem Primar zu verstehen, dass er keinesfalls kapitulieren werde. Widerstrebend lässt man sich herbei, das Bein zu suchen. Seltsamerweise ist es jedoch im ganzen Spital nicht aufzufinden. Im Operationssaal schließlich stößt Werkgartner auf die heiße Spur: Ein Spitalsdiener hat die geforderte Extremität mit nach Hause genommen! Äußerst befremdlich.

Später, im Wiener Landesgericht, klärt sich die Angelegenheit vollends auf: Als man am 12. Juni den todbleichen Emil Marek ins Krankenhaus gebracht hatte, hing sein linkes Bein nur noch an einigen halbdurchtrennten Sehnen und Muskeln. Es war keine Zeit zu verlieren, nur eine sofortige Amputation konnte den Patienten retten.

Nach dem Eingriff ließen die Chirurgen Dr. Fries und Dr. Paul sich die Krankengeschichte kommen und staunten nicht schlecht: Emil Mareks Frau Martha hatte angegeben, dass ihr Mann eine Holzpuppe mit der Axt habe spalten wollen und dabei sein Ziel verfehlt hätte – das scharfe Werkzeug habe sich mit voller Wucht ins Bein ihres Gatten gebohrt. Zwei weitere tiefe Wunden allerdings machten die Chirurgen stutzig: War es möglich, dass ein Mensch sich aus lupenreiner Berechnung ein Bein abhackt? Zwar kannten sie einen solchen Fall weder aus der Fachliteratur noch aus ihrer ärztlichen Praxis, trotzdem meldeten die Mediziner ihre Wahrnehmungen der Gendarmerie. Diese wiederum verständigte die Anglo Danubian Lloyd, denn es stand ja der enorme Betrag von 400.000 Schilling zur Debatte.

Ein Inspektor der Versicherung hörte sich in Kollegenkreisen um, erfuhr vom verdächtigen Brandschaden, für den eine Konkurrenzgesellschaft aufgekommen war, und schaltete die Gerichtsmedizin ein. Dr. Werkgartner untersuchte das schlussendlich gefundene Bein, das man unter dubiosen Umständen hatte unterschlagen wollen, und kam zu dem Ergebnis, dass der schwer verschuldete Emil Marek sich aus Liebe zu seiner Frau vorsätzlich und bei vollem Bewusstsein mit drei Axthieben den linken Unterschenkel abgeschlagen hatte. Dieser Meinung schloss sich auch die Staatsanwaltschaft an, und die Anklage wegen Versicherungsbetrugs folgte umgehend.

Die Gerichtskiebitze hatten ihre Freude an der sensationellen Story, die um die ganze Welt ging. Allerdings beurteilten sie die Sachlage ganz anders: Da will eine millionenschwere, gewinnsüchtige Versicherung mit allen erdenklichen Mitteln einen armen Krüppel und seine bildhübsche Frau um die ihnen zustehende Prämie prellen! Der Reporter Felix Salten nennt Martha Marek, die ihre blonden Zöpfe zur Hochsteckfrisur aufgetürmt trägt, sogar einen Engel.

Im vollbesetzten Saal des Wiener Landesgerichts herrscht großer Aufruhr, als bekannt wird, dass die Angeklagte die Chirurgen Dr. Fries und Dr. Paul in der Voruntersuchung bezichtigt hat, die beiden verdächtigen Schnitte am Bein nachträglich vorgenommen zu haben. Doch als der Spitalsdiener in den Zeugenstand tritt und vereidigt werden soll, ist klar, wer hier lügt: Der OP-Gehilfe, dessen Monatsgehalt 120 Schilling brutto beträgt, gibt mit Beschämung zu, dass Frau Marek ihm 10.000 Schilling geboten hat, wenn er das Corpus Delicti samt ärztlichem Attest beiseite schafft.

Sogleich lässt der Richter den Spitalsdiener verhaften und verurteilt das Ehepaar wegen Verleumdung und Bestechung. Vom Versicherungsbetrug aber spricht er die beiden Angeklagten frei. Emil muss für vier Monate ins Gefängnis und erhält nur eine kleine Entschädigung für sein abgehacktes Bein. Das Handwörterbuch für Gerichtliche Medizin vermerkt dazu in zwei lapidaren Sätzen: „Charakteristisch sind die beiden Hiebe oberhalb des Sprunggelenks. Emil Marek konnte sich mit 15 Prozent der Versicherungssumme ausgleichen; diese Genügsamkeit darf wohl zweifellos als Eingeständnis der Selbstbeschädigung gelten.“

Martha Marek selbst wird zu drei Monaten Haft verurteilt und erweitert hinter Gittern ihr kriminelles Repertoire um eine ansehnliche Facette: Sie absolviert eine Lehre bei der Rattengift-Mörderin Leopoldine Lichtenstein.

Vier unentdeckte Morde

Aus der Haft entlassen, sehen die Mareks sich neuerlich mit finanziellen Engpässen konfrontiert. Schulden müssen bezahlt werden, der Prozess hat Unsummen verschlungen, ein von Emil gegründetes Taxiunternehmen geht Pleite. Das Ehepaar versucht sein Glück in Algerien – und scheitert. Nach der Reimmigration finden Martha und Emil, die inzwischen zwei Kinder haben, Unterschlupf in einer heruntergekommenen Schrebergartenhütte in Wien-Penzing. Martha kann den gesellschaftlichen Abstieg nicht verwinden, Emil und die Kleinen bekommen ihre Verbitterung zu spüren. Der Ehemann wird geschlagen, als Krüppel beschimpft und bekommt nur wenig zu essen. Auch die Kinder – Alfons und Inge – müssen hungern und werden mit Spuren von Misshandlung tagelang zu den Nachbarn geschickt.

Da fängt im Juli 1932 Emil zu kränkeln an, er leidet an starken Leibschmerzen sowie Lähmungserscheinungen der Sprach- und Schluckorgane. Martha gibt vor, ihn liebevoll und unermüdlich zu pflegen, will aber von ärztlicher Hilfe und medikamentöser Therapie nichts wissen. Doch die Nachbarn nehmen ihr die aufopfernde Gattin schon lange nicht mehr ab. Sie drohen mit der Polizei. Erst jetzt, als Emil bereits ein mehrmonatiges Martyrium hinter sich hat, bringt Martha ihn ins Hietzinger St.-Josef-Spital. Eine Blinddarmentzündung habe er, wie sie mit tränenerstickter Stimme in der Aufnahmekanzlei erklärt.

Die Spitalsärzte aber stellen eine doppelseitige Lungenentzündung fest und können Emil nicht mehr retten. Nach drei Tagen ist er tot. Der Krankenhaus-Pathologe, der seinen Leichnam seziert, bestätigt die Diagnose seiner Kollegen. Die Behörden werden nicht verständigt, ein Gerichtsmediziner wird nicht hinzugezogen, die Leiche wird zur Bestattung freigegeben.

Kaum fünf Wochen später stirbt die kleine Inge. Bei der Obduktion im Wilhelminenspital entdeckt der dortige Pathologe gelähmte Stimmbänder sowie krankhafte Veränderungen in Magen, Leber und Darm. Das Kind sei einer Gehirnhautentzündung erlegen, meint der Mediziner und schließt den Akt. Als der kleine Alfons ähnliche Symptome wie seine Schwester entwickelt und ihm dazu noch die Haare ausfallen, kommt auch er ins Krankenhaus – glücklicherweise rechtzeitig. Der Bub überlebt.

Während ihr Kind sich allmählich in der Obhut anderer erholt, richtet Martha Marek ihr Hauptaugenmerk auf eine Großtante, um die sie sich jahrelang nicht gekümmert hat. Die betagte Susanne Löwenstein lebt in gesicherten Verhältnissen und bewohnt eine Villa in Hietzing. Ebendieses Kapital verleibt sich die Nichte ein: Die Tante setzt ihren Namenszug unter das Testament, das Martha zur Alleinerbin macht, und unterschreibt damit ihr Todesurteil. Diesmal stellt der Hausarzt die falsche Diagnose: Krebs. Und wieder erfolgt eine Beerdigung ohne vorherige gerichtsmedizinische Untersuchung.

Anfang 1935 bezieht Martha Marek die Villa der toten Tante in der Kupelwiesergasse, gibt das geerbte Geld mit vollen Händen aus und nimmt, als es zur Neige geht, eine Stelle als Versicherungsagentin an. Aber anstatt rechtschaffener Arbeit hat sie schon ihr neues Opfer im Visier: eine verarmte Schneiderin namens Felizitas Kittenberger. Die Unglückliche hat einen Selbstmordversuch hinter sich, weil sie nicht weiß, wovon sie die Miete für ihr bescheidenes Zimmer bezahlen soll. Martha spielt ihr gegenüber die Wohltäterin und gibt Felizitas für einen monatlichen Unkostenbeitrag bei sich Quartier. Bald summiert sich eine beträchtliche Schuld, für die Martha sofort den Ausweg parat hat: Die Untermieterin muss eine Lebensversicherung zugunsten der Villenbesitzerin abschließen.

Vier Tage später kann die Schneiderin das Bett nicht mehr verlassen, und Martha übernimmt nach alter Manier die Krankenpflege. Doch sie hat die Rechnung ohne Felizitas’ Sohn gemacht: Er taucht in der Kupelwiesergasse auf und will seine Mutter sprechen. Als ihm der Zutritt verweigert wird, bahnt er sich mit Gewalt den Weg ins Krankenzimmer. Dort sieht er auf den ersten Blick, dass seine Mutter im Sterben liegt, und veranlasst ihren Transport ins Elisabethspital. Bedauerlicherweise zu spät. Felizitas Kittenberger erlangt das Bewusstsein nicht wieder. Der Pathologe schreibt „Gehirnhautentzündung“ in den Totenschein, und Martha Marek ist um 6.000 Schilling reicher.

Die Guillotine am Ende

Nachdem auch dieses Geld verpulvert ist, versichert die listige Agentin ihren eigenen Hausrat gegen Diebstahl und mimt wenig später die vom Schicksal gebeutelte, jählings Erblindete. Die Ärzte lassen sich täuschen, die Polizei aber wird hellhörig, als in der Villa angeblich eingebrochen worden ist, denn man findet weder Trittspuren im Garten noch fremde Fingerabdrücke im Haus. Auch die Nachbarn haben die vermeintlich gestohlenen Kunstschätze, das wertvolle Tafelsilber, die kostbaren Pelze und Perserteppiche bisher nie zu Gesicht bekommen. Martha Marek hat dringenden Erklärungsbedarf, doch ihre Rechtfertigungen klingen unglaubwürdig.

Da erscheint Felizitas Kittenbergers Sohn im Büro des Untersuchungsrichters und äußert den Verdacht, dass seine Mutter ermordet worden ist. Jetzt endlich wird die Gerichtsmedizin mit der Untersuchung des Falles beauftragt. Nach der Exhumierung von Felizitas’ Leiche weist der chemische Befund eine tödliche Dosis Thalliumsulfat nach. Auch für die Körper von Susanne Löwenstein, Emil Marek sowie der kleinen Inge müssen die Totengräber in Aktion treten. Stück um Stück werden die Indizien der vier von Martha Marek mit Zelio-Rattenpaste begangenen Morde zusammengetragen, bis ihr im Frühjahr 1938 der Prozess gemacht werden kann.

97 Zeugen belasten die mittlerweile 40-Jährige schwer, unter ihnen der Drogist, bei dem sie das Gift gekauft hat. Nichtsdestotrotz weist Martha alle Schuld von sich und simuliert weiterhin die blinde, gelähmte Frau, die in einem speziell konstruierten Stuhl in den Gerichtssaal getragen werden muss. Letztlich bringt eine gezielte Frage des Staatsanwalts die Angeklagte ins Wanken: Wozu sie eigentlich ein Buch über die Psychologie des Giftmordes gekauft habe?

Auch die öffentliche Meinung kippt. Man ist erschüttert über Mareks Kaltblütigkeit und fragt sich, weshalb sie für sich alle praktikablen Lösungen kategorisch ausschloss: Um ihren Mann loszuwerden, hätte sie sich scheiden lassen können. Ihre Kinder hätte sie, um ohne sie zu leben, in ein Heim geben können. Sie aber entschied sich stets für den radikalsten Weg: Mord. Längst haben ihre vielen vormaligen Fürsprecher sich zu gnadenlosen Rächern gewandelt, die „Bravo!“ rufen, als das Todesurteil verkündet wird. Das Gericht geht davon aus, dass der Bundespräsident, der österreichischen Tradition folgend, Marek als Frau zu lebenslanger Haft begnadigen wird.

Doch zwischenzeitlich ist der „Anschluss“ ans Deutsche Reich erfolgt, und den Nationalsozialisten kommt ein Vorwand für die Beibehaltung der Todesstrafe, die sie während des Austrofaschismus noch massiv bekämpft haben, sehr zupass. Adolf Hitler lehnt einen Gnadenakt ab, die Volksseele kocht ohnehin und Martha Mareks halbjüdische Abstammung gießt weiteres Öl ins Feuer. Man schafft aus Berlin eine Guillotine herbei. Am 6. Dezember 1938 um 5.30 Uhr wird im Wiener Landesgericht der „gefallene Engel“ durch das Fallbeil hingerichtet. Damit ist Martha Marek im 20. Jahrhundert die erste Frau, deren Todesurteil vollstreckt wird.

Atemgift

Stadtgas oder Leuchtgas heißt der seit der Mitte des 19. Jahrhunderts in Städten verwendete Brennstoff, der neben Wasserstoff, Methan und Stickstoff hochgiftiges Kohlenstoffmonoxid (CO) enthält. In Wien starben bis zum Ende der 1970er-Jahre, als die Gasversorgung endgültig auf das praktisch CO-freie Erdgas umgestellt wurde, jährlich 50 bis 60 Menschen den Kohlenstoffmonoxid-Tod. Weil das Atemgift auch aus anderen Quellen wie etwa schlecht ziehenden Öfen oder Gasthermen in unbelüfteten Badezimmern stammen kann, war die Ursache für die Vergiftung am Leichenfundort oft völlig unklar. Um festzustellen, ob es sich um einen Unfall, einen Selbstmord oder einen Mord handelte, mussten aufwändige Labortests durchgeführt werden. Einer der Pioniere auf diesem Gebiet ist der Forensische Toxikologe Gottfried Machata, der sich an zwei besonders knifflige Fälle erinnert.

Im Ziegelteich ertrunken

Am frühen Morgen des 15. Mai 1963 bemerkt ein Hilfsarbeiter aus Wien-Favoriten einen Körper, der im Wasser eines Ziegelteiches treibt. Wenig später bergen Feuerwehr und Polizei die stark verweste Leiche einer Frau, und der Journalbeamte des Sicherheitsbüros kommt mit der Vermisstenliste an den Fundort. Eine der Personenbeschreibungen scheint auf die Tote zu passen: Karoline Mitteregger*, 45 Jahre alt, 172 Zentimeter groß, brünettes Haar, bekleidet mit einem grünen Wintermantel und dunklen Halbschuhen. Der Ehemann Stefan Mitteregger* hat am 29. Oktober 1962 ihre Abgängigkeit auf dem Kommissariat im zehnten Bezirk angezeigt. Die damals eingeleitete Fahndung nach der schwer Depressiven ist ergebnislos verlaufen.

Jetzt, ein halbes Jahr später, liefert ein Schuh, den die Tote trägt, den entscheidenden Hinweis für die Identifizierung: Die Sohle trägt den leicht verwischten Bleistiftvermerk „S 3 M“. Die Kriminalisten tippen auf einen Schuster als Urheber – offenbar hat er das Kürzel als Gedächtnisstütze für „Frau M. schuldet mir drei Schilling“ notiert. Volltreffer: Der Schuster ist bald gefunden, er erinnert sich an Karoline Mitteregger, für die er die Schuhe repariert hat.

Nun wird dem Ehemann und den drei Kindern die traurige Nachricht vom Tod der Frau überbracht, womit man den Fall eigentlich abschließen könnte – eine Lebensmüde, die ins Wasser gegangen ist. Doch ein Detail stört die Ermittler: Die Tote trägt eine Brille. Weshalb hat die Frau sie nicht abgenommen, bevor sie sich ins tiefe Wasser stürzte? Um ganz sicher zu gehen, ersucht der Leiter der Sicherheitsbüros Hofrat Dr. Heger die Staatsanwaltschaft, man möge die Gerichtsmedizin einschalten.

Die Obduktion bestätigt den Tod durch Ertrinken, etwaige Spuren fremder Gewalteinwirkung können wegen der fortgeschrittenen Verwesung nicht mehr festgestellt werden. Gerichtsmediziner Dr. Wilhelm Holczabek holt kaum erkennbare Reste von Linsen aus dem Dickdarm, worauf die Mitglieder der Familie Mitteregger übereinstimmend angeben, dass es am Tag vor dem Verschwinden der Frau ein Linsengericht zum Mittagessen gegeben hat. Weil die Tote eine nicht wasserdichte Armbanduhr trägt, die beim Untertauchen sofort stehengeblieben sein dürfte, können die Experten die Todeszeit recht genau bestimmen. Die Uhr zeigt elf Minuten nach zwei. Daraus ergibt sich zusammen mit den halbverdauten Linsen und den Aussagen der Familienmitglieder, dass Karoline Mitteregger am 29. Oktober 1962 kurz nach zwei Uhr früh im Ziegelteich ertrunken ist.

Mordverdacht durch Kohlenstoffmonoxid

Der Gerichtschemiker Dr. Gottfried Machata untersucht routinemäßig den Mageninhalt und findet dabei weder Schlafmittel noch Medikamente oder gar Drogen. Doch die spektroskopische und die volumetrische Blutuntersuchung sowie der Test mit dem Gaschromatographen liefern ein Ergebnis, das dem Fall eine unerwartete Wendung gibt: Karoline Mittereggers Blut weist einen 53-prozentigen Gehalt von kohlenstoffmonoxid-gebundenem Hämoglobin auf – eine Dosis, die sicher zur Bewusstlosigkeit führt. Die Frau ist also durch das Einatmen des Giftgases CO ohnmächtig geworden und in diesem Zustand ertrunken.

„Fährt da die Eisenbahn drüber?“, erkundigt sich Hofrat Dr. Kuso vom Sicherheitsbüro. Er ist zu Machata ins Labor gekommen, um sich von der Richtigkeit des überraschenden Untersuchungsergebnisses zu überzeugen. Der Gerichtschemiker antwortet: „Sie fährt sicher darüber.“ Damit konnten die Ermittlungen in eine neue Richtung aufgenommen werden, denn es ergibt sich zwangsläufig die Frage, wie die Ohnmächtige zum Ziegelteich gekommen ist. Dass jemand Karoline Mitteregger gezwungen hat, Leuchtgas zu inhalieren, und sie dann ins Wasser geworfen hat, liegt nun ganz und gar im Bereich des Möglichen. War es Mord?

Die Kriminalisten stellen fest, dass sich im Umkreis von eineinhalb Kilometern um den Leichenfundort keine Gasleitung befindet. Die Frau kann sich daher nicht in der Umgebung des Ziegelteiches vergiftet haben. Ein Eifersuchtsdelikt wird ebenfalls ausgeschlossen, weil Karoline Mitteregger in den letzten Jahren sehr krank gewesen ist. Ihre Depressionen mündeten in einen Suizidversuch mit Stadtgas, der einen stationären Klinikaufenthalt nach sich zog. Es gab keine Freundinnen und Freunde, die Frau hatte nicht einmal Kontakt zu den Nachbarn. Auch konnte sie nicht entführt worden sein, denn ständig hielt sich einer ihrer Angehörigen bei ihr daheim auf, weil die Familie einen weiteren Selbstmordversuch befürchtete.

Der Ehemann Stefan Mitteregger scheidet als Verdächtiger so gut wie aus. Seine Sorge um die Frau und die drei Kinder ist echt. Den beiden schon älteren Söhnen ermöglicht er von seinen schmalen Einkünften als Musiklehrer ein Hochschulstudium, der etwas jüngeren Tochter den Besuch eines Gymnasiums. Wer aber sonst kommt als Täter in Frage? – Der Fall wird immer rätselhafter.

Den Tod von daheim mitgenommen

Um Klarheit zu schaffen, müssen die Ereignisse minutiös rekonstruiert werden: Die Tochter von Karoline Mitteregger erzählt den Ermittlern, dass die Mutter sich vor ihrem Verschwinden mehrere Tage lang seltsam benommen, immer wieder geweint und der Vater sie getröstet habe. Eines Morgens, am 29. Oktober, sei das Bett der Mutter leer gewesen. Die Familie habe die Frau beim Einkaufen vermutet und sei zunehmend unruhiger geworden. Als Karoline am Nachmittag noch immer nicht zurückgekehrt war, erstattete der Vater Anzeige. Die Aussagen des Musiklehrers und seiner Kinder decken sich. Keinem Familienmitglied steht beziehungsweise stand ein Auto zur Verfügung, weder Vater noch Kinder besitzen den Führerschein.

In dieser Pattstellung wird der Fall der Toten aus dem Ziegelteich zur Chefsache erklärt. Dr. Heger vom Sicherheitsbüro und der Leiter der Gerichtsmedizin Prof. Breitenecker besprechen ihn ausführlich. Breitenecker erwähnt dabei drei ähnlich gelagerte Fälle, die eindeutig als Selbstmorde geklärt werden konnten. Einer davon betrifft einen Drechslergehilfen aus Wien-Ottakring, den man im Februar 1960 im Keller seiner Arbeitsstätte tot aufgefunden hat. Über den Kopf des Mannes war ein großer Plastiksack gestülpt und mit einer Schnur um den Hals luftdicht abgeschlossen. Die Obduktion ergab einen Tod durch Kohlenstoffmonoxid-Vergiftung. Im Keller gab es jedoch keine Gasleitung, nur im dritten Stock stand ein Gasherd.

Der Tod des Drechslergehilfen war bald geklärt: Er hatte vom Herd kurzerhand den Kunststoffschlauch entfernt, den Plastiksack mit Leuchtgas gefüllt, den Schlauch wieder angeschlossen und war dann zum Sterben in den Keller gegangen. Dieser eigenartige Suizid war von den Wiener Tageszeitungen in großer Aufmachung gebracht worden: „Der Tote im Nylonsack“, „Leiche hatte Nylonsack über dem Kopf“ und so weiter.

Die Ermittler vermuten nun, dass Karoline Mitteregger sich von den Schlagzeilen beeinflussen ließ und sich den Drechslergehilfen zum Vorbild nahm. In ihrer Wohnung finden sie jedenfalls etliche Plastiksäcke von unterschiedlicher Größe. Gemeinsam mit dem Toxikologen Gottfried Machata experimentieren sie damit: Sie entfernen den Brenner vom Gasherd und schließen die Säckchen der Reihe nach an die Austrittsdüse an, worauf die Plastikbeutel sich innerhalb weniger Sekunden wie Luftballons aufblähen. Wenn man sie mit der Hand zuhält, strömt das Gas nur langsam aus. Bindet man sie mit einer Schnur zu, bleibt das Gas sogar für mehrere Stunden in den Säckchen.

Ein Kriminalbeamter marschiert damit von der Wohnung der Mittereggers zum Ziegelteich. Er legt die zweieinhalb Kilometer in rund 35 Minuten zurück. Beim Teich angekommen, ist der Beutel noch immer prall gefüllt. Erst jetzt ist klar, wie sich die Tragödie abgespielt haben muss: Während ihr Mann schlief, stand Karoline Mitteregger gegen 1.30 Uhr nachts auf, füllte am Herd einen Plastiksack mit Stadtgas und ging mit dem Tod in der Hand zum Ziegelteich. Dort stieg sie ins Wasser, atmete das Gas in tiefen Zügen ein, wurde nach wenigen Sekunden bewusstlos, sackte zusammen und ertrank. Den Plastikbeutel hatte sie sich im Gegensatz zum Drechselgehilfen nicht über den Kopf gestülpt, da sonst ihre Brille abgestreift worden wäre.

Auch das Motiv für den ungewöhnlichen Suizid ist plausibel: Für ihr Vorhaben musste die Frau sich nachts heimlich fortstehlen, weil tagsüber die stets anwesenden Angehörigen ihren Freitod verhindert hätten. Zudem galt Karoline Mitteregger als ausgezeichnete Schwimmerin – ohne Betäubung durch das Gas hätte vermutlich ihr Lebenswille sie im letzten Augenblick überwältigt. Zusätzlich bewies die Selbstmörderin Verantwortungsgefühl: Ein aufgedrehter Gashahn in der Wohnung hätte ihren Mann und ihre Kinder mit in den Tod gerissen.

Blaurote Totenflecke

Die Ermittlungen in einem anderen Fall verlaufen konträr: Was zunächst wie ein Selbstmord aussieht, entpuppt sich bei genauerer Betrachtung als Mord. Als Doppelmord sogar.

Sommer 1962. Dr. Norbert Wölkart, der spätere Vorstand des Gerichtsmedizinischen Instituts Salzburg, und Gerichtschemiker Dr. Gottfried Machata werden zum Lokalaugenschein in eine Wiener Wohnung gerufen. Ein Nachbar hat Gasgeruch im Haus bemerkt und das Gaswerk sowie die Polizei verständigt. Nachdem der Hausmeister die Wohnung aufgesperrt und man die auf dem Küchenboden liegende tote junge Frau gefunden hat, scheint der Fall für die gerichtsmedizinischen Laien klar: „Die hat ihren Kopf in den Backofen gelegt“, heißt es, und man dreht den geöffneten Gashahn zu. Die beiden Forensiker Machata und Wölkart aber sehen auf den ersten Blick, dass etwas nicht stimmt: dunkelrote Totenflecke.

Wäre die Frau an einer Kohlenstoffmonoxid-Vergiftung gestorben, hätten die Totenflecke hellrot sein müssen, denn das farb-, geruch- und geschmacklose Gas verbindet sich 200mal leichter als Sauerstoff mit dem Hämoglobin in den roten Blutkörperchen. Das Blut wird arteriell und färbt sich hellrot. Die Folgen: Blitzschnelle Blockade des Sauerstofftransports, Bewusstlosigkeit, Erstickungstod. Und hellrote anstatt blauroter Totenflecke.

Die Frau auf dem Küchenboden ist übrigens nackt und hält einen Gasanzünder in der Hand. Neben ihrer Leiche befinden sich ein zerbrochenes Glas und Flüssigkeitsreste mit einem Schuhabdruck. Alles macht den Eindruck eines lediglich vorgetäuschten Suizids, eines bewussten Arrangements, mit dem ein Mörder die Ermittler in die Irre führen will.

Die Obduktion ergibt, dass die Frau im Akt des Erbrechens erstickt ist, was eigentlich mit einer Leuchtgasvergiftung in Einklang zu bringen wäre, weil CO starke Übelkeit verursachen kann. Die anschließenden Labortests schließen jedoch einen Kohlenstoffmonoxid-Tod endgültig aus, da kein CO im Blut des Opfers gefunden wird. Welche Substanz aber hat stattdessen den Erstickungstod der jungen Frau hervorgerufen?

Mit dem Einsiedeglas zur Wahrheit

Dr. Gottfried Machata erinnert sich: „Die Idee war, dass in der Lunge der letzte Atemzug, den ein Mensch getan hat, gespeichert ist.“ Um ihn aufzufangen, greift der Gerichtschemiker zum rustikalen Hilfsmittel: Er legt das bei der Obduktion entnommene Atmungsorgan in ein großes Einsiedeglas und verschließt den Behälter mit einem Deckel, der mit einem Gummistopfen versehen ist. Während der nächsten Stunde entweicht die Luft aus der Lunge und wird im Einsiedeglas aufgefangen. Die anschließende Untersuchung im Gaschromatographen zeigt, dass der letzte Atemzug der jungen Frau weder Kohlenstoffmonoxid noch einen anderen Bestandteil von Stadtgas enthält, sondern das organische Lösungsmittel Trichlormethan, besser bekannt unter dem Trivialnamen Chloroform. Damit wurde das Opfer betäubt und dabei getötet.

Mit den Fakten konfrontiert, gesteht der verdächtigte Ehemann die Tat. Er wollte einen Urlaub mit seiner Geliebten verbringen und geriet darüber mit seiner Frau in Streit. Nach ihrer Ermordung mit Chloroform drehte er den Gashahn auf, um einen Selbstmord zu fingieren. Um niemandem Rechenschaft ablegen zu müssen, tötete der Mann auch noch seine Schwiegermutter. Diesen zweiten Mord gestaltet er ebenfalls als unkonventionelle Inszenierung: Er betäubt die Mutter seiner Frau mit Chloroform, hängt die Bewusstlose kopfüber in die Badewanne und öffnet dann den Wasserhahn, wodurch die Frau hilflos ertrinkt.

Verfehlte Beziehungen

Wenn Eifersucht im Spiel ist, machen Menschen oft kurzen Prozess: Ein k. k.-Graf stiftet seine Geliebte zum Giftmord an seiner Ex-Gemahlin an. Ein biederer Beamter wird von Eifersucht gepackt und entledigt sich auf brutalste Art seines Nebenbuhlers. Und ein Rosenkrieg in Hietzing entartet zum blutigen Scharmützel mit gedungenen Killern, das einem beherzten Polizisten das Leben kostet.

Hinterhalt in höchsten Kreisen

Ein Klassiker unter den Beziehungsmorden der k. & k.-Monarchie wurde zwar in München begangen, fehlt aber trotzdem in keinem Wiener Pitaval: Der Fall Chorinsky-Ebergenyi aus dem Jahr 1867 kratzte gehörig am Image des österreichisch-ungarischen Hochadels und sorgte im Spannungsfeld zwischen alter Ordnung und liberalem Zeitgeist auch für politischen Zündstoff.

Anfang Oktober 1867 mietet eine gewisse Mathilde Baronin von Ledske bei der Witwe Elise Hartmann in der Münchener Amalienstraße ein Zimmer. Die 34-jährige Mieterin stellt keine Ansprüche und pflegt lediglich Umgang mit dem Studenten Albert Mikulitsch. Am 20. November 1867 allerdings erhält Mathilde Besuch von einer jungen Dame aus Wien, die im Gasthof „Zu den vier Jahreszeiten“ abgestiegen ist. Gleich zweimal spricht die Fremde bei Mathilde vor und kommt tags darauf wieder, um die Baronin zu einem Spaziergang abzuholen. Dabei verabreden die beiden Frauen für den Abend einen Theaterbesuch, und so bittet Mathilde nach ihrer Rückkehr Fanni, die Tochter der Witwe Hartmann, ihr ein Opernglas zu leihen. Anschließend ziehen die zwei Damen sich in das Zimmer der Baronin zurück.

Um 18.30 Uhr ruft die Fremde Elise Hartmann, um durch sie eine Droschke zu bestellen. Die Vermieterin ärgert sich ein wenig, weil die Frau ihr bei dieser Gelegenheit den Blick ins Zimmer verwehrt. Zu ihrer Genugtuung aber trifft die Witwe Hartmann einen Kutscher gleich in der Nähe des Hauses an und ist nach nur fünf Minuten wieder zur Stelle. Doch seltsamerweise findet sie nun die Zimmertür der Baronin versperrt vor. Mit den Launen der Aristokratie vertraut, denkt die Quartiergeberin, die beiden Damen seien eben des Wartens müde geworden und zu Fuß zum Theater gegangen.

Ganz gegen ihre Gewohnheit aber bleibt Mathilde von Ledske auch über Nacht aus, was Frau Hartmann sich damit erklärt, dass die Baronin wohl bei der Freundin im Hotel geschlafen habe. Als Mathilde am Folgetag noch immer nicht heimkommt, beginnt die Vermieterin sich ernsthaft Sorgen zu machen. Sie fragt im Gasthof „Zu den vier Jahreszeiten“ nach den beiden Damen und erfährt zu ihrem großen Erstaunen, dass die Fremde schon am Vorabend abgereist ist – und zwar allein.

Darauf kann Frau Hartmann sich keinen Reim machen. Zurück in der Amalienstraße erzählt sie ihrem Nachbarn von den eigenartigen Vorgängen. Der Mann rät ihr, doch einmal im versperrten Zimmer der Baronin nachzusehen, vielleicht ließe sich ja dort ein Hinweis auf den Verbleib der Vermissten finden. Dieser Vorschlag erscheint Elise Hartmann vernünftig. Gemeinsam mit Fanni betritt sie durch eine normalerweise nicht benützte Seitentür den Raum. Da verschlägt es Mutter und Tochter auch schon den Atem: Mathilde von Ledske liegt, vom Tod entstellt, auf dem Fußboden.

Zyankali im Tee

Ihr Kopf ruht auf dem Kanapee, vor dem Mund zeigt sich ein erstarrter Blutstrom, der Körper ist unter den Tisch geglitten und bereits kalt. Dem Geschirrservice, das mit den Resten einer ausgiebigen Teemahlzeit auf dem Tisch steht, fehlt merkwürdigerweise die Teekanne. Stattdessen ist das Getränk in einen Wasserkrug gegossen worden.

Als sie den Blick von der schaurigen Szene abwendet, bemerkt Frau Hartmann, dass sowohl die Schlüssel zur Zimmertür als auch die Schlüssel zur Kommode verschwunden sind. Nicht einen Augenblick zweifelt die beherzte Witwe daran, dass in ihrem Haus ein Verbrechen geschehen ist, und begibt sich umgehend zur Polizei.

Beamte wie Polizeiarzt tippen auf eine Zyankalivergiftung – eine Annahme, die die spätere gerichtliche Obduktion des Leichnams bestätigt. Ein Selbstmord wird ausgeschlossen, denn Mathilde von Ledske hat weder einen Abschiedsbrief hinterlassen noch jemals Suizidabsichten geäußert. Sie schien im Gegenteil immer zuversichtlich und verstand sich hervorragend mit dem Studenten Albert Mikulitsch – ihrem Lebensabschnittspartner, wie man heute sagen würde.

Auch die Möglichkeit eines Unfalls fällt weg: Etwa ist die Kerze nicht hinunter gebrannt, sondern ausgelöscht worden, und es fehlt, wie erwähnt, der Zimmerschlüssel. Das Motiv für das Verbrechen liegt allerdings im Dunkeln. Dass es sich nicht um einen Raubmord handelt, ist bald klar, denn Schmuckstücke und Bargeld sind reichlich vorhanden. Dagegen hat die Täterin – der Verdacht fällt beinahe automatisch auf die geheimnisvolle Fremde aus Wien, die so sang- und klanglos verschwunden ist –, dagegen hat also die Täterin offensichtlich etliche Privatbriefe ihres Opfers mitgehen lassen.

Weil die Meldung vom gewaltsamen Tod der hochstehenden Dame sich rasch verbreitet und zur Sensation gerät, übernimmt der als überaus korrekt bekannte Münchener Polizeidirektor Karl Alexander von Burchtorff persönlich die Leitung der Amtshandlung. Zuerst schickt er seine Beamten in den Gasthof „Vier Jahreszeiten“, wo ihnen Aufschlussreiches zu Ohren kommt: Die Gesuchte hatte sich als „Maria Baronin Vay“ ins Meldebuch eingetragen und war am Morgen des 20. November nicht allein, sondern in Begleitung eines jungen Mannes angereist. Das elegante Paar hatte zwar getrennte Zimmer bezogen, tagsüber aber gemeinsam gespeist. Am nächsten Tag, dem 21., reiste der unbekannte Herr wieder ab, während seine Begleiterin noch in München blieb.

Des Weiteren erfährt die Polizei vom Hotelpersonal, dass „Baronin Vay“ am bewussten Morgen sehr lange schlief, gegen Mittag ausging, um drei Uhr zurückkehrte und ein Fläschchen Muscat de Lunel und eine Flasche Rotwein bestellte. Sie trank jedoch weder vom Rot- noch vom Dessertwein, sondern holte aus ihrem Koffer zwei kleine Kristallflaschen hervor, goss die Getränke hinein, ließ einen Lohndiener die Gefäße gut zupfropfen und ging mit der Bemerkung, dass sie noch zwei Tage in München bleiben wolle, um sich die Stadt anzuschauen, wieder fort.

Deshalb war das Personal einigermaßen erstaunt, als die junge Dame um 19.00 Uhr erhitzt ins Hotel zurückkam, ihre Rechnung verlangte und aufgeregt mitteilte, dass ihr Gemahl ihr telegrafiert habe und sie sofort nach Paris weiterreisen müsse. Obwohl im Hotel gar kein Telegramm eingelangt war, entsprach man selbstverständlich dem Wunsch des Gastes und wunderte sich über die Verwirrtheit der Frau beim Verteilen der Trinkgelder: Einen Kellner, den sie bereits zweimal bedacht hatte, wollte sie auch noch ein drittes Mal beschenken.

Peinlichkeiten für den Wiener Hof

Als Nächstes lässt Polizeidirektor von Burchtorff das Zimmer der Mathilde von Ledske in der Amalienstraße durchsuchen. Dabei finden die Beamten Dokumente, die die wahre Identität der Ermordeten enthüllen: Sie war die geschiedene Gattin von Gustav Graf Chorinsky, Freiherr von Ledske, und trug daher nicht den Titel einer Baronin, sondern sogar den einer Gräfin und Freifrau. Ihren richtigen Namen hat sie offenbar absichtlich verschleiert: Chorinsky – eines der einflussreichsten Adelsgeschlechter der Donaumonarchie.

Von Burchtorff weiß nun, dass er in ein Wespennest wird stechen müssen, denn Mathildes Ex-Mann Gustav ist der ältere Sohn von Gustav Ignaz Graf Chorinsky, der zu dieser Zeit das Amt des k. k. Statthalters von Niederösterreich bekleidet und damit faktisch Stellvertreter von Kaiser Franz Joseph ist.

Doch der Polizeidirektor, ein gestandener Bayer, lässt sich nicht beirren und unterrichtet Graf Chorinsky senior telegrafisch vom plötzlichen Ableben seiner Schwiegertochter, ohne dabei deren gewaltsamen Tod zu erwähnen. Der hohe Gast trifft am 25. November aus Wien auf dem Münchener Polizeipräsidium ein. Nachdem von Burchtorff ihm von Angesicht zu Angesicht die näheren Todesumstände seiner Schwiegertochter dargelegt hat, trägt er ihm seine Begleitung in sein Hotel an. Dem Grafen ist die Eskorte sichtlich unangenehm, doch der Polizeidirektor lässt sich die Gefälligkeit aus guten Gründen nicht nehmen.

So schlägt der Graf einen Umweg vor, damit er, wie er sagt, die Denkmäler auf dem Promenadeplatz besichtigen könne. Dass er wenig später achtlos daran vorübergeht, registriert von Burchtorff freilich. Ihm fällt auch der elegante junge Herr auf, der Chorinsky senior Zeichen macht und auffallend nervös reagiert, als er dem Polizeidirektor vorgestellt wird. Es ist Graf Chorinsky junior, dessen Äußerungen im weiteren Gespräch darauf schließen lassen, dass er seine verstorbene Frau aus tiefstem Herzen gehasst hat. Er weigert sich hartnäckig, ihre Leiche oder auch nur ihr Zimmer zu sehen.

Da verabschiedet Herr von Burchtorff sich und ersucht Vater und Sohn, am Abend noch einmal in sein Büro zu kommen. In der Zwischenzeit lässt er die beiden beobachten und holt telegrafisch Informationen aus Wien ein. Dort weiß man, dass der junge Graf ein Hallodri ist, hohe Schulden hat und seine geschiedene Frau heimlich ausspionieren ließ. Das genügt dem Polizeidirektor. Er setzt sich mit dem Untersuchungsrichter ins Einvernehmen und erwirkt einen Haftbefehl gegen Gustav Graf Chorinsky. – Welcher Skandal! Man stelle sich vor: Ein Mitglied der vornehmsten österreichischen Aristokratie in München arretiert!

Doch von Burchtorff liegt goldrichtig: Bei der Leibesvisitation des erlauchten Häftlings findet man unter anderem vier Fotografien einer jungen Dame. Die Bilder werden der Witwe Hartmann und den Hotelbediensteten vorgelegt, worauf alle Zeugen bestätigen, dass es sich um Porträts jener mysteriösen Fremden handelt, die sich als „Baronin Vay“ ausgegeben hat. Ihr wirklicher Name lautet Julie Ebergenyi von Telekes, ungarische Landadelige, wohnhaft in Wien, Innere Stadt, Krugerstraße.

Von Burchtorff benachrichtigt die österreichischen Behörden, und in der Donaumetropole begibt sich nun Polizeikommissär Karl Breitenfeld in die Krugerstraße, um die 25-jährige Julie Ebergenyi unter dem dringenden Verdacht des Giftmordes zu verhaften. Ganz adelige Stiftsdame – sie hat sich den Titel vor kurzem im Brünner Damenstift Maria Schul erkauft – erbleicht sie und ringt nach Worten. „Ich bin unschuldig!“, stößt sie schließlich hervor, sinkt in einen Fauteuil und schüttelt sich in Weinkrämpfen.

Als sie nach wenigen Minuten ihre Contenance wiedergewinnt, ändert sie ihre Strategie und lässt sich anstandslos abführen. Im Polizeigefängnis legt Julie Ebergenyi ein Geständnis ab: „Ich habe bei einem Fotografen unbemerkt Zyankali mitgenommen und es am Nachmittag des 21. November der Gräfin Mathilde von Chorinsky in den Tee gestreut. Als ich gegangen bin, ist sie schon zwischen Kanapee und Tisch gelegen. Ob sie zu diesem Zeitpunkt schon tot war, weiß ich nicht.“

Nach Einzelheiten befragt, ändert Ebergenyi abermals ihre Strategie. Nun leugnet sie plötzlich wieder die Tat und deutet an, dass jemand anderer dahintersteckt, den sie jedoch um keinen Preis verraten würde. Aber dem Polizeikommissär und dem Untersuchungsrichter schwant ohnehin, wen sie meint: den in München verhafteten Gustav Graf Chorinsky.

In weiterer Folge will Ebergenyi glauben machen, dass Gräfin Mathilde das Gift selbst eingenommen habe – aus Gram über ihren geschiedenen Gemahl, für den sie, die ehrenwerte Stiftsdame, eine zärtliche Zuneigung hege. „Als ich die Gräfin davon unterrichtete, beging sie vor meinen Augen Selbstmord, um sich an mir zu rächen“, lügt die Verdächtigte sinngemäß. Denselben abwegigen Standpunkt vertritt sie auch im Prozess, der ihr im April 1868 am Wiener Landesgericht gemacht wird. Sie wird zu 20 Jahren schwerer Kerkerstrafe verurteilt. Ihr Liebhaber, der Hintermann des Meuchelmordes Gustav von Chorinsky, muss sich zwei Monate später vor dem Schwurgericht in München verantworten.

Ehe wider die Etikette

Das ohne falsche Rücksichten geführte Doppelverfahren wird zur Nagelprobe für die Donaumonarchie. Die kritische Berichterstattung, die das alte Feudalsystem in Frage stellt, sowie die spöttischen Karikaturen, die sich an Details aus dem Intimleben des verbrecherischen Paares ergötzen, verunsichern die Öffentlichkeit. Die Bevölkerung ist entsetzt von der Amoral und der Niedertracht zweier Mitglieder des Hochadels, dem es seinerseits nicht mehr gelingt, die Pikanterien des Falles zu vertuschen. Jetzt kommt die ganze Wahrheit ans Tageslicht:

Der zum Zeitpunkt seiner Festnahme 35-jährige Gustav Graf Chorinsky, ein leichtsinniger Feschak mit standesgemäßer, aber wenig rühmlicher Offizierskarriere lernt 1858 bei der Garnison in Linz seine spätere Frau, die aus München stammende Kaufmannstochter Mathilde Ruef, kennen. Das hübsche, wohlbeleumundete Mädchen ist eine talentierte Schauspielerin – eine bezaubernde Bühnenerscheinung, wie es heißt, in die sich der Geck sofort verliebt. Doch Mathilde lässt sich von seinen stürmischen Werbungen nicht erweichen und weist ihn, als er ihr einen Heiratsantrag macht, mit dem Hinweis auf den Standesunterschied ab. Der Galan aber bleibt hartnäckig. Wenige Wochen später gelingt es ihm, sich mit Mathilde zu verloben.

Obwohl der junge Graf ständig in Geldnöten steckt, hält seine Braut eisern zu ihm und unterstützt ihn auch finanziell. Im Februar 1859 muss er dann seinen Dienst bei der Armee quittieren. Mathilde Ruef beendet ihre Bühnenlaufbahn, und das Paar lässt sich in der Nähe von Salzburg nieder. Diese offen gelebte Beziehung seines Sohnes zu einer Bürgerlichen missfällt wiederum Graf Chorinsky senior, der die beiden von der Polizei trennen lässt. Der Vater macht seinen ganzen Einfluss geltend und setzt die nochmalige Aufnahme seines Sohnes in die k. k. Armee durch.

Gustav wird nun zu einem in Italien stationierten Regiment berufen und bestellt Mathilde heimlich nach Verona, wo sie eine Totgeburt erleidet. Um die Eltern für seine Verlobte einzunehmen, überredet er Mathilde, zum katholischen Glauben überzutreten. Aber die Chorinskys bleiben stur, worauf Gustav zum Trotz in der päpstlichen Armee anheuert und seine Braut im Vatikan zum Altar führt. Von so viel Schneid beeindruckt, lenken die Eltern ein, und nach der großen Aussöhnung hätte alles ein gutes Ende nehmen können. 1860 aber kommt die Schlacht bei Castelfidardo dazwischen: Die päpstliche Armee unterliegt, und Gustav verliert seine militärische Verwendung. Das Paar geht nach Heidelberg.

Ohne berufliche Aufgaben und standesgemäßes Einkommen bricht nun wieder der liederliche Charakter des älteren Chorinsky-Sohnes durch. Der jüngere, Carl Graf Chorinsky, ist übrigens ein ehrbarer Jurist und wird später Landeshauptmann von Salzburg und sogar Präsident des Oberlandesgerichtes von Wien. Doch weiter in Gustavs Biografie: Er ergeht sich in heftigen Disputen mit Mathilde und wird auch handgreiflich gegen sie. Es folgt die Auflösung des gemeinsamen Haushaltes im November 1861, und der junge Graf bittet seinen Vater erneut, ihm den Eintritt in die österreichische Armee zu vermitteln. Diesmal allerdings sind die Interventionen vergebens.

Eine Weile lang schreibt Gustav noch Briefe mit geheuchelten Liebesbezeugungen an seine Frau, bis er schließlich die Scheidung verlangt. Aber Mathilde, die, wie ihre Tagebucheintragungen beweisen, ihren Mann aufrichtig liebt, möchte nicht einwilligen. So steigert sich Gustavs Abneigung in kurzer Zeit zu abgrundtiefem Hass. Er schickt Mathilde nicht einen müden Kreuzer, zwingt sie, ihren Schmuck zu verkaufen, und gibt ihr den Rat, entweder Selbstmord zu begehen oder sich als Dirne zu verkaufen.

In dieser schrecklichen Situation flieht Mathilde verzweifelt zu ihren Schwiegereltern, und siehe da, das Blatt wendet sich: Der Sohn, um dessen schlechte Charakterzüge man weiß, wird verstoßen, während die junge Gräfin liebevoll wie eine leibliche Tochter aufgenommen wird. Aber Chorinsky fasst wieder Fuß, als 1884 der Deutsch-Dänische Krieg ausbricht und Österreich-Ungarn den verbündeten Preußen beistehen muss. Wieder Mitglied der k. k. Armee wird Gustav 1866 in der Schlacht bei Königgrätz verwundet, kehrt rekonvaleszent nach Wien zurück und verlangt nun mit aller Nachdrücklichkeit die Entfernung der verhassten Gattin aus dem Elternhaus.

Mathilde, die inzwischen den Studenten Albert Mikulitsch kennengelernt hat, fügt sich tatsächlich in die Scheidung und kehrt in ihre Heimatstadt München zurück. Der Schwiegervater bedauerte ihren Weggang so sehr, dass er ihr eine monatliche Rente zahlt und Gustav zwingt, eine Kaution für sie zu hinterlegen.

Bizarre Gefühlsausbrüche

Der Grund für den Abscheu des jungen Grafen vor seiner Ehefrau hat ein hübsches Gesicht: jenes der jungen Stiftsdame Julie Ebergenyi von Telekes – ein eitles, flatterhaftes Ding, das früh das ungarische Elternhaus verlassen hat, um sich in der Hauptstadt des Kaiserreiches dem Lotterleben hinzugeben. Ihr Vater ist begeistert, als er erfährt, dass Graf Chorinsky um Julies Hand angehalten hat, und Gustav selbst giert schon nach der reichen Aussteuer. Einziges Ehehindernis: seine katholische Ex-Gattin. Nur ihr Tod macht seine erneute Heirat möglich – ihr Tod, der auch den überaus angenehmen Nebeneffekt hätte, dass Gustav die hinterlegte Kaution wiedergewänne.

Mordpläne werden geschmiedet. Gustav schickt Mathilde mit Zyankali präparierte Bonbons, die jedoch ihre Wirkung verfehlen. Darauf erwägen er und Julie, einen Helfershelfer für das Komplott zu engagieren, was ihnen dann doch zu riskant erscheint. Letztlich besorgt Ebergenyi sich nochmals Zyankali und verabreicht der Gräfin das Gift eigenhändig. Sie sitzt schon im Zug nach München, als der Graf ihr vor Sentimentalitäten strotzende Liebesbriefe schreibt. Schmachtend nennt er sie „seine Götterjutzi“, „sein schönstes, angebetetes Weiberl“. Dagegen hat er für die todgeweihte Mathilde nur noch den Ausdruck „das Komödiantenaas“ übrig.

Als die mörderische Intrige dann auffliegt, ist es mit der Gefühlsduselei ein- für allemal vorbei. Jetzt hasst Chorinsky die „Götterjutzi“ ebenso glühend wie zuvor seine Ex-Gattin. Im Juni 1868 verurteilt ihn das Münchener Schwurgericht zu 20 Jahren Zuchthaus und nachheriger Landesverweisung. Er wird auf die Festung Rosenburg in Oberfranken gebracht, wo er wenige Jahre später in geistiger Umnachtung stirbt.

Auch Julie Ebergenyi – ohne „von“, denn man hat ihr das Adelsprädikat aberkannt – flüchtet sich in den Wahnsinn. Sie wird aus der „Weiberstrafanstalt“ in Wiener Neudorf in eine Irrenanstalt in Wien-Alsergrund verlegt, wo sie 1873 an der Cholera stirbt.

Schnell ermittelt (nicht im TV)

Dezember 2001. An einem Montagmittag kurz vor Weihnachten verspürt ein Handelsreisender, der im Firmenwagen an der Brünner Bundesstraße nördlich von Wien unterwegs ist, ein dringendes Bedürfnis. Er hält auf einem Parkplatz, geht zum Waldrand – und glaubt, seinen Augen nicht zu trauen: Auf der dünnen Schneedecke liegt, von einem Hauch frisch gefallenen Schnee bedeckt, ein verkohlter menschlicher Körper. Der Tote ist in einer eigenartig selbstbewussten Pose erstarrt, das Kinn emporgereckt, die Arme angewinkelt, als wären die Daumen in den Hosenbund eingehakt. Der Handelsreisende tritt näher, stoppt jedoch sofort, als er die Reifenspuren im Schnee bemerkt. Dann greift er zum Handy und wählt die Notrufnummer der Polizei.

Da offensichtlich ein Gewaltverbrechen vorliegt und man sich wenige Kilometer außerhalb Wiens befindet, übernehmen Ermittler der Kriminalabteilung für Niederösterreich die Amtshandlung. Sie verständigen die Gerichtsmedizin: Prof. Daniele Risser stellt bei der Erstbesichtigung des Leichnams massive Brandspuren am ganzen Körper fest, Kleidungsreste sind nur noch am linken Unterarm vorhanden. Im Stirnbereich des etwa 20 bis 40 Jahre alten Mannes zeigt sich eine schwere Verletzung durch einen stumpfen Gegenstand. Risser konstatiert, dass der Auffindungsort mit Sicherheit nicht der Tatort ist, und weist außerdem auf einen Ohrstecker hin, den der Tote trägt und der bei der Identifizierung helfen könnte.

Wenig später wird in den Medien über den Leichenfund berichtet, worauf sich noch am selben Abend der Bruder des 36-jährigen Gerald Wildner* aus Wien-Donaustadt meldet. Gemeinsam mit der Mutter, bei der Gerald seit seiner Scheidung vor einigen Jahren wieder wohnt, hat er bereits am Vortag im zuständigen Wiener Polizeikommissariat eine Abgängigkeitsanzeige erstattet: Wildner war in der Nacht von Freitag auf Samstag nicht heimgekommen. Auch in seinem Fußballverein in Wien-Floridsdorf hatte man sich große Sorgen um ihn gemacht, als er am Samstagnachmittag bei der Weihnachtsfeier der U 10-Mannschaft, die er trainierte, nicht erschienen war. Zahlreiche Versuche, Wildner auf seinem Handy zu erreichen, waren fehlgeschlagen.

Nach besonderen Merkmalen, Operationsnarben und Schmuckstücken des Vermissten befragt, erwähnen Bruder und Mutter unter anderem den charakteristischen Ohrstecker – ein kleines goldenes Dreieck, das sich tatsächlich als wichtiger Puzzlestein bei der Identifizierung erweist. Nun ist man beinahe sicher, dass es sich beim Toten von der Brünner Straße um Gerald Wildner handelt. Letzte Gewissheit wird die Obduktion bringen, die jedoch auf einen späteren Zeitpunkt verschoben werden muss, weil die Leiche aufgrund der kalten Witterung gefroren ist.

Inzwischen beschreiben Angehörige und Freunde Wildner als pünktlichen, zuverlässigen und verträglichen Mann, der weder Streit vom Zaun gebrochen noch übermäßig dem Alkohol zugesprochen hat. Zu seiner Ex-Frau und dem gemeinsamen Kind hatte der Stellungslose keinen Kontakt mehr. Sein ganzer Lebensinhalt war jener Fußballclub in Wien-Floridsdorf, in dem er sich nicht nur als Nachwuchstrainer betätigte, sondern wo er als die „gute Seele“ des Vereins auch handwerkliche Arbeiten gegen ein Taschengeld verrichtete.

Ein wichtiger Hinweis für die Ermittler kommt von den Vereinskollegen: Seit einigen Wochen bahnte sich eine Beziehung zwischen Wildner und der ebenfalls geschiedenen Barbara Fuhrmann* an, die ein Einfamilienhaus nahe dem Sportgelände bewohnt und deren kleiner Sohn ebendort Fußball spielt. Einige Clubmitglieder sagen übereinstimmend aus, dass Wildner den Freitagabend gemeinsam mit der Frau in der Sportplatzkantine verbrachte. Gegen 22.30 Uhr hätten die beiden sich von ihnen verabschiedet.

Barbara Fuhrmann bestätigt diese Angaben und schildert der Polizei den weiteren Verlauf des Abends: Gerald habe sie nach Hause begleitet, und in ihrem Wohnzimmer plauderten sie dann noch eine Weile über einem Glas Bier, bis er sich kurz vor 00.30 Uhr auf den Heimweg machte. Da er kein Auto besaß, wollte er die letzte Straßenbahn oder den Nachtbus nehmen. Zwar bat Fuhrmann ihren Bekannten, sie später von seiner Wohnung aus anzurufen, es bereitete ihr aber kein Kopfzerbrechen, dass er es nicht tat. „Schließlich weiß ich, dass er kein großer ‚Telefonierer‘ gewesen ist“, sagt sie, die bis auf seinen Mörder die Letzte ist, die Gerald Wildner lebend gesehen hat.

Mehrere Tötungsarten

Kein großer „Telefonierer“. Von dem Mann, der schon am Folgetag des Leichenfundes in Verdacht gerät, Gerald Wildner ermordet zu haben, muss man das genaue Gegenteil behaupten: Als Kontrollfreak klebt er förmlich an seinem Handy. Dass er so schnell gefasst und der Tat überführt werden kann, ist einigen günstigen Umständen zu verdanken, etwa dem rasch erwirkten Gerichtsbeschluss zur Rufdatenrückerfassung.

Zunächst aber entdeckt ein aufmerksamer Jäger in einer aufgelassenen Lehmgrube im Bezirk Gänserndorf eine Brandstelle. Kriminalisten der Tatortgruppe rücken sogleich aus und finden dort zwei Schlüsselbunde, die sich nachweislich Gerald Wildner zuordnen lassen: Ein Bund gehört zu seiner Wohnadresse, die Schlüssel des anderen sperren auf dem Sportplatzgelände in Floridsdorf. Somit steht einwandfrei fest, dass der Mörder sein Opfer ins Weinviertel brachte, um es in der aufgelassenen Lehmgrube anzuzünden.

Dass Wildner nicht lebend, sondern als Leiche in Brand gesetzt wurde, zeigt die Obduktion, die letztlich am Dienstagabend im Krankenhaus Mistelbach durchgeführt werden kann: Prof. Risser findet keinen eingeatmeten Russ in der Lunge. Als Todesursache diagnostiziert der Gerichtsmediziner ein offenes Schädel-Hirn-Trauma, das von mehreren Schlägen auf den Kopf mit einem stumpfen Gegenstand, etwa einem Hammer, herrührt. Außerdem hat der Täter noch ein scharfes Messer benützt, um seinem Opfer vier glatte Schnittwunden im Nacken zuzufügen.

Aber Erschlagen und Aufschlitzen reichte ihm nicht, er hatte auch noch den Benzinkanister mit dabei, um Wildner bis zur Unkenntlichkeit zu verbrennen. Ein gründlicher und planender Verbrecher also, aber auch ein unerfahrener, der beispielsweise nicht bedacht hat, dass Metallgegenstände wie Schlüssel oder Ohrstecker nicht verbrennen wie Kleidungsstücke. Alles andere als ein Profikiller, der sich hier ans Werk gemacht hat. Viel zu detailliert die Vorbereitung, viel zu kompliziert die Abläufe. Ein Mörder, der unzählige Aktionen setzt und dem gerade deshalb die ärgsten Schnitzer passieren: Er versteckt die Leiche so schlecht, dass der Nächstbeste darüber stolpert. Er übersieht die Reifenspuren, die sein Wagen neben dem Toten hinterlassen hat. Und er zieht eine kilometerlange Spur von Wien-Floridsdorf bis ins tiefe Weinviertel, die selbst den müdesten Jagdhund Lunte riechen lässt.

Die munteren Kriminalisten freilich kehren zum Floridsdorfer Fußballverein zurück, in dem alle Fäden zusammenlaufen. Im Handumdrehen packen sie ihren Mörder am Schlafittchen. „Dass die Barbara einen Neuen hat, war diesem Erich natürlich ein Dorn im Auge“, heißt es vonseiten der Hobbysportler. Diesem Erich? – Jawohl: Erich Kammerlander* vom Konkurrenzverein, verheiratet, zwei Kinder und zudem seit zehn Jahren mit Barbara Fuhrmann liiert.

Die Spur ist heiß, denn Erich Kammerlander besitzt sowohl eine Wohnung in der Brünner Straße als auch ein Haus nahe der aufgelassenen Lehmgrube im Bezirk Gänserndorf. Er hat Tatortbezug, wie die Kriminalisten sagen, und er passt genau ins Profil: ein rechtschaffener Beamter, der sich bisher noch nie etwas hat zu Schulden kommen lassen. Der biedere Chauffeur eines Ministerialrats, den plötzlich rasende Eifersucht packt. Als auch noch Barbara Fuhrmann zugibt, dass Kammerlander sie mehrmals anrief, als sie am Freitag spätabends mit Gerald Wildner in ihrem Haus ein Bier trank, ist den Ermittlern klar, dass sie einen Volltreffer gelandet haben. Der ist es. Der und kein anderer. Er weiß nur noch nicht, dass er im Netz der Gesetzeshüter zappelt.

Einer zu viel im Quartett

Am selben Dienstagabend holen sie ihn aus seiner Wohnung in der Brünner Straße zur Vernehmung ab. Einen Zusammenhang mit dem Mordfall leugnet er nur kurz, denn die Ermittler halten ihm die gravierenden Widersprüche in seiner Aussage vor Augen, unter anderem sein fehlendes Alibi, das er durch eine angebliche Kontrollfahrt seiner Frau wettzumachen versucht. Seiner Rechte belehrt, ist Erich Kammerlander schließlich bereit, im Laufe der Nacht ein umfassendes Geständnis abzulegen:

In den Achtzigerjahren habe er geheiratet. Zwei Kinder seien zur Welt gekommen, ehe er an seinem damaligen Arbeitsplatz Barbara Fuhrmann kennengelernt habe. 1991 gehen die beiden eine intime Beziehung ein, die vor der Ehefrau nahezu perfekt verheimlicht werden kann. Erst acht Jahre später erfährt die Frau davon – und ist dennoch bereit, ihrem Mann eine zweite Chance zu geben, wenn er sich auf der Stelle von der Geliebten trennt. Kammerlander aber denkt nicht daran, er führt sein Verhältnis fort, trifft die andere lediglich seltener.

Mit diesem Arrangement wiederum ist Barbara Fuhrmann unzufrieden. Die sporadischen Treffen und die gemeinsamen Urlaube genügen ihr nicht mehr, sie drängt darauf, er solle sich ganz für sie entscheiden und seine Familie verlassen. Aber auch danach steht Kammerlander nicht der Sinn, er will weitermachen wie bisher, die Annehmlichkeiten der Ehe und die Vorzüge der Liebschaft genießen. Als er endlich einsieht, dass er um eine Entscheidung nicht herumkommt, ist es zu spät: Die Frau hat endgültig die Nase voll von ihm, und Fuhrmann beginnt sich für Gerald Wildner zu interessieren.

Nun sitzt Kammerlander zwischen zwei Stühlen – eine Situation, die seinen männlichen Stolz verletzt. Wenn er denn schon auf die Familie verzichten muss, so will er wenigstens die Geliebte behalten. Doch seine Versuche, Barbara wieder für sich zu gewinnen, die kleinen Gefälligkeitsdienste, die er ihr erweist, und seine drängenden Anrufe verfehlen die gewünschte Wirkung. Barbara Fuhrmann hält ihn auf Distanz und macht kein Hehl aus ihren Sympathien für ihren neuen Bekannten. So sieht Kammerlander den um einige Jahre jüngeren Wildner als veritable Bedrohung und fasst den Entschluss, den Nebenbuhler zu beseitigen.

Detaillierter Plan brutal ausgeführt

Am Freitagabend nimmt der gelernte Kfz-Mechaniker und nunmehrige Chauffeur eines Ministerialrats gemeinsam mit seiner Familie an der Weihnachtsfeier seines Fußballvereins im Weinviertel teil. Um 22.30 schützt er Müdigkeit vor, die Ehefrau fährt mit den beiden Kindern zur Wiener Wohnung, während Kammerlander allein in seinem Weinviertler Haus zurückbleibt. Er ruft Barbara Fuhrmann auf ihrem Handy an und gibt vor, sie besuchen zu wollen. Dabei vergewissert er sich, dass Gerald Wildner bei ihr ist. Dann macht er sich im Dienstwagen, einem geräumigen Van, auf den Weg. Alles Nötige hat er dabei: den Schlosserhammer, das Küchenmesser, eine Schnur und den Benzinkanister.

In Wien-Floridsdorf angekommen, parkt Kammerlander sich an einer dunklen Stelle nahe der Busstation ein, von der aus er das Haus der Geliebten gut beobachten kann. Die Zeit des Wartens versucht er zu verkürzen, indem er Fuhrmann immer wieder anruft und sie fragt, ob sie allein sei und er zu ihr kommen könne. Dabei erfährt er jedes Mal, dass ihr neuer Freund noch anwesend ist. Schließlich schaltet Fuhrmann genervt ihr Handy aus.

Als gegen 00.30 Uhr endlich die Haustür aufgeht und der Nebenbuhler in Richtung Bushaltestelle marschiert, steigt Kammerlander aus dem Wagen. Den Hammer hält er schon in der Hand – in der Jackentasche verborgen. Entschlossen tritt er auf Wildner zu, verwickelt ihn in ein Streitgespräch um Barbara und schlägt schließlich solange mit der flachen Seite des Hammers auf Wildners Kopf ein, bis der Mann zusammenbricht. Anschließend lädt er den leblosen Körper in den Kofferraum des Vans, den er bereits vorsorglich mit einer Plastikfolie ausgelegt hat. Er bemerkt Wildners Mobiltelefon, das beim Angriff auf den Asphalt fällt, und steckt es ein. Später wird er das Handy in seinen Spind im Ministerium legen, wo die Polizei es sicherstellt.

Nun, auf der nächtlichen Fahrt ins Weinviertel, überkommt den Angreifer Unsicherheit: Hat er seinen Widersacher schon getötet oder lediglich bewusstlos geschlagen? – Angstvoll hält er den Wagen an, schlingt dem reglosen Wildner die mitgebrachte Schnur um den Hals und versucht, den Mann zu erdrosseln. Nach einigen weiteren zurückgelegten Kilometern hat Kammerlander sein Ziel erreicht: die aufgelassene Lehmgrube, die er aus seiner Jugendzeit kennt. Dort zerrt er die Leiche aus dem Kofferraum, rollt sie über die Böschung hinunter und fügt ihr, als sie auf dem Bauch zu liegen kommt, mit dem Küchenmesser vier lange Schnitt in den Nacken zu. Doch die Tat ist noch nicht vollbracht. Kammerlander übergießt sein Opfer mit fünf Litern Benzin, zündet es an und wartet, bis die Flammen erlöschen. Erst dann steigt er in den Wagen, fährt heim und legt sich erschöpft ins Bett.

Am nächsten Tag, dem Samstag, kommt Kammerlanders Familie wieder aufs Land, man verbringt gemeinsame Stunden im Haus. Der Sonntag jedoch gehört der Geliebten, die es nicht schafft, richtig Schluss zu machen. Barbara Fuhrmann hat sich zum alljährlichen Ausflug in die Wachau überreden lassen, bei dem Kammerlander ihr einen Christbaum kauft. Nach so viel Selbstzügelung und vorgespiegelter Normalität versagen dem ungeübten Mörder dann am Sonntagabend die Nerven: Er fürchtet, dass die Leiche zu nah bei seinem Haus liegt. Wieder breitet er die Plastikfolie auf der Ladefläche des Vans aus, damit der Dienstwagen nicht schmutzig wird. Er hievt die verkohlte Leiche aus der Lehmgrube in den Kofferraum, fährt damit Richtung Süden und legt sie neben jenem Parkplatz auf der Brünner Straße ab, wo sie wenige Stunden später entdeckt wird.

Das Opfer am Montagmittag gefunden, dem Täter Dienstagnacht das Geständnis entlockt – schneller können Kriminalbeamte nicht ermitteln. Zugegeben, Erich Kammerlander hat es ihnen leicht gemacht. Er hoffte auch auf den Milderungsgrund eines freimütigen Geständnisses und seiner bisherigen Unbescholtenheit, der jedoch in der Hauptverhandlung wegen der außerordentlichen Brutalität der Tatbegehung und der hohen kriminellen Energie des Angeklagten nicht berücksichtigt wurde. Das Gericht verurteilte Kammerlander nach nur knapp einstündiger Beratung zur Höchststrafe – lebenslanger Haft. Daraufhin legte sein Anwalt Nichtigkeitsbeschwerde ein. Im Berufungsverfahren konnte er dann die Herabsetzung der Haftstrafe von faktisch 22 auf 20 Jahre erreichen.

Rosenkrieg mit Todesfolge

Montag, 20. Februar 1995, 7.30 Uhr. Der Kriminalbeamte Christian Gillinger hat an diesem Morgen dienstfrei. Der 44-Jährige will gerade Faschingskrapfen für die Geburtstagsfeier seines achtjährigen Sohnes kaufen – in einer kleinen Konditorei in Wien-Hietzing, in der um diese Zeit schon etliche Leute frühstücken. Plötzlich betritt ein dunkelhaariger junger Mann das Lokal und bewegt sich auf einen der Tische zu, an dem ein Herr mittleren Alters mit seiner Begleiterin sitzt. Wortlos zieht der Dunkelhaarige eine Pistole, feuert sie auf den Mann ab und wendet sich zum Gehen um. Allmählich begreifend, dass jemand auf ihn geschossen hat, steht der Getroffene auf und bemerkt, wie Blut unter seinem rechten Sakkoärmel hervor rinnt. Da kommt der Schütze wieder zurück und schießt ein weiteres Mal und zwar in das linke Bein seines Opfers, wonach er endgültig wegläuft. Der Kriminalpolizist Christian Gillinger überlegt nicht lange und sprintet hinterher.

Der Attentäter rennt panisch in die nächste Querstraße, die aber eine Sackgasse ist. Als er keinen Ausweg mehr sieht, eröffnet er das Feuer auf seinen Verfolger, wobei die Scheibe eines geparkten Autos zersplittert. Gillinger, der nur einen kleinkalibrigen Revolver bei sich trägt, schießt zurück, verfehlt aber gleichfalls sein Ziel. Jetzt geht alles blitzschnell: Der Dunkelhaarige springt, vom Fahrer unbemerkt, auf die hintere Bordwand eines vorbeifahrenden LKW. Daraufhin hält Gillinger ein Auto an, schwingt sich auf den Beifahrersitz und fordert die Lenkerin auf, dem LKW zu folgen. Als beide Fahrzeuge nahe dem Schloss Schönbrunn vor einer roten Ampel stoppen müssen, springt der Attentäter vom Lastwagen, läuft zum PKW und schießt auf Christian Gillinger, der gerade im Begriff ist, auszusteigen. Das erste Geschoss trifft den Kriminalbeamten aus 20 Zentimetern Entfernung in den Oberschenkel, das zweite, unmittelbar folgende, streift aus nur 10 Zentimetern Entfernung seinen Arm und bohrt sich durch die Lunge in die Wirbelsäule. Christian Gillinger hat keine Chance auf Gegenwehr, er ist auf der Stelle tot.

Während der Killer zu Fuß flieht, versucht die geschockte PKW-Lenkerin vergeblich, einige Autofahrer anzuhalten. Plötzlich ist der Mörder wieder da, richtet seine Waffe auf die Frau und nimmt ihr die Autoschlüssel ab. Der Wagen, mit dem er davonrast, wird wenig später verlassen im 14. Bezirk gefunden.

Unterdessen hat das Opfer des Schussattentates, der Rechtsanwalt Jürgen Lahner*, großes Glück. In der Konditorei in Hietzing sind zwei Krankenpfleger anwesend, die sich sofort um den Verletzten kümmern. Rettungskräfte treffen ein und transportieren Lahner zur Operation ins Hanusch-Krankenhaus. Dabei erzählt der an Arm und Bein getroffene Jurist einem mitfahrenden Beamten, dass er schon mehrere Male bedroht und angegriffen worden ist. Ein Akt über die Vorfälle müsse im Sicherheitsbüro aufliegen.

Ein großes Polizeiaufgebot beginnt mit den Ermittlungen rund um die Konditorei. Etliche Zeugen, darunter auch einige Kinder, die an der Haltestelle vor dem Lokal auf den Schulbus warten, haben den Attentäter gesehen. Er hat sich vor dem Anschlag mit einem anderen Mann besprochen. Nach den Schüssen auf den Anwalt sind die beiden Männer dann in verschiedene Richtungen geflüchtet. Außerdem ist den Schülern ein roter Alfa Romeo mit Schweizer Kennzeichen aufgefallen.

Im Zuge der ausgelösten Alarmfahndung wird um 9.15 Uhr an der Wiener Stadtgrenze bei Purkersdorf ein solches Auto angehalten, in dem tatsächlich zwei Männer sitzen. Der Beifahrer, ein blonder Schweizer Pilot, erscheint den Beamten unverdächtig. Der Fahrer allerdings, ein dunkelhaariger italienisch-sprachiger Fitnesstrainer, könnte durchaus der Täterbeschreibung entsprechen. Man bringt den 33-jährigen Luca Domenico* zur Gegenüberstellung ins Kommissariat Hietzing. Doch keiner der Zeugen kann ihn eindeutig als den Attentäter identifizieren, was möglicherweise daran liegt, dass er inzwischen seinen dunklen Pullover ausgezogen hat, wie Pressefotos später belegen. Dass Domenico das Kommissariat verlassen kann, ohne dass man seine Hände auf Schmauchspuren untersucht, muss als schweres Versäumnis der zuständigen Beamten gewertet werden.

Eine Scheidungsschlacht im Hintergrund

Mittlerweile hat man im Sicherheitsbüro den Akt über den erfolgreichen Wirtschafts- und Scheidungsanwalt Jürgen Lahner ausgehoben. Aus den Schriftstücken geht hervor, dass Lahner im März 1994 vor einem Hietzinger Heurigen von einem Schläger verprügelt worden ist. Ein zweites Mal wurde er im April niedergeschlagen und mit einem Elektroschocker gefoltert, als er abends seine Kanzlei verließ. Anfang Mai schließlich erhielt Lahner einen Drohbrief, der in Prag aufgegeben worden war.

Aufgrund des sprachlichen Ausdrucks des Schreibens verfolgte die Polizei damals eine Spur in die Schweiz, was jedoch ohne Ergebnis blieb.

Das aktuelle Schussattentat auf den Anwalt halten die Kriminalisten zunächst für eine letzte warnende Botschaft aus der Unterwelt. Der Dunkelhaarige hätte Lahner leicht töten können, zielte aber absichtlich nur auf dessen Unterarm und Bein. Hat ein Wiener Bordellkönig, den der Jurist zu seinen Klienten zählt, den Killer geschickt?

Nein, sagt Lahner, er vermute – wie auch schon bei den vorangegangenen Anschlägen auf ihn – einen Zusammenhang mit dem Scheidungsverfahren Rampold*. Lahner vertritt in diesem sich bereits über Jahre hinziehenden Rosenkrieg den Ehemann, den bekannten Bauunternehmer Rudolf Rampold*. Im Verlauf der Auseinandersetzungen hat Lahner dessen Frau Friederike*, die selbst Anwältin ist, für die Steuerschulden ihres Mannes in der Höhe von 180 Millionen Schilling (rund 13 Millionen Euro) verantwortlich gemacht – zu Unrecht, wie die Frau stets betonte. Lahner klagte sie und bekam in zwei Zivilprozessen Recht.

Die Polizei überprüfte bereits im März 1994, nach dem ersten Angriff auf den Anwalt vor dem Heurigen, Friederike Rampold und ihren Lebensgefährten, den Fitnesstrainer und gebürtigen Slowenen Marjan Krajic*. Frau Rampold gab damals zu Protokoll, sie sei bei allen Differenzen mit Jürgen Lahner doch nicht so dumm, eine solche Tat zu inszenieren. Jedenfalls hatte ihr Mann Rudolf im Beisein seines Anwaltes eine Vereinbarung über die Vermögensaufteilung unterschrieben, wonach Friederike bis Ende April 1994 20 Millionen Schilling und zwei Millionen Schweizer Franken (insgesamt zirka drei Millionen Euro) erhalten sollte. Doch anstatt des Geldes kamen Klagen. Im November 1994 zeigte Friederike Rampold dann bei der Polizei an, dass die Bremsschläuche ihres Wagens durchschnitten worden wären – ein hinterhältiger Anschlag auf ihr Leben, wie sie mutmaßte.

Jetzt, im Februar 1995, leben beide Eheleute voneinander getrennt im Ausland. Frau Rampold hält sich in Südfrankreich auf, ihr Noch-Ehemann wohnt in der Schweiz. Dorthin ist er schon vor Jahren nach einer angeblichen Schmiergeldaffäre abgetaucht, ohne die erwähnte Steuerschuld von 180 Millionen Schilling beim österreichischen Fiskus zu begleichen. Rudolf Rampold hat seine Unternehmensgruppe inzwischen von seinem Anwalt umgestalten lassen, Jürgen Lahner fungiert sogar als Generalbevollmächtigter des Konzerns.

Im Sicherheitsbüro hofft man nun, dass die zerstrittenen Eheleute Licht in den komplexen Kriminalfall um den gedungenen Killer bringen können, und nimmt Kontakt mit ihnen auf. Rudolf Rampold (61) verlässt sein Schweizer Exil, um über die möglichen Hintergründe des Anschlages auf seinen Anwalt auszusagen. Auch Friederike Rampold (47) kommt freiwillig zur Vernehmung nach Wien und bringt ihren jungen Liebhaber Marjan Krajic mit. Bei seinem Verhör wird der 34-Jährige gleich verhaftet – unter dem dringenden Verdacht, zwei Attentäter angeheuert zu haben. Dass er deren Anwerbung heftig in Abrede stellt, ist lediglich Verzögerungstaktik, sind die Kriminalbeamten überzeugt.

Sogleich nimmt ein Wiener Ermittlerduo den Flieger nach Zürich, um sich die Insassen des roten Alfa Romeo vorzuknöpfen: den Fitnesstrainer Luca Domenico und dessen blonden Begleiter, den Piloten Simon Widmer*. Letzterer gibt zu, am Morgen des 20. Februar in der Hietzinger Konditorei gewesen zu sein, und zwar zu keinem anderen Zweck, als ein Frühstück einzunehmen. Einen Zusammenhang mit dem Anschlag auf den Anwalt Lahner bestreitet Widmer vehement. Was der Pilot nicht weiß: Die Wiener Ermittler haben längst in Erfahrung gebracht, dass er mit Marjan Krajic bekannt ist. Widmer war Mitglied im früheren Fitnessclub von Friederike Rumpolds Liebhaber.

Die Drahtzieher des Attentats

Nach internationalem Abkommen werden Schweizer Staatsbürger nicht nach Österreich ausgeliefert. Diese Vereinbarung betrifft Simon Widmer und würde auch für Luca Domenico gelten. Der Italoschweizer aber erklärt sich mit einer „vereinfachten Auslieferung“ ohne bürokratischen Aufwand einverstanden. Seine Einvernahme im Wiener Sicherheitsbüro dauert mehrere Stunden. Schließlich legt Domenico genau eine Woche, nachdem er die gezielten Schüsse auf den Anwalt Jürgen Lahner abgeben und auf der Flucht den Kriminalbeamten Christian Gillinger getötet hat, ein Geständnis ab. Die Tatwaffe, ein Smith & Wesson .38 special, hat er auf der Flucht Richtung Purkersdorf in der Nähe eines Bahnhofs weggeworfen.

Tatsächlich können Kriminalisten der Wiener Tatortgruppe den Revolver sicherstellen. Er wird umgehend beschossen und als Tatwaffe identifiziert. Interessantes Detail: Alle Nummern sind ausgefräst worden, sodass man die Herkunft des Revolvers nicht zurückverfolgen kann. Später wird es Kriminaltechnikern gelingen, Teile der Fabrikationsnummer zu rekonstruieren. Die Tatsache, dass der Smith & Wesson kein Beschusszeichen aufweist, macht es wahrscheinlich, dass die Waffe aus der Schweiz stammt, denn dort ist im Gegensatz etwa zu Österreich und Deutschland eine amtliche Beschussprüfung nicht erforderlich.

Der Attentäter Luca Domenico nennt den Piloten Simon Widmer als seinen Auftraggeber. Die beiden kennen sich seit vielen Jahren und sind über ihre gemeinsame Begeisterung für schnelle Autos zu Freunden geworden. Für das Attentat in Hietzing habe Widmer den Revolver beschafft. „Er hat ihn mir gegeben und mir eine hohe Geldsumme in Aussicht gestellt, wenn ich dem Anwalt in den Arm und ins Bein schieße“, sagt Domenico aus. Widmer chauffierte den Freund nach Wien, man stieg in einem Hotel beim Auhof ab und fuhr am Morgen des 20. Februar zur Konditorei. Widmer ging hinein und kaufte etwas, wobei er sich vergewisserte, dass Jürgen Lahner im Lokal saß und frühstückte. Erst dann erschien Domenico auf der Bildfläche und schoss auf den Juristen.

In der Schweiz bestätigt Simon Widmer diese Angaben Domenicos. Er habe, so fügt der Pilot hinzu, seinen Freund Luca nach dem Attentat aus den Augen verloren und eine Stunde lang vergeblich gesucht. Dann sei er ins Hotel zurückgefahren, und als auch Domenico endlich dort eintraf, habe man sich gleich Richtung Westen aufgemacht. Bekanntlich sind die beiden nicht weit gekommen, eine Polizeistreife hat sie bei Purkersdorf gestoppt.

Zu seiner weiteren Rolle in dem Komplott wechselt Widmer mehrmals seine Darstellung: Zunächst nennt er Marjan Krajic als Auftraggeber, erst im dritten Verhör bringt er Friederike Rampold als Anstifterin ins Spiel. Krajic habe ihm beim Training im Fitnesscenter von den Schwierigkeiten seiner Geliebten erzählt, die bei ihrer Scheidung vom Ehemann und dessen Anwalt, die beide Dreck am Stecken hätten, übers Ohr gehauen würde. Daraufhin habe er, Widmer, sich bereit erklärt, den Tagesablauf des Anwaltes auszukundschaften. „Nachdem ich deswegen zweimal in Wien gewesen bin und Marjan dann die gewünschte Information geliefert habe, wollte er, dass ich Lahner verprügle.“

Das lehnte Widmer ab, sagte Krajic aber, dass sein Freund Luca Domenico dazu bereit wäre. In der Folge setzte der Italoschweizer gegen eine Zahlung von 7.000 Franken seine Fäuste und den Elektroschocker ein, was Friederike Rampold nicht genügte. Sie wollte dem Anwalt einen gröberen Denkzettel verpassen – eine Verletzung, die einen bleibenden Schaden hinterlässt, wie beispielsweise ein Schuss ins Knie –, wozu sich dann ebenfalls Domenico bereit erklärte. Widmer selbst schrieb aus Prag den Drohbrief an Jürgen Lahner. Frau Rampold habe ihm, so behauptet er, den Text persönlich diktiert.

Friederike wiederum will in ihrer Einvernahme sämtliche Vorwürfe gegen sie entkräften. Sie bestreitet nicht nur die Urheberschaft am Drohbrief, sondern generell jegliche Beteiligung an der Verschwörung. „Widmer hat den Brief allein geschrieben und auch alles andere inszeniert, um mich später damit erpressen zu können“, sagt sie. Das Motiv dafür liefert sie gleich mit: Schließlich habe der Pilot bei seinem Freund Marjan gesehen, wie gut es sich von ihrem Geld leben lässt.

Dagegen will Friederike selbst kein Motiv haben, gegen Jürgen Lahner auf derart kriminelle Weise vorzugehen. „Wenn überhaupt, dann gegen meinen Mann, der mir seit Monaten die Millionen vorenthält, die er mir zugesichert hat.“ Aber auch eine verbrecherische Aktion gegen Rudolf Rampold ergäbe aus ihrer Sicht keinen Sinn, denn in Kürze sollen ja die endgültigen Vergleichsverhandlungen stattfinden. Und im Übrigen kenne sie diesen Luca Domenico gar nicht. Alle ihre Beteuerungen sind zwecklos, Friederike Rampold wird noch am selben Tag wie ihr Lebensgefährte Marjan Krajic verhaftet.

Nach dem bisherigen Ermittlungsstand bietet sich den Beamten das folgende Bild: Friederike Rampold und Marjan Krajic waren die Drahtzieher des Attentats auf den Anwalt Jürgen Lahner, der Pilot Simon Widmer fungierte als Vermittler und Organisator, und der Fitnesstrainer Luco Domenico führte die Tat aus, die letztlich dem Kriminalbeamten Christian Gillinger das Leben kostete.

Im weiteren Verlauf stellt sich heraus, dass das Paar Rampold – Krajic seine Schweiz-Connection zu Widmer – Domenico auch noch anderweitig zu nutzen gedachte: Das Vierergespann plante, über das Attentat auf Lahner hinaus, einen Anschlag auf den Bauunternehmer Rudolf Rampold. Dessen Ermordung hätte den zermürbenden Rosenkrieg zugunsten Friederikes beenden sollen.

Schon im Herbst 1993 soll Frau Rampold gegen ein Salär von 100.000 Schilling (rund 7.300 Euro) Widmer und Domenico für die Beseitigung des Ehegatten engagiert haben. Doch wegen der „Pannen“ nach dem Attentat in der Konditorei ist der Mordauftrag dann nicht mehr zur Ausführung gelangt.

Im Eilzugstempo vor den Richter

Wenns drauf ankommt, arbeiten österreichische Staatsanwälte schnell. Schon am 6. April 1995 beginnt der Prozess gegen Friederike Rampold und Marjan Krajic. Die Anklage lautet auf absichtliche schwere Körperverletzung und Nötigung. Während der Verhandlung legt die Frau dar, weshalb es zum Mordkomplott gegen ihren Mann gekommen ist: Das Millionenvermögen habe den Ausschlag gegeben, bekennt sie. Doch sei das Geld nicht immer so bedeutend gewesen wie zuletzt. Bescheidenen Verhältnissen entstammend, habe sie schon früh nach oben gestrebt. Ihr Jus-Studium schloss sie im Rekordtempo ab, und auch in ihrer Ehe habe sie alles gegeben. Ihr Mann sei aus gleichem Holz geschnitzt. Als sie ihn kennenlernte, sei auch er nicht reich gewesen, sie beide hätten sich das Vermögen gemeinsam erarbeitet. Trotzdem habe die Beziehung Schiffbruch erlitten.

Die Flucht wegen der Steuerhinterziehung in die Schweiz markiert den Anfang des Unterganges. Rudolf Rampold verlässt seine Frau wegen einer anderen, und Friederike sucht Trost bei Marjan Krajic. Den Baulöwen packt die Eifersucht auf den jungen, sportlichen Slowenen, der seinerseits bald in der Villa seiner Geliebten einzieht, das luxuriöse Leben an ihrer Seite genießt und ein Fitness-Studio auf Friederikes Kosten einrichtet. Das Ehepaar Rampold versucht vorerst eine Trennung ohne Scheidung, die finanzielle Abwicklung regelt Jürgen Lahner. Doch Friederike misstraut dem Anwalt ihres Mannes und fühlt sich von ihm übervorteilt.

Nun geht die Schlammschlacht richtig los: Beide Parteien halten sich nicht an geschlossene Vereinbarungen, bombardieren einander mit Anzeigen und bekämpfen sich mit allen Mitteln wegen der Firmenaktien. Rudolf Rampold behält dank seines geschickten Rechtsberaters die Oberhand, während Friederikes Kapital zusehends schrumpft, denn ihre Schweizer Anwälte kassieren horrende Honorare. Da sieht sie nur einen Ausweg aus dem Dilemma: die Beseitigung des Ehemannes.

Rudolf Rampold, der als Zeuge im Prozess aussagt, traut seiner Frau in jedem Fall zu, aus reiner Geldgier die Anschläge auf Lahner bestellt zu haben. Friederike hält dagegen, dass Rudolf ihren Liebhaber mit dem Jagdgewehr bedroht habe und eines ihrer Häuser mit einer Planierraupe einebnen ließ.

Simon Widmer, der Schweizer Pilot, der ebenfalls als Zeuge zu Wort kommt, will die Fäden im Hintergrund aus purer Hilfsbereitschaft gezogen haben. Und Luca Domenico schließlich enthüllt: Er habe es für seine Pflicht gehalten, etwas Gutes zu tun – mit Fäusten und Elektroschocker gegen Bezahlung, versteht sich. Weil er, Domenico, eine angefangene Arbeit stets beenden würde, habe er sich halt auch noch zum Schussattentat bereitschlagen lassen.

Mit Spannung wird der Auftritt Jürgen Lahners erwartet. Der Rechtsanwalt schildert die entscheidenden Sekunden in der Hietzinger Konditorei und spricht – einigermaßen ungewöhnlich – „vom Film seines Lebens“. Er könne bis heute nicht begreifen, warum der Schütze ihn nicht getötet hat, obwohl sich ihm jede Möglichkeit dazu bot.

Am Ende erklärt das Gericht beide Angeklagten für schuldig, das Schussattentat auf den Wiener Juristen beauftragt zu haben. Marjan Krajic wird zu drei Jahren Haft verurteilt, Friederike Rampold erhält zweieinhalb Jahre. Das aber erscheint ihr zu viel, sie geht im Herbst 1995 in Berufung. In Freiheit ist sie ohnehin schon, denn sie hat eine Kaution von zehn Millionen Schilling (zirka 730.000 Euro) hinterlegt. Mit Ende des Jahres kommt Frau Rampold in den Genuss der Weihnachtsamnestie: Man erlässt der mittlerweile Geschiedenen die Hälfte ihrer Haftstrafe.

Während Simon Widmer wegen seiner Beihilfe zum Schussattentat in der Schweiz der Prozess gemacht wird, muss Luca Domenico sich wegen des Mordes an dem Kriminalbeamten Christian Gillinger im Oktober 1995 vor Wiener Richtern verantworten. Dabei kann er den Geschworenen glaubhaft machen, dass er aus Angst um sein Leben gehandelt hat. Er habe seinem Verfolger lediglich die Waffe aus der Hand schießen wollen. Das Gericht folgt seiner Argumentation und verurteilt ihn wegen Körperverletzung mit Todesfolge zu neun Jahren Haft.

Verbotene Gelüste

Von tödlichen Begierden und geächteten Trieben: Eine Adelige, die ihre sadistischen Ausschweifungen ungehindert an Dutzenden Dienstmädchen auslebt. Ein Lustmörder, der Teile seines jungen Opfers verspeist und später selbst von Mörderhand stirbt. Oder einfach nur ein Homosexueller, der zum Dreifachmörder wird, weil seine geschlechtliche Orientierung in Österreich gerade noch geahndet wird.

Das schreckliche Ende einer Studentin

Was muss in Eltern vorgehen, wenn sie erfahren, dass ihre Tochter Opfer eines Sexualmordes geworden ist und – als wäre diese Abscheulichkeit allein noch nicht genug – ihre sterblichen Überreste als Hundefutter gedient haben!

Immerhin geschah Letzteres nicht aus böser Absicht: Eine Rentnerin, die zur Aufbesserung ihres bescheidenen Einkommens regelmäßig die Mülleimer der Josefstadt nach verwertbaren Altwaren durchstöbert, findet am Vormittag des 12. Jänner 1960 große Knochen mit anhaftendem Fleisch, die sie für Rinderschenkel hält. In einem Coloniakübel an der Ecke Lange Gasse – Florianigasse liegen die Stücke, in ein großes Blatt Papier eingeschlagen. Die Frau nimmt sie mit, um dem Hund der Altmetallhändlerin, die ihr üblicherweise gesammelte Konservendosen abkauft, eine Freude zu machen.

Als besagter Hund am Nachmittag auf einem Lagerplatz in Ottakring das Fleisch von den vermeintlichen Rinderknochen reißt, äußert ein Kunde der Trödlerin den Verdacht, dass das „Futter“ keineswegs tierischen Ursprungs sei. Die Teile würden von einem Menschen stammen, behauptet der Kunde. Die herbeigerufene Polizei stellt den Fund sicher und überführt ihn an die Gerichtsmedizin. Dort bestätigt sich: Es handelt sich um die Ober- und Unterschenkel einer jungen Frau.

Die Forensiker erkennen an den Bruchstellen der Knochen, dass jemand mit einer Säge zu Werke gegangen ist, und – als das Zerteilen damit zu mühsam wurde – zur Hacke gegriffen hat. Der Tod der jungen Frau dürfte vor etwa drei Tagen eingetreten sein. Da man ein Verbrechen vermutet, wird die Mordkommission eingeschaltet. Die Beamten vernehmen umgehend die Rentnerin, die jedoch versichert, dass sie beim Durchstöbern der Coloniakübel nichts weiter Verdächtiges gefunden hat.

Grausige Entdeckungen im Keller

Noch am selben Abend, einem Montag, beginnt die Polizei mit einer großen Suchaktion nach den übrigen Leichenteilen. Man konzentriert sich auf die unmittelbare Umgebung der Fundstelle und wird in einem Mistkübel im Hof des Hauses Florianigasse 17 fündig: Einige zerhackte Stücke sind dort entsorgt worden. Im selben Haus macht sich ein Mann verdächtig, der in der Hausbesorgerwohnung lebt, denn er versucht einige Male, die Kriminalisten vom Keller abzulenken. Genau dort aber entdecken die Beamten Schauerliches: Blutspritzer im Stiegenhaus, Fleischreste in einem Abflusskanal in der Waschküche, eine Säge mit Blutspuren und anhaftenden Fleischfetzen im Kellerabteil, das zur Hausbesorgerwohnung gehört.

Der suspekte Mann heißt Johann Rogatsch, ist 27 Jahre alt und ein bereits mehrfach verurteilter Gewaltverbrecher. Er hat wegen Einbruchs und schwerer Körperverletzung Kerkerstrafen verbüßt und darüber hinaus vier Jahre wegen Notzucht abgesessen. Seine Lebensgefährtin, die Hausbesorgerin Franziska Weber*, ist seit drei Tagen nicht mehr gesehen worden. Rogatsch gibt an, dass sie zu ihrer Großmutter ins niederösterreichische Langenlois gefahren ist, doch man glaubt ihm nicht. Die Kriminalisten vermuten vielmehr, Rogatsch habe seine Lebensgefährtin ermordet und zerstückelt. Als schließlich der Kopf der Leiche im Keller ausgegraben wird, ist klar: Die Tote kann nicht Franziska Weber sein.

Rogatsch wird trotzdem verhaftet. In der Hausbesorgerwohnung befinden sich Blutspuren – möglicherweise haben er und die verschwundene Franziska gemeinsam den Mord an der jungen Frau verübt. Über die Vermisstenliste kann noch am Abend des 12. Jänner die Identität des Opfers geklärt werden: Es ist die 18-jährige Ilse Moschner.

Verzweifelte Suche des Vaters

Die Hochschülerin hat seit einiger Zeit als Inkassantin einer Versicherungsgesellschaft gearbeitet, um sich Geld für ihr Studium zu verdienen. Vor drei Tagen, konkret am Freitagabend, ist sie von einem Inkassogang nicht mehr nach Hause zurückgekehrt. Ilses Vater, der früher denselben Nebenjob gemacht hat, befürchtet sofort einen Raubüberfall. Am Samstagmorgen erstattet er die Abgängigkeitsanzeige und begibt sich dann selbst auf die Suche nach seiner Tochter. Er kennt die lange Tour noch, klappert in dem Wissen, dass Ilse am Freitag 3.000 Schilling einkassieren sollte, Haus um Haus ab. Kurz vor der Florianigasse 17 gibt er allerdings erschöpft auf.

Franziska Weber, die einzige Kundin der Versicherungsgesellschaft in diesem Haus, hätte er ohnehin nicht angetroffen. Sie ist tatsächlich in Langenlois und hat ein Alibi: Johann Rogatsch hat sie und ihr Kind am Freitag zur Bahn gebracht. Weber, die mittlerweile nach Wien zurückgekehrt ist, zeigt der Polizei die Fahrkarte, und Zeugen bestätigen ihren Aufenthalt in Niederösterreich. Vom Verbrechen, das in ihrer Wohnung geschehen ist, weiß sie nichts.

Aber Rogatsch weiß mehr als er zugibt. Zwar sind seinen Nachbarn am vergangenen Wochenende keinerlei Anzeichen von Nervosität an ihm aufgefallen, aber eine der Hausbewohnerinnen erinnert sich an eine merkwürdige Situation: Sie sei ganz überrascht gewesen, als Rogatsch ihr den abgeräumten Christbaum aus der Hand genommen und in den Keller getragen hat. Den Grund für seine ungewohnte Zuvorkommenheit ahnt die Frau erst jetzt: Am Sonntag, wenn die Hausordnung die Benützung der Waschküche untersagt, hat Johann Rogatsch dort Ilse Moschners Leiche zersägt.

Lückenhaftes Geständnis

Schon nach kurzem Verhör im Sicherheitsbüro gesteht Rogatsch den Mord an der Studentin. Zunächst versucht er sich auf einen Wutanfall herauszureden: Nachdem er am Freitagabend vom Bahnhof zurückgekehrt ist, hat ein junges Mädchen an der Wohnungstür geläutet und seine abwesende Lebensgefährtin wegen der fälligen Versicherungsprämie zu sprechen verlangt. Dabei, so Rogatsch, habe das Mädchen sich im Ton vergriffen und in etwa gesagt: „Zu Ihnen kann man kommen, wann man will, nie ist jemand zu Hause!“ Darüber sei er, Rogatsch, derart in Wut geraten, dass er ihr mit der flachen Hand einen Schlag ins Genick versetzt hat. Als er daraufhin bemerkt habe, dass das Mädchen sich nicht mehr rührte, habe er es mit der Angst zu tun bekommen und die Tote nur noch wegschaffen wollen. Das Geld, das Ilse Moschner bei sich getragen hat, habe er dann eben einstreift.

Die Ermittler betrachten die Begründung für den Mord als fadenscheinig. Sie glauben nicht an eine Affekttat, denn Rogatsch hat bereits zugegeben, dass er der Inkassantin die Prämie gezahlt und Geld von ihr zurückerhalten hat. Außerdem hat er in den Vernehmungen bekannt, die Sterbende geknebelt zu haben. Den Vorwurf der Vergewaltigung bestreitet er dagegen vehement, und den entsprechenden Nachweis zu erbringen, ist den Gerichtsmedizinern nicht möglich.

Bei anderer Gelegenheit gibt Rogatsch an, am Tag nach dem Verbrechen einen größeren Geldbetrag in einem Nachtlokal ausgegeben zu haben und bezichtigt einen Freund der Mittäterschaft. Der Freund, ein Pferdewärter in der Krieau, ist völlig perplex, als die Polizei ihn am Mittwochmorgen aus dem Bett holt. Als er endlich begreift, dass man ihm den Mord an einer jungen Frau anlastet, widerspricht er aufs Heftigste und bringt ein stichhaltiges Alibi bei, worauf Rogatsch seine Anschuldigung wieder zurückzieht. Er habe dem Freund nur eins auswischen wollen, weil der früher mit seiner Lebensgefährtin Franziska Weber liiert gewesen sei.

Geld und Sex

Johann Rogatsch erweist sich als äußerst schwieriger, cholerischer Charakter. Lügen kommen ihm leicht von den Lippen, wenn es aber um das wahre Geschehen am Abend des Mordes geht, gibt er nur das zu, was die Polizei ihm vorab beweist. Er bezeichnet sich als pflichtbewussten Menschen, denn er habe ja die Zerstückelung seines Opfers um punkt 21 Uhr unterbrochen, um im Stiegenhaus das Licht abzudrehen und das Haustor zuzusperren. Obwohl Rogatsch an epileptischen Anfällen leidet, die in großen Abständen auftreten, besteht kein Zweifel, dass er für seine Tat voll verantwortlich ist.

Indessen erhärten sich die Indizien, dass er den Mord an Ilse Moschner von langer Hand geplant hat: Er war in den vergangenen Monaten zweimal anwesend, als die Studentin die Versicherungsprämie von Franziska Weber einkassiert hat, und wusste genau, wann die attraktive junge Frau wiederkommen würde. Obendrein berichtet Weber den Polizisten, dass sie erst zu einem späteren Termin nach Langenlois fahren wollte. Rogatsch aber hat sie überredet, schon am 8. Jänner, dem Mordtag, zu fahren, ohne einen stichhaltigen Grund dafür nennen zu können.

Als die Ermittler ihn mit dem Obduktionsergebnis konfrontieren, das Schläge auf den Kopf mit einem spitzen Gegenstand und furchtbare Verletzungen durch Messerstiche belegt, bequemt er sich zu einem Teilgeständnis: Na gut, er habe nach dem Hieb mit der Hand noch mit einer Kurbelwelle mehrmals zugeschlagen, und zum Messer habe er auch gegriffen. Aber vergangen habe er sich an seinem Opfer nicht!

Fest steht, dass Rogatsch die Versicherungsprämie mit einem Fünfzig-Schilling-Schein bezahlte und Ilse Moschner sich setzte, um zu wechseln. Dabei dürfte er zudringlich geworden sein und der Studentin einen Schlag ins Genick versetzt haben, als sie sich wehrte. Dann folgten die Schläge auf den Kopf mit der Kurbelwelle und die Messerstiche. Dass neben dem geraubten Geld vor allem ein sexuelles Motiv für das schreckliche Verbrechen bestanden hat, legt die gerichtsmedizinische Untersuchung nahe: Johann Rogatsch hat Ilse Moschners Leiche auf eine Weise verstümmelt, wie es Lustmörder tun. Einzelne Stücke des Leichnams hat er sogar gekocht, und es ist durchaus wahrscheinlich, dass er selbst Teile davon verzehrt hat.

Der Rächer von Stein

„Es waren zwei Einbrecher. Sie haben auf mich geschossen!“ So rechtfertigt der 24-jährige Polizeiwachmann Ernst Karl den Gebrauch seiner Dienstpistole am 16. April 1968 kurz vor zwei Uhr nachts. Ort des Einsatzes: die Garage des Kaufhauses Tivoli in Wien-Meidling. Walter Pöttler (24) ist sofort tot, Johann Kihsl (21) stirbt im Rettungswagen. „Ich habe die beiden Männer beim Betreten der Garage beobachtet und bin ihnen gefolgt. Als ich sie stellen wollte, hat der eine auf mich geschossen.“ Notwehr also, und der junge Streifenpolizist – ein gefeierter Held.

In Anbetracht von Kihsls Waffe, aus der ein Schuss abgeben worden ist, und den Strumpfmasken, die auf dem Boden liegen, eine durchaus überzeugende Darstellung. Sie hat allerdings einen Haken: Die beiden vorbestraften Einbrecher sind aus nächster Nähe erschossen worden, was auch die gerichtsmedizinische Untersuchung bestätigt. Ernst Karl hat sieben Schüsse abgefeuert, fast alle waren Treffer.

Noch während die Erhebungen am Tatort laufen, kommen zwei junge Frauen zu einem vor der Garage geparkten Auto. Susanne Lehner*, die Autobesitzerin, erzählt den Kriminalisten, der Wagen sei ihr in der Nacht in der Schönbrunner Straße gestohlen worden, und nun habe sie ihn hier auf dem Tivoli zufällig wiederentdeckt. Diesem Zufall misstrauen die Beamten. Sie bringen die Mädchen ins Sicherheitsbüro, wo sie sich nach kurzer Zeit als wichtige Zeuginnen erweisen: Pöttler und Kihsl, die ihre Freunde gewesen sind, haben sich das Auto ausgeliehen – für den Einbruch. „Sie wollten aus der Kaufhausgarage die Kassette mit der Tageslosung stehlen.“ Außerdem gibt Susanne Lehner zu Protokoll, dass Kihsl den Tipp von einem Polizisten erhielt, mit dem er bekannt war. „Dieser Polizist hat auf einer Baustelle gegenüber dem Kaufhaus einen Zettel hinterlegt, auf dem die günstigste Zeit für den Einbruch notiert ist.“

Der Zettel wird tatsächlich gefunden. 1.05 Uhr, steht darauf. Bei einer Gegenüberstellung erkennt Lehner Ernst Karl sofort, und sie macht eine weitere Aussage, die den Polizisten belastet: Johann Kihsl hat von ihm eine Pistole als Geschenk erhalten – jene Waffe, aus der er angeblich das Feuer auf Karl eröffnet hat.

Der derart Beschuldigte bestreitet anfangs die Vorwürfe, legt aber dann doch ein erstes Teilgeständnis ab: Ja, er habe den Einbruch mit Kihsl und Pöttler vereinbart. „Ich sollte bei der Vivenotgasse in Uniform Schmiere stehen.“ Entgegen der Abmachung habe er aber seinen Aufpasserposten verlassen und sei seinen Komplizen in die Garage gefolgt. Dort habe er sich von ihnen bedroht gefühlt und aus Notwehr auf sie geschossen.

Eine Schutzbehauptung, sind die Ermittler überzeugt. Sie vermuten, dass Karl die beiden Ganoven in eine Mordfalle gelockt hat. Das Motiv dafür bleibt vorerst im Dunkeln, denn Karls seelische Anspannung beim Verhör ist so groß, dass er einen Nervenzusammenbruch erleidet und nur noch wirre Angaben macht. Wiens Polizeipräsident Josef Holaubek bemerkt angesichts eines seiner Untergebenen, der einen Doppelmord begangen hat, gegenüber der Presse: „Ich war selten so erschüttert wie heute.“

Täter und Opfer zugleich

Die Erschütterung steigert sich noch, als Ernst Karl tags darauf die Beweggründe für seine Tat offenbart: Er ist homosexuell und wurde von Johann Kihsl deswegen erpresst. Somit wird der Kriminalfall zum Gegenstand der öffentlichen Diskussion, denn Homosexualität bedeutet 1968 in Österreich nicht nur Diskriminierung, sondern steht auch unter Strafe. Paragraf 129 Absatz eins des Strafgesetzbuches legt fest, dass „Unzucht wider die Natur, das ist a) mit Tieren, b) mit Personen desselben Geschlechts“ als Verbrechen zu werten und mit schwerem Kerker von ein bis fünf Jahren zu ahnden ist. Die meisten anderen westeuropäischen Staaten – selbst überwiegend katholische Länder wie Italien, Spanien und Polen – haben die entsprechenden Bestimmungen bereits aus ihren Gesetzestexten entfernt.

Der rote Justizminister Christian Broda hat zwar Anfang der 1960er-Jahre als Mitglied des dritten Kabinetts von Julius Raab den Entwurf für die Straffreiheit von gleichgeschlechtlicher Liebe zwischen Erwachsenen fertig gestellt, die ÖVP-Alleinregierung unter Josef Klaus aber zwischenzeitlich einen anderen Entwurf ins Parlament eingebracht, nach dem Homosexualität ein Delikt bleibt. Erst 1971, als Broda unter Bruno Kreisky erneut Justizminister wird, streicht er den Paragrafen 129 I b endgültig. Apropos Broda: Sein Verdienst ist es auch, dass in Österreich ein für allemal die Todesstrafe abgeschafft wurde, die von 1950 an noch für standesrechtliche Verfahren erlaubt war. Das nur nebenbei.

Für Ernst Karl jedenfalls kommt die Strafrechtsreform zu spät: Er ist wegen seiner sexuellen Neigung erpressbar gewesen und aus Verzweiflung darüber zum Mörder geworden. Keine Entschuldigung für seine Tat, aber ein Motiv. Ein halbes Jahr zuvor hat der junge Polizist den Gauner Kihsl bei einer Verkehrskontrolle angehalten und ihm ein Organmandat verpasst. Einige Tage später sichtet Kihsl, der selbst homosexuell ist, Karl samt älterem Freund, einem Geschäftsmann, in einem Männercafé. Jetzt hat der Gangster die ideale Geldquelle gefunden: In Etappen erleichtert er den Polizisten, der um seinen Job bangt, um die Beträge von 1.000, 2.000 und 5.000 Schilling. Danach zwingt er ihn, auch dem Geschäftsmann 10.000 Schilling abzupressen. Der Freund stellt den Scheck wirklich aus, Karl liefert ihn bei Kihsl ab, geht aber entgegen der Vereinbarung, dass auch er einen Teil der Summe erhalten soll, leer aus.

Im Dezember 1959 kann Ernst Karl die Forderungen seines Erpressers nicht mehr erfüllen. Er hat bereits Schulden gemacht, ist gepfändet worden und sieht keinen anderen Ausweg mehr, als 20 Schlaftabletten zu schlucken. Der Selbstmordversuch wird entdeckt und Karl in eine psychiatrische Klinik gebracht. Nach seiner Entlassung gerät er abermals in die Fänge des Erpressers: Nach Kihsls und Pöttlers Plan soll er bei einem Überfall auf ein Postamt mitmachen. Karl gelingt es, den beiden den Coup auszureden, indem er Kihsl dafür die erwähnte Pistole schenkt.

Als der Druck des Duos auf den Polizisten nicht nachlässt, überredet er die beiden zum Einbruch ins Kaufhaus Tivoli. Er folgt ihnen in die Garage, und als Kihsl ihn im Dunklen entdeckt und ruft: „Bist es du?“, antwortet Karl: „Ja. Wirf den Puffer weg!“ Da krachen auch schon die Schüsse aus der Dienstpistole, die Kihsl niederstrecken. Walter Pöttler, der seinem Komplizen zu Hilfe kommen will, treffen drei Nahschüsse. Dann nimmt Karl die Pistole, die er Kihsl geschenkt hat, an sich und feuert einen Schuss damit ab, um später glaubhaft zu machen, dass die Einbrecher zuerst auf ihn geschossen hätten.

Ein dritter Mord

Nach den abgeschlossenen Erhebungen ist der legendäre „Joschi“ Holaubek um Schadensbegrenzung bemüht. Sein knackiger Kommentar in der Arbeiterzeitung: „Das Vertrauen in die Polizei steht nicht unter Denkmalschutz. Wir müssen uns täglich neu darum bemühen, auch wenn es gerade keinen Fall Karl gibt.“ Holaubek versichert, dass die homosexuelle Veranlagung Karls der Dienstbehörde nicht bekannt gewesen ist und daher auch nicht eingegriffen werden konnte, als der Polizist die Grenzen des Gesetzes überschritt.

In derselben Ausgabe der Arbeiterzeitung nennt der spätere Chefredakteur Manfred Scheuch den Doppelmord eine spezifisch österreichische Tragödie: „Man kann mit gutem Gewissen sagen, dass Karl in kaum einem anderen europäischen Land zum Mörder geworden wäre – zumindest nicht aus jenen Beweggründen, die ihn in Wien zu seiner Untat trieben. Denn die Gesetzeslage in den meisten anderen Ländern hätte es Erpressern gar nicht möglich gemacht, die homosexuelle Neigung eines Mannes zur Ausübung eines psychischen Zwanges zu missbrauchen.“

Als wohl letztes Opfer des Paragrafen 129 I b ist Ernst Karl zum Täter geworden. Das Gericht verurteilt ihn zu lebenslänglicher Haft, die er in der Justizanstalt Stein verbüßt. Dort trifft er auf einen anderen Lebenslänglichen: Johann Rogatsch, den grobschlächtigen Sexualmörder, der die Studentin Ilse Moschner auf dem Gewissen hat und sich in der Haft als schwer lenkbar erweist.

Immer wieder stiftet Rogatsch Unruhe unter seinen Mitgefangenen, indem er Gefängnisausbrüche anzuzetteln versucht, seine Kumpel dann verpfeift und sich selbst als Unschuldslamm hinstellt. Der elf Jahre jüngere Karl, ein attraktiver, sensibler und intelligenter Mann, verhält sich dagegen unauffälliger, wenn auch er als schwer psychopathisch gilt. In Rogatsch findet er einen Schachpartner, den er in jeder Partie mühelos mattsetzt.

Auch am 15. Jänner 1974 kurz nach 13.00 Uhr sitzen die beiden im abgesicherten Freizeitraum über dem Schachbrett – in friedlicher Eintracht, wie ein Wachebeamter beobachtet. Um 13.45 Uhr schrillen im Sicherheitsblock die Alarmglocken. Karl hat den Notschalter betätigt. Zitternd und keuchend stammelt er: „Ich bin gerade dem Tod entronnen!“ Der 41-jährige Rogatsch liegt, von den Spuren eines Kampfes auf Leben und Tod gezeichnet, reglos auf dem Boden, sämtliche Wiederbelebungsversuche des Wachpersonals sind vergeblich.

Einmal mehr beruft sich Ernst Karl auf Notwehr: Rogatsch habe ihn zu einem Ausbruchsversuch zwingen wollen, wobei er den Anstaltsdirektor und höchste Justizfunktionäre als Geiseln zu nehmen gedachte. „Als ich ablehnte, ist er wie ein Tier über mich hergefallen“, behauptet Karl, der Rogatsch mit bloßen Händen erwürgt hat.

Ein Großaufgebot der Gendarmerie riegelt das Gefängnis hermetisch ab. Zu der befürchteten Häftlingsrevolte kommt es jedoch nicht. Im Gegenteil: Als sich die Nachricht von Rogatschs Tod in der Strafanstalt wie ein Lauffeuer verbreitet, jubeln die meisten Insassen begeistert – der Unruhestifter ist von allen gehasst worden. Und Ernst Karl wird mit dem Prädikat „Der Rächer von Stein“ belegt.

Qualvoller Tod

Den Rest seines Lebens verbringt der Ex-Polizist zusammen mit den gefährlichsten Straftätern Österreichs im Hochsicherheitstrakt der Strafanstalt. Dort entwickelt er eine immer stärker werdende Schizophrenie, die eine psychiatrische und medikamentöse Behandlung erfordert.

Am 14. Juni 2001 tritt bei dem mittlerweile 57-Jährigen abermals ein psychotischer Schub auf, Karl schreit und tobt, verwüstet seine Zelle und bricht sich die Nase. Der Anstaltsarzt verabreicht ihm eine Beruhigungsspritze und ordnet an, ihn in einer doppelt versperrbaren Einzelzelle auf dem sogenannten Gurtenbett festzuschnallen, um eine weitere Selbstverletzung zu verhindern. Im Klartext: Karl wird an Armen, Beinen und Rumpf gefesselt und kann sich – eine ganze Nacht lang – weder bewegen noch im Notfall den Alarmknopf drücken. Eine menschenunwürdige Behandlung, die der Europarat als Folter einstuft und die 1994 für österreichische Gefängnisse verboten wurde.

Trotz angeblicher halbstündiger Kontrolle durch das Wachpersonal erleidet Karl einen Darmverschluss. Da er sich wegen seiner Fixierung nicht bemerkbar machen kann, stirbt er unter höllischen Schmerzen. Erst um 7.03 Uhr findet man ihn leblos auf, obwohl sein Tod laut gerichtsmedizinischem Befund bereits um 5.30 Uhr eingetreten ist. Die Justiz versucht daraufhin den Vorfall zu vertuschen, der zuständige Minister Dieter Böhmdorfer (FPÖ) verfügt für alle Beteiligten einen Maulkorberlass.

Als schließlich Ermittlungsfotos des toten Häftlings mit Nasentamponage und Rinnsalen von Blut im Gesicht der Zeitschrift Falter zugespielt werden, ist die Erschütterung groß. Man enthebt zwar ein paar Verantwortliche ihres Postens, die Staatsanwaltschaft aber hat das Verfahren wegen Quälen eines Gefangenen längst eingestellt.

Der Tod des psychisch kranken Häftlings auf dem Gurtenbett war lediglich der Höhepunkt einer Reihe von Missständen im österreichischen Strafvollzug. Ernst Karl aber hat er sogar in seinem Sterben zum Opfer des Systems gemacht.

Das Haus des Grauens

In der Augustinerstraße 12 an der Ecke zur Dorotheergasse steht ein viergeschossiges Bürgerhaus mit schlichten Renaissance-Gesimsen in der schmucklosen Fassade. Der massige, denkmalgeschützte Bau wirkt bedrückend ernst und strahlt durchaus jene Unheimlichkeit aus, die die einstigen entsetzlichen Vorgänge hinter seinen Mauern erahnen lässt. In diesem Haus, das auch „Harnischhaus“ oder „Ungarisches Haus“ genannt wird, lebte an der Wende vom 16. zum 17. Jahrhundert eine sadistisch veranlagte Frau, die als die „Blutgräfin“ in die Kriminalgeschichte einging. Allein ihre Geburtsheimat – Transsylvanien – bot Anlass zur Bildung der schaurigsten Legenden, die in Teilen jedoch der Wahrheit entsprechen.

Elisabeth (ungarisch: Erzsébet) Báthory, Jahrgang 1560, ist die Nichte des polnischen Königs Stephan, die, umgeben von einigen epileptischen, psychopathischen oder zumindest erbarmungslosen Verwandten, in der düsteren Atmosphäre eines Karpatenschlosses aufwächst. Als Elfjährige wird sie mit dem einflussreichen, vermögenden Magyaren Ferencz Graf Nádasdy verlobt, den sie im Alter von 15 heiratet. Das Paar bezieht seinen Hauptwohnsitz auf Burg Čachtice in der heutigen Slowakei, die damals Teil des Königreiches Ungarn ist. Die Eheleute residieren aber auch fallweise in ihren anderen Besitzungen, beispielsweise in ihrem Wiener Stadtpalais in der Augustinerstraße – im „Ungarischen Haus“.

Während Ferencz Nádasdy recht erfolgreich königliche Truppen im Kampf gegen die vorrückenden Osmanen kommandiert und sich durch sein hartes Vorgehen den Beinamen „Schwarzer Ritter“ erwirbt, lässt er seine junge Frau an ihrem jeweiligen Aufenthaltsort alleine zurück. Auch nach Nádasdys Tod 1604 lebt Elisabeth Báthory, die ihren Mädchennamen bei der Eheschließung behalten und mittlerweile fünf Kinder geboren hat, äußerst zurückgezogen. Die wohlhabende, verwitwete Adelige nimmt so gut wie nie an gesellschaftlichen Ereignissen teil. Sie umgibt sich nahezu ausschließlich mit Dienstboten, die ihren bevorzugten Sommersitz auf Burg Čachtice bewirtschaften und ihre Herrin begleiten, wenn sie über die langen Wintermonate in Wien weilt.

Vor allem ihr Leiblakai sticht als absonderliche Erscheinung aus der Dienstbotenschar hervor: Der verkrüppelte, zwergwüchsige Mann trägt stets eine bombastische Livree, die nach ungarischer Art reichlich goldverbrämt und aufwändig geschnürt ist. Trotz seiner Missgestalt stecken ungeheure Kräfte in Ficzkó, der eigentlich János Ujváry heißt und großes Aufsehen erregt, wenn er während seiner Einkaufstouren in der Wiener Innenstadt Gelegenheit hat, seine Stärke zu demonstrieren.

Fast täglich ist Ficzkó auf den Märkten anzutreffen, etwa auf dem Mehlmarkt, dem heutigen Neuen Markt, wo er intensive Verhandlungen mit jungen Dienstmädchen führt, die gleichfalls dort einkaufen. Seine Herrin, eröffnet ihnen Ficzkó, suche immer fleißige Küchenmägde und Zofen. Freilich reise sie viel und pflege ihre Dienerschaft auf ihre Expeditionen mitzunehmen, dafür aber sei sie außergewöhnlich generös und nur zu gern bereit, einen überdurchschnittlich hohen Lohn zu zahlen.

Von diesem schwulstigen Versprechen lassen sich etliche junge Wienerinnen beeindrucken. Sie kündigen ihrer bisherigen Herrschaft und berichten, nachdem sie ihren Dienst im Ungarischen Haus angetreten haben, den ehemaligen Kolleginnen auf dem Markt, dass sie restlos zufrieden mit ihrer neuen Stellung sind. Zwar habe die reiche Gräfin ihre Marotten, und es sei schon etwas merkwürdig, dass sie sich ihr Schlafzimmer und ein Bad im Keller habe einrichten lassen, aber dem Personal mangle es prinzipiell an nichts. Na ja, das Bewerbungsgespräch sei dann auch noch einmal ziemlich peinlich gewesen. Sie hätten sich, erzählen die Mädchen, vor ihrer neuen Herrin splitternackt ausziehen müssen und seien von der Gräfin persönlich sowie deren alter Kammerzofe Ilona Jó aufs Genaueste inspiziert worden. Doch was nehme man für die zugesagten 55 Gulden pro Jahr nicht alles in Kauf. Also Schwamm drüber, wie man heutzutage salopp formulieren würde.

Allmählich geraten die Erzählungen der Mädchen in Vergessenheit, und man denkt nichts Böses, als die frisch angeworbenen Dienstmägde nicht mehr zu den Märkten kommen. Dringende Reinigungsarbeiten im Haus und die Vorbereitungen für die Abreise nach Čachtice würden das rangniedrige Personal am Ausgang hindern, erklärt Ficzkó jedem, der es hören will.

Ausgerechnet in diesen Tagen kommt es in der Augustinerstraße immer wieder zu nächtlichen Ruhestörungen: Aus dem Ungarischen Haus ertönt ein Poltern und Rumpeln, ein Schreien und Weinen, das die Mönche des schräg gegenüberliegenden Augustinerklosters veranlasst, die Fensterscheiben des gräflichen Domizils mit Tongefäßen einzuwerfen und Ruhe zu fordern. Als Elisabeth Báthory dann im Frühsommer mitsamt ihrer Gefolgschaft abzieht, kehrt endlich wieder Frieden ein. Ein trügerischer Frieden, wie sich bald herausstellt.

Folterexzesse mit Todesfolge

Den ganzen Sommer über sieht man in Wien nichts von der ungarischen Gräfin und ihrem Hofstaat. Als Ficzkó schließlich im Spätherbst wieder auf den Wiener Märkten auftaucht und nach dem Verbleib der vormals angeworbenen Dienstbotinnen befragt wird, erwidert er knapp, den Mädchen hätte es in Čachtice so gut gefallen, dass sie lieber dort geblieben wären.

In der Umgebung der Karpatenortschaft aber kursieren die schauerlichsten Gerüchte: Von schwarzer Magie ist die Rede, von schrecklichen Folterritualen an jungen Mädchen, und Elisabeth Báthory wird schon seit längerem hinter vorgehaltener Hand die „Blutgräfin“ genannt. Die Bauern des Umlandes weigern sich, ihre Töchter in den Dienst der Adeligen zu geben. Es finden sich nur noch allein stehende, von weit her kommende Mädchen, die zur Arbeit in der Burg bereit sind.

Als man den alten Ortspfarrer in schöner Regelmäßigkeit nötigt, bei Nacht und Nebel Bestattungen von unter mysteriösen Umständen verstorbenen jungen Frauen vorzunehmen, entschließt der Geistliche sich zu einer Vorsprache im Schloss. Doch Gräfin Báthory weist alle Verdächtigungen entrüstet von sich und droht dem Priester, der auch als Schlosskaplan fungiert, mit dem Entzug der kirchlichen Pfründe, falls er seine böswilligen Verleumdungen nicht augenblicklich einstelle.

Auch sein Nachfolger wird bald nach Amtsantritt mit den furchtbaren Vorgängen im Schloss konfrontiert. Der neue Schlosskaplan geht nun den Gerüchten auf eigene Faust nach. Er braucht nicht lange zu suchen, bis er in den Kellern der Burg eine Unzahl von einfachen Särgen mit übel zugerichteten Frauenleichen entdeckt. Aus vertraulichen Gesprächen mit den Knechten erfährt der Kaplan Details zu den perversen Neigungen der Gräfin. Geschockt unterrichtet er den Burgaufseher, und die beiden sehen es als ihre Pflicht an, dem Großpalatin und obersten Gerichtsherrn Ungarns, György Thurzo, Meldung zu machen.

Auch Matthias II., Erzherzog von Österreich und König von Ungarn, sind Informationen über Elisabeth Báthory zugetragen worden. Seine Majestät betraut Thurzo mit der genauen gerichtlichen Untersuchung der Vorwürfe. Dabei tritt das gesamte Ausmaß des Schreckens zutage: Báthory hat die angeworbenen Mädchen mit unbeschreiblichen Torturen zu Tode gequält. Auspeitschungen, Verbrennungen, Stiche mit Nadeln, Schnitte mit Scheren – es gibt kaum eine Foltermethode, die die sadistische Adelige bei ihren Opfern nicht angewandt hat. Abgesehen von Burg Čachtice werden auch in allen anderen Báthory-Wohnsitzen, insbesondere im „Ungarischen Haus“ in Wien, grässlich verstümmelte Mädchenleichen gefunden.

Etliche Zeugen schildern, wie die Gräfin einmal, nachdem sie ihre Gäste bei einem Bankett verabschiedet hatte, alle Zugänge zum Festsaal versperren und die anwesenden 60 jungen Dienstmägde durch ihre Helfer erwürgen und erstechen ließ. Dann riss sie sich die Kleider vom Leib und wälzte sich schreiend im Blut der Sterbenden. Bei anderer Gelegenheit schnitt sie jungen Frauen große Stücke aus dem Gesäß und zwang die Gepeinigten, ihr eigenes Fleisch zu essen. Näherinnen mussten, nachdem man ihnen die Fingernägel ausgerissen hatte, ihre Arbeit unter entsetzlichen Schmerzen fortsetzen. Während eisiger Wintertage fand Báthory Lust daran, weitere Opfer so lange mit Wasser übergießen zu lassen, bis diese zu Eis erstarrt waren. Im Sommer dagegen hetzten Hunde nackte und mit Honig bestrichene Mädchen durch den Wald, wo wilde Bienen und Wespen die Bedauernswerten sukzessive zu Tode stachen.

Mehr als 600 Mädchen soll Elisabeth Báthory bestialisch ermordet haben. Damit hält sie den unbestrittenen Rekord unter den Serienmördern.

Lebendig eingemauert

Während der gerichtlichen Erhebungen unter Großpalatin György Thurzo gibt die Gräfin ihre Taten unumwunden zu. Sie steht auf dem Standpunkt, dass sie als Adelige niemandem Rechenschaft schulde. Schließlich sei die Prügelstrafe für Dienerinnen von niedriger Herkunft allgemein üblich. Möglicherweise wäre sie mit diesem Argument wie viele andere Mörder und Sadisten unter ihren Standesgenossen unbehelligt davongekommen, hätte sie sich bloß mit Bauernmädchen begnügt und nicht auch aristokratische Jungfrauen zu ihren nächtlichen Blutorgien gelockt.

Die weit verzweigte, einflussreiche Familie Báthorys tut jedenfalls ihr Möglichstes, um den Fall unter den Teppich zu kehren. Doch der König persönlich gibt den Auftrag zum öffentlichen Prozess, der von 2. bis 7. Jänner 1611 in der damals ungarischen, heute slowakischen Stadt Bytča stattfindet. Freilich wickelt man das Verfahren fern der gegenwärtigen Rechtsstaatlichkeit ab. Belastenden Aussagen wird, wie zu jener Zeit üblich, mit Folter nachgeholfen, die Hauptangeklagte hat keine Möglichkeit, sich zu äußern, von anwaltlicher Vertretung oder gerichtsmedizinischer Untersuchung ganz zu schweigen. Am Ende hagelt es Todesurteile: Ficzkó, der zwergenhafte Lakai mit dem Geburtsnamen János Ujváry, wird geköpft und seine Leiche auf dem Scheiterhaufen verbrannt. Die Kammerzofe Ilona Jó stirbt wie eine weitere Mittäterin in den Flammen, nachdem man ihr die Finger abgerissen hat.

Elisabeth Báthory selbst entgeht dem Tod durch das Schwert. Allerdings wird das ursprüngliche Urteil in eine noch härtere Strafe umgewandelt: Die nunmehr 51-Jährige wird in ein Turmzimmer auf Burg Čachtice gebracht und dort eingemauert. Nur ab und zu reicht man ihr durch ein kleines Loch in den ansonsten vollständig geschlossenen Wänden Wasser und Brot. Die „Blutgräfin“ vegetiert bis zu ihrem Tod am 21. August 1614 im finsteren Verlies.

Seither nehmen die literarischen und filmischen Bearbeitungen, die Elisabeth Báthorys Biografie zum Dracula-Märchen ausschmücken, kein Ende. Die seriöse Forschung kann sich dagegen nur bedingt auf die Prozessakten stützen. So wittern einige Historiker gar eine Intrige des Hauses Habsburg: Die beiden Adelsgeschlechter wären seit langem verfeindet gewesen, und György Thurzo hätte im Auftrag Matthias II. eine hochadelige Witwe mit strategisch wichtigen Besitztümern kaltgestellt – eine Witwe noch dazu, die in Zeiten des unumstrittenen Patriachats als selbstbewusstes Familienoberhaupt auftrat.

Wie auch immer, die meisten Historiker halten Elisabeth Báthory für schuldig. Und während Burg Čachtice seit dem Gerichtsprozess dem Verfall preisgegeben ist, trotzt das „Ungarische Haus“ in der Wiener Augustinerstraße nach mehrmaligem Besitzerwechsel weitgehend unbeschadet den Jahrhunderten.

Geistige Verirrungen

Fälle, die die dunklen Seiten der menschlichen Seele offenbaren: Die Bluttat einer Geisteskranken, die Gerichtsmedizin und Polizei vor eine nahezu unlösbare Aufgabe stellt. Ein notorisch verwöhntes Kind, das sich zum Muttermörder mit paranoider Schizophrenie entwickelt. Ein verwahrloster Jugendlicher, dessen Gedächtnis der Alkohol einen verhängnisvollen Streich spielt. Und ein zum Massenmörder hochstilisierter geistig Behinderter, der im Zuge von Menschenexperimenten klammheimlich beseitigt wird.

Drei Zentimeter bis zur Aufklärung

Dienstag, 17. Juli 1922. Ein drückend heißer Tag, an dem man möglichst früh aus dem stickigen Büro flüchtet, oder – als Gerichtsmediziner – aus dem Seziersaal. Als am Nachmittag das Telefon in der Sensengasse 2 schrillt, hebt keiner der erfahrenen Professoren ab, sondern ein absoluter Neuling.

„Wir haben ein Blutverbrechen zu klären“, schnarrt der Chef des Wiener Sicherheitsbüros, Hofrat Dr. Wahl, „ich brauche dringend einen Gerichtsmediziner! Wenn schon der Haberda nicht da ist“ – gemeint ist der hochgeachtete Institutsvorstand Prof. Albin Haberda –, „dann müssen halt Sie mitfahren.“

Der Neuling ist Haberdas jüngster Assistent, Dr. Anton Werkgartner, 32 Jahre alt. Mit Sezierbesteck und Fotoapparat ausgerüstet, steigt er wenig später in den Polizeiwagen, in dem ein sichtlich verärgerter Dr. Wahl sitzt. Die Fahrt geht über den Rennweg auf die Simmeringer Haide, zu einem staubigen Feldweg, zwischen der heutigen A4 und dem Friedhof Simmering gelegen. Zwei Amtsärzte warten schon dort, im Brustton der Überzeugung erklären sie: Es handle sich um die zerstückelte Leiche einer jungen Frau, und der Grad ihrer Verwesung zeige, dass sie sich mindestens seit dem Winter hier befände.

Grausiger Fund im Feld

Werkgartner schweigt. Ein kluger Forensiker lässt sich nicht zu einem schnellen Urteil verleiten, das er später womöglich revidieren muss. Erst einmal verschafft er sich den nötigen Überblick: Zwei halbvermoderte Papiersäcke liegen in einem kleineren Weizenfeld, das Getreide ist schon geschnitten, die Halme stehen noch kniehoch. In den Säcken – Fetzen von Unterwäsche und eine zerlumpte Frauenbluse, verwesendes Fleisch umhüllend. Blanke Rippen ragen aus dem Brustkorb, in den Körperhöhlen wimmelt es von Käferengerlingen und Fliegenmaden, leere Puppenhülsen sind ebenfalls massenhaft vorhanden. Was jedoch fehlt, ist der Kopf der Leiche.

Dass bei einer solchen Auffindungssituation in jenen Tagen die Identifizierung nahezu aussichtslos erscheint, weiß der Gerichtsmediziner ebenso gut wie der Chefkriminalist. Ersterer fotografiert, skizziert, notiert, während der Geduldsfaden des Letzteren sich zum Reißen spannt. Da löst Werkgartner eine freiliegende Rippe, biegt sie über Daumen und Zeigefinger, knickt den Knochen und sagt: „Nicht jung, sondern mindestens 60 Jahre alt. Außerdem ein Mann und keine Frau. Der Tote liegt auch nicht seit dem Winter hier, sondern höchstens seit Anfang Juni. Morgen nach der Obduktion werden wir mehr wissen.“

Hofrat Wahl erstarrt in sprachlosem Staunen, worauf der Gerichtsmediziner höflich erläutert: „Die Altersbestimmung ist richtig. Ich kann mich da nicht irren, denn die Rippe eines jungen Menschen lässt sich nicht mit den Fingern brechen. Das geht nur bei einem über 60-Jährigen.“

Der Hofrat, ob der unverhofften Kompetenz des Experten fortan die Liebenswürdigkeit in Person, geleitet Werkgartner zum Wagen. Gewiss dürfe er den verehrten Herrn Doktor noch nach Hause bringen, und morgen werde er dann persönlich ins Institut kommen, um das Obduktionsergebnis zu hören.

Forensik anno 1922

Genauso geschieht es. Nach etlichen Stunden im Seziersaal erwartet Dr. Werkgartner Hofrat Wahl zum Privatissimum. Der Gerichtsmediziner hat die Befunde in 15 umfangreichen Punkten ins Protokoll diktiert. Alles wird ausführlich besprochen, und mit jeder weiteren Zeile schwindet die Zuversicht des Kriminalisten, dass der Tote vielleicht doch identifiziert werden könne. Immerhin aber verfügt der junge Gerichtsarzt über eine erstaunliche Kombinationsgabe. Beispielsweise stellt er zur Einschränkung der Tatzeit eine plausible Hypothese auf: Man habe die Leiche sicher verstecken wollen, meint er. Das Feld sei aber nicht groß. Hätte der Täter die beiden Säcke im Winter auf kahlem Boden abgelegt, wären sie bestimmt wesentlich früher entdeckt worden. Überdies würden zwei Feldwege unmittelbar am Fundort vorbeiführen, wie auf seiner, Werkgartners, Skizze eingezeichnet. Da wären die Leichenpakete höchstwahrscheinlich im Frühjahr, beim niedrigen Stand der Saat, gefunden worden.

Umgehend lässt der Jungwissenschaftler den Beweis aus der Botanik folgen: Beim Schneiden des Weizens sind die Halme am Feld kniehoch stehengeblieben, und die von den Säcken niedergedrückten Halme zeigen an den Knoten keine Knickungen. Diese hätten aber entstehen müssen, wäre der Weizen während des Wachstums umgelegt worden. Negativer Geotropismus heiße das Phänomen, so Werkgartner, auf gut Deutsch: Der wachsende Halm sei bestrebt, sich immer wieder in die Senkrechte einzustellen. Desweiteren hat der Weizen, der in der Umgebung Wiens im Herbst gesät worden ist, die volle Halmhöhe in der ersten Junihälfte erreicht. Daher können – unter der logischen Annahme des Versteckens – die beiden Säcke mit dem zerstückelten Mordopfer nicht vor Anfang Juni in das Getreidefeld gebracht worden sein. Auch nach der anderen Seite hin vermochte Dr. Werkgartner die Tatzeit einzugrenzen: „Es muss länger als nur ein paar Tage her sein, dass man den Toten aufs Feld gebracht hat, denn der Boden am Fundort ist stark mit Fäulnisflüssigkeit durchtränkt.“ Aus der Insektenfauna an der Leiche ergibt sich, dass der Tod etwa zu Pfingsten eingetreten ist.

Mit dieser Erkenntnis ist Werkgartners Privatvorlesung keineswegs beendet. Jetzt gerät der Gerichtsmediziner erst richtig in Fahrt: „Als der Mann starb, war er nur mit Hemd und Unterhose bekleidet – folglich musste er zu Hause ermordet worden sein.“ Außerdem lassen die fehlenden Abwehrverletzungen auf ein hinterhältiges Vorgehen des Täters schließen. Die Unterhose weist Schnitte auf, der Stoff – Barchent übrigens, ein seinerzeit verbreitetes, einseitig aufgerautes Baumwollgewebe – wurde beim Zerstückeln durchtrennt.

Aufmerksam lauscht Hofrat Wahl den Ausführungen Werkgartners, wobei seine Hoffnung, die Personalien des Mordopfers ermitteln zu können, allmählich auf den Nullpunkt sinkt. Da nickt der Wissenschaftler ihm aufmunternd zu. Das Beste hat Werkgartner sich bis zum Schluss aufgehoben: den durchtrennten rechten Oberschenkel.

Der große Röhrenknochen zeigt etwas unterhalb der Mitte eine unregelmäßige Verdickung – die Spur eines alten, mit starker Verschiebung geheilten Knochenbruchs. Zwar fehlt an der Durchtrennungsstelle am Bein ein kleines keilförmiges Knochenstück, aber die übrige Schnittfläche ist glatt – genau wie jene des Knochenteils, der aus dem Becken ragt. Setzt man nun die beiden Knochenstücke des rechten Oberschenkels zusammen, so erhält man eine Gesamtlänge von 41 Zentimeter. „41 Zentimeter“, wiederholt Werkgartner.

Wahl stutzt – und begreift. Worauf Werkgartner bestätigt: „Der linke Oberschenkelknochen ist um drei Zentimeter länger. Der Mann hat gehinkt!“

Aufklärung dank Arbeitsunfall

Aus dieser Information und der errechneten Körpergröße von ungefähr 1,65 Meter lässt sich kriminalistisches Kapital schlagen. Wahl stürzt zum Telefon, verlangt das Sicherheitsbüro, erteilt Anweisungen und schüttelt dem Gerichtsmediziner herzlich die Hand.

Durch die eingeleitete Polizeikampagne wird die Bevölkerung aufgerufen, seit etwa Pfingsten abgängige Personen mit entsprechenden Merkmalen anzuzeigen. Schon bald melden Mieter eines Hauses in der Sedlitzkygasse im elften Bezirk, dass der 67-jährige Dachdeckergehilfe Simon Mikschofsky seit dem 5. Juni 1922, dem Pfingstmontag, verschwunden ist. Obendrein ist dessen Frau den Nachbarn durch ungewöhnlich gründliche Reinigungsaktionen aufgefallen und hat, als man sich nach dem Verbleib des Mannes erkundigte, mit eigenartigen Ausflüchten geantwortet.

Die Kriminalbeamten begeben sich unverzüglich in die Sedlitzkygasse, finden die Wohnung jedoch versperrt vor. Die Frau – ausgeflogen. Immerhin ist ein Arbeitskollege des vermissten Dachdeckers greifbar, der von einem Arbeitsunfall berichtet, den Simon Mikschofsky vor 17 Jahren erlitten hat. „Er ist vom Dach gestürzt, hat sich den Oberschenkel gebrochen und hinkt seit dieser Zeit.“

Daraus ergibt sich eine weitere Aufgabe für den Gerichtsmediziner. Einen halben Tag lang telefoniert Werkgartner mit den Archivaren in den Wiener Spitälern und erhält schließlich Mikschofskys detaillierte Krankengeschichte samt Röntgenbildern: Der damalige Verletzungsbefund stimmt mit den bei der Obduktion festgestellten Spuren des schlecht verheilten Oberschenkelbruchs genau überein.

Nun, da endgültige Klarheit über die Identität des Mordopfers herrscht, fahren die Kriminalisten noch einmal zur Wohnung des Dachdeckers. Ein gutmütiger Kerl ist er, sagen die anderen Hausbewohner, mit seiner Frau aber lebt er alles andere als gut, sie ist nicht ganz richtig im Kopf. Als die Tür abermals nicht geöffnet wird, muss die Feuerwehr sie aufbrechen. Und in der bescheidenen Zimmer-Küche-Unterkunft stoßen die Beamten dann auf die unmissverständlichen Spuren eines Blutbades: blutdurchtränkte Lappen, ein blutbeflecktes Messer, eine Hacke mit Blutkrusten.

Die Fahndung nach der Frau des Dachdeckers läuft an, einige Tage später wird Marie Mikschofsky verhaftet. Sie macht einen verwahrlosten Eindruck. Emotionslos schildert sie den Kriminalisten die grausige Tat: Wegen des Waschtrogs sei sie mit ihrem Mann in Streit geraten. Dabei habe sie ihn umgestoßen, er sei nach hinten getaumelt und mit dem Kopf auf den eisernen Ofen gestürzt. Wahrscheinlich, so sagt sie, habe er sich dabei das Genick gebrochen. Da sie außerstande war, ihn wegzuschaffen, schnitt sie ihm den Kopf mit einem scharfen, spitzen Messer ab und zerstückelte anschließend die Leiche mit der Hacke. Den Kopf hat sie in der Schürze zum Donaukanal getragen und ins Wasser geworfen, die anderen Körperteile entsorgte sie auf dem Feld.

Genau besehen hat Simon Mikschofsky seine Ermordung bereits 15 Jahre zuvor besiegelt: An einem Frühlingstag 1907 hat er seine wegen Paranoia in der Landesnervenheilanstalt Gugging internierte Frau gegen Revers heimgeholt. Sie mache ihm zwar das Leben sauer, aber er nehme sie wieder zu sich, weil sie ihm leid tue, begründete der Dachdecker seine Entscheidung Freunden gegenüber. Sein Mitgefühl bezahlte er mit dem Leben.

Obwohl die Volksseele kocht und nach strengster Bestrafung verlangt, kommt es nicht zum Prozess gegen Marie Mikschofsky. Das Verfahren muss wegen Unzurechnungsfähigkeit der Angeklagten eingestellt werden. Erst jetzt erkennen die Psychiater, wie gefährlich der Geisteszustand der Frau tatsächlich ist. Die Tore des „Irrenhauses“ schließen sich endgültig hinter ihr.

Karriere eines Fehlgeleiteten

Und Dr. Anton Werkgartner? – Er hat sich bei diesem Aufsehen erregenden Kriminalfall von 1922 die ersten Sporen verdient. Sechs Jahre später legt der gebürtige Mauthausener seine Habilitationsschrift vor und wird Professor. Nach dem Tod Albin Haberdas 1933 führt er vorübergehend die Wiener Lehrkanzel und rechnet sich gute Chancen aus, Haberdas Nachfolger zu werden. Doch wie viele andere österreichische Ärzte jener Tage hat Werkgartner früh Gefallen an der deutschnationalen Ideologie gefunden und daraus kein Hehl gemacht. Schon 1930 hat er eine Nationalsozialistische Betriebszellenorganisation gegründet, 1936 tritt er der NSDAP und der SA bei. Die Konsequenz: Man zieht den Schuschnigg-Parteigänger Fritz Reuter vor.

Nach dem Anschluss, als man Reuter aus politischen Gründen verhaftet und nach wenigen Tagen in den dauernden Ruhestand entlässt, übernimmt Werkgartner die Leiterfunktion erneut kommissarisch. Bei der endgültigen Besetzung 1939 wird er aber wieder ausgestochen, diesmal von Philipp Schneider, einem Günstling Heinrich Himmlers. Also wechselt er auf den ihm angebotenen Direktorposten an der Gerichtsmedizin Graz. Während des Dritten Reiches fungiert Werkgartner auch als Richter am Erbgesundheitsgericht, wo er über Zwangssterilisationen aus „rassenhygienischen“ Gründen entscheidet.

1946 sämtlicher Ämter enthoben, will der Gerichtsmediziner trotz seiner nationalsozialistischen Vergangenheit nicht auf die Fortsetzung seiner Universitätslaufbahn verzichten. 1952 ist es so weit: Anton Werkgartner wird abermals zum Direktor des Grazer Instituts bestellt. Er bleibt es bis 1956, wird sogar Dekan der dortigen Medizinischen Fakultät und erhält als Krönung 1962 das österreichische Ehrenkreuz für Wissenschaft und Kunst I. Klasse.

1967, im abgeklärten Alter, fasst der durchaus charismatische Forscher seine Karrierestagnation an der Wiener Gerichtsmedizin beschönigend zusammen: „Nach dem Tod meines Lehrers Haberda war ich angeblich zu jung, 1939 war ich zu wenig Nazi, und 1945 meinten maßgebliche Persönlichkeiten, dass ich zu viel Nazi gewesen sei.“ An das „Zuviel“ hat er sich – wie etliche andere auch – nicht mehr erinnern wollen.

Der fehlende Bluterguss

An einem Samstagmorgen im September 2009 finden Bewohner eines Hauses in Wien-Leopoldstadt auf der Treppe zum Keller einen reglosen älteren Mann und verständigen die Polizei. Die eintreffenden Beamten stellen fest, dass bereits die Leichenstarre eingetreten ist und Totenflecke vorhanden sind. Außerdem fällt ihnen eine Wunde am Hinterkopf auf, von der Blut ins Gesicht und hinters Ohr gelaufen ist. Diese Abrinnspuren erscheinen den Beamten bedenklich. Sie halten es für möglich, dass die Lage der Leiche verändert worden sein könnte, und fordern deshalb einen Gerichtsmediziner an.

Während die Polizisten ihre Ermittlungen im Stiegenhaus fortführen, kommt ein junges Paar aus einem oberen Stockwerk herunter. Das Auftreten der Jugendlichen ist mehr als unangepasst, es deutet auf Geldmangel, Drogenkonsum und Alkoholmissbrauch hin – kurz: auf den unteren sozialen Rand. Überdies scheint der Bursche, Pascal Petronitsch*, seine Aggressionen nur schwer unterdrücken zu können. Als ihm bewusst wird, was vor sich geht, mault er in die Richtung des Toten: „Schlaf woanders!“

Ein Polizist hört die bissige Bemerkung und fragt den Burschen, ob er den Mann denn schon einmal gesehen habe. „Ja“, entgegnet Pascal, „der ist gestern Abend schon da gelegen.“ Weil der Polizist Blutspuren auf dem Sweatshirt und dem Hosenbein des 17-Jährigen entdeckt, fordert er eine Erklärung. Darauf Pascal lässig, auf seine Freundin deutend: „Die Depperte hat mir vorhin irrtümlich eine auf die Nase gegeben.“

Seltsam nur, dass bei näherer Betrachtung keine Blutkrusten an Pascals Nase haften. Auch die Nachschau in der Wohnung des Freundes, in der das Paar übernachtet hat, ergibt keinerlei Hinweise auf den Nasenstüber. Keine blutigen Taschentücher, keine blutverschmierte Bettwäsche, nichts. Grund genug, Pascal Petronitsch und seine Freundin auf dem Kommissariat einer genaueren Befragung zu unterziehen.

Verschiedenste Variationen

Inzwischen hat man die Identität des Toten festgestellt. Es ist ein Bewohner des Hauses, der 63-jährige Rentner Ferdinand Kaltenegger*. Auch er macht einen schmuddeligen Eindruck und riecht auffällig nach Alkohol.

Gerichtsmediziner Prof. Christian Reiter, der zum Lokalaugenschein eintrifft, registriert ausgeprägte Totenflecke, die sich mit den Fingern wegdrücken lassen, und misst die Umgebungstemperatur sowie die Rektaltemperatur der Leiche – Daten, aus welchen er später die ungefähre Todeszeit kalkuliert. Jetzt, beim Hochziehen der Kleidung, findet Reiter an der Hinterseite der rechten Schulter eine blutunterlaufene Hautabschürfung. Die Form der Verletzung passt zum Endknauf des Stiegengeländers, der sich über der rechten Schulter des Toten befindet. Der Gerichtsmediziner inspiziert noch die drei Zentimeter lange Rissquetschwunde am Hinterkopf und spricht die Beschreibung der Blutabrinnspuren ins Diktiergerät. Dann lässt er den Leichnam ans Kaiser-Franz-Josef-Spital überführen, wo er die Obduktion vornimmt.

Unterdessen gibt Pascal Petronitsch auf dem Polizeikommissariat wie ein rastloser Musiker unzählige Variationen ein und desselben Themas zum Besten. Die erste: Er habe mit anderen Jugendlichen in der Wohnung des Freundes eine Party gefeiert, auf der man eimerweise Bier und Wein sowie jede Menge Härteres in sich hineinschüttete. Gegen 22.00 Uhr habe er gemeinsam mit seiner Freundin die Wohnung verlassen, um sich bei seiner Mutter, die in der Nähe wohnt, umzuziehen. Als er mit Jasmin eine Stunde später wieder zurückgekehrt ist, sei der Mann dann im Kellerabgang gelegen. Er habe sich nichts dabei gedacht und weiter gefeiert. In dieser ersten Variante ist noch das Mädchen die versehentliche Nasenschlägerin. Die Aussage führt sich aber bald ad absurdum, denn die Freundin gibt zu, dass Pascal sie diesbezüglich zur Lüge angestiftet hat.

In der zweiten Version taucht ein gewisser Blagomir* als Peiniger auf: Auf dem Weg von seiner Mutter zurück zur Wohnung des Freundes sei er, Pascal, von Blagomir aufgehalten worden. Der habe ihm eine heftige Ohrfeige verpasst und ihn zu Boden gestoßen, wobei er sich das Knie aufgeschlagen habe und die Nase zu bluten begann. Ob ihn der Vorfall denn nicht aufgeregt habe, erkundigen sich die Ermittler. „Na, klar hatte ich eine Stinkwut im Bauch“, erklärt Pascal. „Deshalb bin ich ja dann mit meiner Mutter derart in Streit geraten, dass sie die Funkstreife gerufen hat.“

Dass er die Zeitabläufe durcheinanderbringt, fällt dem Burschen gar nicht auf. Die Polizisten aber sind argwöhnisch: Wenn einer ständig neue Geschichten erfindet, hat er etwas zu verbergen. Das Erscheinen der Funkstreife bei der Mutter lässt sich jedenfalls einwandfrei nachprüfen: Pascal wollte sich tatsächlich am Vorabend bei ihr umziehen. Die Mutter ließ ihn aber nicht in die Wohnung, worauf der wütende Sohn mehrmals gegen die Tür trat, die Frau die Polizei rief und die Beamten dem Burschen gegenüber die Wegweisung aussprachen. Nach diesem Vorfall ging Pascal völlig in Rage zur Party zurück.

Hier haken die Ermittler jetzt ein. Sie fragen weiter und bohren so lange nach, bis sie schließlich ein Geständnis bekommen: Er, Pascal, habe nach dem Streit mit der Mutter nur noch seine Wut am Nächstbesten abreagieren wollen. Auf der Straße sei er niemandem begegnet, aber im Stiegenhaus beim Kellerabgang war dann dieser alte Säufer, der ihn grundlos beschimpft habe. „Dem habe ich einen heftigen Fußtritt verpasst, sodass er die Stiege hinuntergestürzt ist. Dann bin ich wieder hinauf zur Party.“ Gegen 1.00 Uhr nachts habe ihn aber das Gewissen geplagt. Da habe er kurz im Stiegenhaus nachgeschaut und sich eingeredet, dass der Mann, der immer noch auf der Kellertreppe lag, schlafe.

Knick im Klischee

Aufgrund des abgelegten Geständnisses wird Pascal Petronitsch festgenommen. Die Polizei präsentiert der Öffentlichkeit einen schnell geklärten Fall, den die Medien gerne aufgreifen – er passt ja so gut ins Klischee von der Verkommenheit der heutigen Jugendlichen: Die brechen Schule und Lehre ab, arbeiten nichts und saufen und kiffen sich zu, bis sie nicht mehr wissen, wer sie sind – das sehen die als ihren Lebensinhalt.Zugegeben, Pascal Petronitsch, der aus katastrophalen Familienverhältnissen stammt, lässt sich durchaus in diese Schublade stecken. Wahr ist aber auch, dass der Bursche sich gerade wegen seiner Alkoholexzesse an die Vorkommnisse des betreffenden Abends nicht erinnern konnte. Zwar ergab ein Alkomat-Test bei Pascals erster Einvernahme einen Nullwert, aber nach den Angaben des Burschen und seiner Freunde sowie den Berechnungen von Prof. Christian Reiter dürfte Pascals Blutalkoholgehalt zum fraglichen Zeitpunkt rund drei Promille betragen haben – ein Wert, der nach Ansicht des Gerichtsmediziners gereicht hat, um bei dem Jugendlichen erhebliche Störungen des Gedächtnisses hervorzurufen. Darüberhinaus war Pascal dumm genug, sich in den polizeilichen Vernehmungen um Kopf und Kragen zu reden.

Die Konsequenz folgt auf dem Fuß: Einige Tage später widerruft der Bursche sein Geständnis. Der Rentner Ferdinand Kaltenegger habe nicht mit ihm geschimpft, er sei vielmehr dort schon so gelegen, wie die Polizei ihn am nächsten Morgen vorgefunden hat. Er, Pascal, habe lediglich eine Metalllatte, die im Stiegenhaus lag, hinuntergeworfen und gesagt: „Net schlafen!“ Getroffen habe er Kaltenegger mit der Latte aber nicht.

Gerichtsmediziner als Entlastungszeuge

Die Todeszeitkalkulation legt nahe, dass Ferdinand Kaltenegger etwa zwischen 22.00 und 23.00 Uhr verstorben ist – also in jenem Zeitfenster, in dem Pascal Petronitsch außerhalb der Wohnung seines Freundes unterwegs war. Der Rentner hatte 2,73 Promille Alkohol im Blut und war somit betrunken genug, um auch ohne fremdes Zutun die Treppe hinunterzustürzen.

Überraschend ist, dass Kaltenegger einen ganz frischen Herzinfarkt erlitten hat. Diese Tatsache allein entlastet Pascal aber nicht. Vielmehr stellt sich die Frage, wie es zu diesem Infarkt gekommen ist: durch die Aufregung über den Streit mit dem Jugendlichen, durch den Schock beim Sturz oder ausschließlich durch vorbestehende gesundheitliche Beeinträchtigung?

Gerichtsmediziner Reiter nimmt den Toten erneut in Augenschein. Dabei konzentriert er sich zunächst auf die Beine, denn Pascal hat ja in seinem Geständnis behauptet, Kaltenegger einen Fußtritt verpasst zu haben, der zu dessen Sturz über die Treppe geführt haben soll. Trotz intensiver Suche findet Reiter keinen Beleg für eine Gewalteinwirkung in diesem Bereich. Alle Verletzungen Kalteneggers lassen sich durch einen Sturz über die Treppe ohne Fremdeinwirkung erklären: Die blutunterlaufene Hautabschürfung an der rechten Schulter ist durch den Aufprall am Geländerknauf entstanden, also als das Herz noch schlug. Die Schürfung an der linken Kinnseite rührt vom Aufschlagen des Gesichts auf den Fußboden her. Hier jedoch fehlt ein Bluterguss, was bedeutet, dass der Kreislauf bereits zum Stillstand gekommen war, als der Tote zu liegen kam.

„Zusammenfassend lässt sich sagen, dass Kalteneggers Verletzungen nicht seinen Tod erklären. Kein lebenswichtiges inneres Organ wurde durch den Sturz in Mitleidenschaft gezogen“, erläutert der Gerichtsmediziner. Bei der mikroskopischen Untersuchung des Herzens zeigt sich aber ein akuter Herzinfarkt als Folge einer Arteriosklerose und einer Verdickung beider Herzkammern. Prof. Reiter: „Demnach ist Ferdinand Kaltenegger eines natürlichen Todes gestorben und der sehr unwahrscheinliche Fall, dass Pascal Petronitsch beim Sturz nachgeholfen hat, erweist sich somit als irrelevant.“

Nach zwei Monaten in Untersuchungshaft wird der Jugendliche freigelassen und das Verfahren gegen ihn eingestellt. Vom wenig spektakulären Ende der Geschichte nehmen die Medien kaum Notiz – es passt ja nicht ins Klischee. Bleibt zu hoffen, dass wenigstens Pascal Petronitsch selbst seine Lehren aus den Ereignissen gezogen hat.

Ein kleiner Prinz

Adrian Kertész* ist der Augenstern seiner Eltern. Der einem alten ungarischen Adelsgeschlecht entstammende Vater zieht den hochintelligenten Buben seinen beiden Töchtern aus erster Ehe vor. Mutter Rebeka*, ebenfalls Ungarin, liebt ihr einziges Kind abgöttisch und nennt ihn von klein auf ihren „Prinzen“. Adrian ist drei, als das Paar sich 1970 scheiden lässt. Rebeka Kertész hat mittlerweile eine Boutique in Wien-Währing eröffnet und verkauft erfolgreich exklusive Modeartikel. So fehlt es dem Jungen, der bei ihr bleibt, weder an materiellem Wohlstand noch an liebevoller Fürsorge. Er wird nach Strich und Faden verwöhnt und wächst zum unauffälligen Teenager heran.

Auch beim Bundesheer macht Adrian keine Probleme. Er bringt es zwar nur bis zum Fähnrich und schlägt danach die Laufbahn als Reserveoffizier ein, aber alles andere schafft er mit links – Schule, Matura, Studienbeginn. Nur eines gelingt ihm nicht: die Loslösung von seiner dominanten Mutter. Ihre innige Zuneigung ist zur erdrückenden Kontrolle ausgeartet. Wenn Adrian zu viel raucht, beschimpft Rebeka ihn. Wenn er beim Joggen zu lange ausbleibt, lässt sie ihrem cholerischen Temperament freien Lauf. Wenn ihr eine Freundin des Sohnes nicht gefällt, muss er sich von dem Mädchen trennen.

Gleichzeitig verhätschelt sie ihren „kleinen Prinzen“ weiterhin. Auf Rebekas Kosten fährt er einen teuren Sportwagen, trägt Designer-Kleidung und logiert auf 115 Quadratmetern in bester Döblinger Lage inmitten von edlem Mobiliar, das die Mutter gekauft hat. Egal welchen Wunsch ihr Sohn äußert, Rebeka erfüllt ihn. Geld spielt keine Rolle. Verwandte, Bekannte und Nachbarn staunen über den Luxus, den die Mutter dem Informatikstudenten angedeihen lässt. Die Akademiker und Künstler, mit welchen Adrian sich umgibt, meinen einhellig: ein angenehmer, liebenswürdiger, intelligenter junger Mann. Nur eine ehemalige Freundin wird im Nachhinein sagen, sie habe schon gemerkt, wie sehr der ruhige, sensible Bursche unter seiner übermächtigen, zu Wutausbrüchen neigenden Mutter gelitten hat.

Der Beginn von Adrian Kertész’ Veränderung lässt sich nicht genau datieren. Irgendwann 1992 zieht er sich von seinen Freunden zurück. Er bildet sich ein, sie würden ihn nicht mehr verstehen, und bricht mit ihnen. Möglicherweise hängt der Wandel seiner Persönlichkeit mit dem Tod des Vaters zusammen, den Adrian sehr verehrt hat. Der 26-Jährige brüstet sich plötzlich mit seiner aristokratischen Abkunft und macht lautstark seine Mutter schlecht, die mit ihrer Tätigkeit im „Fetzenhandel“ seines und des Vaters blaues Blut besudeln würde. Immer mehr steigert Adrian sich in seinen Wahn hinein, der sich schließlich im März 1993 aufs Entsetzlichste entlädt.

In grenzenlosem Blutrausch

An jenem Samstag schläft Adrian wie so oft in der Wohnung seiner Mutter in der Gentzgasse. Genau genommen schläft er gar nicht, sondern sitzt die ganze Nacht vor dem Fernseher. Mit ihrem Unmut darüber hält Rebeka nicht hinterm Berg. Die 59-Jährige wirft ihrem Sohn lasches Verhalten vor, ein Wort gibt das andere, und in Kürze entbrennt ein erbitterter Streit. Obwohl das Geschrei der beiden durchs Haus hallt, kümmert sich keiner der Nachbarn darum. Auch als Adrian in den Morgenstunden des Sonntags zu toben anfängt, mit geballten Fäusten gegen die Wände drischt und dabei ununterbrochen „Faschist, Faschist!“ brüllt, schreitet niemand ein oder ruft die Polizei.

Rebeka Kertész versucht, ihren Sohn zu beruhigen. Doch etwa um 9.00 Uhr dreht er völlig durch. Zu spät bemerkt die Mutter, wie die letzte Schranke in ihm fällt. Nun steht er mit einem riesigen Messer vor ihr, einem Hirschfänger. Erst zwingt er Rebeka, sich nackt auszuziehen und schneidet ihr die Haare ab. Dann schlägt er immer wieder brutal auf sie ein und bricht ihr beide Arme. Die Nachbarn ignorieren die gellenden Schreie der Frau, die gegen 10.00 Uhr endgültig verstummen: Adrian greift wieder zum Jagdmesser und rammt es seinem Opfer ins Genick. Damit „legt er die Vitalzentren lahm“, wie er es als Waidmann in seinem Revier gelernt hat. In besinnungsloser Ekstase sticht er unablässig auf seine Mutter ein – 15-mal, wie der Gerichtsmediziner später zählen wird. Als er zum letzten Stoß ins Herz ausholt, ist Rebeka längst tot.

Adrians Blutrausch aber ist noch nicht zu Ende. Er schleppt die Leiche in die Küche, schlitzt ihr den Bauch auf und weidet sie aus wie ein Jäger sein erlegtes Wild. Herz, Leber, Nieren, Gedärme – Adrian entfernt alle inneren Organe. Schließlich nimmt er das große Wiegemesser, mit dem seine Mutter Kräuter zerkleinert hat, und trennt der Toten damit den Kopf ab.

Mit einem Plastiksack in der blutverschmierten Hand tritt Adrian ins Stiegenhaus und fährt mit dem Aufzug ins Erdgeschoss. Dort begegnet ihm ein Nachbar, der bemerkt, dass Blut aus dem Sack tropft. Der Mann spricht den Studenten an, fragt ihn beunruhigt, was los gewesen sei und ob es seiner Mutter gut gehe. „Meinen Sie die da?“, erwidert Adrian knapp, öffnet den Plastiksack und gibt den Blick auf dessen Inhalt frei. Entsetzt fährt der Mann zurück, als er den abgetrennten Frauenkopf sieht.

Während der Nachbar in seine Wohnung eilt, um die Polizei zu alarmieren, verlässt Adrian teilnahmslos das Haus. Sein Ziel ist Rebekas Geschäft ein paar Gassen weiter. Dass er mit dem tropfenden Sack eine Blutspur auf dem Gehsteig zieht, fällt ihm nicht auf. Wie von Sinnen zertrümmert der 26-Jährige das schwere Glas der Auslage und drapiert in deren Mitte den Schädel der Mutter – auf den Hirschfänger gespießt, als wäre er eine Jagdtrophäe.

Im Inneren der Boutique wütet Adrian weiter. Schleudert Geschäftsbücher zu Boden, reißt Kleider von den Bügeln und Schuhe aus den Schachteln, wirft alles durcheinander und teilweise in den Schanigarten eines benachbarten Lokals. Dabei grölt er fortwährend „Scheiß Frau, scheiß Frau!“ und versucht, die Kleidungsstücke anzuzünden. Der geschockte Lokalbesitzer von nebenan ruft ebenfalls die Polizei. Wenig später überwältigen mehrere Beamte den Tobenden, zwingen ihn bäuchlings auf den Asphalt und fesseln ihn hinter dem Rücken mit Handschellen.

Wahnvorstellungen eines Schizophrenen

Bei den Vernehmungen stellt sich schnell heraus, dass Adrian Kertész psychisch gestört ist. Er ist zwar voll geständig, spricht aber mit übersteigertem Spott: „Ich weiß, wie man Menschen tötet. Vielleicht werde ich ja jetzt zum Leutnant befördert.“ Er habe seine Mutter umgebracht, um die Welt von diesem Teufel zu befreien, der alles irdische Gold hätte an sich reißen wollen, erklärt der Informatikstudent. Überhaupt seien alle Computer vernetzt, Aids sei nichts weiter als eine mathematische Formel und gegen ihn im Speziellen sei eine große Verschwörung im Gange.

Mehrere Male berichtet Adrian von einer übersinnlichen Stimme, die ihm den Mord an der Mutter befohlen habe. Der auf Zahlen Fixierte sieht in Rebekas Geburtsdatum ein Zeichen des Satans. „Sie hätte die Weltherrschaft übernommen, hätte nicht ich die Menschheit vor ihr gerettet!“ Bis in alle Einzelheiten beschreibt der junge Mann seine Wahnsinnstat. „Ich musste sie genau so zerstückeln, sonst wäre der Teufel wiederauferstanden“, begründet er seine Handlungen nach dem Mord.

Bald wird Adrian Kertész aus seiner Zelle in die Spitalsabteilung des Landesgerichtes verlegt, wo er unter ständiger Beobachtung durch das Pflegepersonal steht. Die Konsiliar-Psychiaterin diagnostiziert bei dem Studenten eine schwere Geisteskrankheit: paranoide Schizophrenie. Dass er keine Reue zeigt, ist für die Ärztin ein Symptom seiner Psychose. Die Denkstörungen, der Verfolgungswahn, die akustischen Halluzinationen – alles typisch für einen Schizophrenen.

Als Adrian sich neun Monate später vor Gericht verantworten muss, bescheinigt man ihm seine Unzurechnungsfähigkeit zum Zeitpunkt der Tat. Deshalb kann er nach Paragraf 21 Absatz eins des Strafgesetzbuches nicht zu einer Haftstrafe verurteilt werden. Die Experten empfehlen dringend, den Angeklagten in einer Anstalt für geistig abnorme Rechtsbrecher unterzubringen, da bei ihm ein erneuter Aggressionsausbruch zu befürchten ist. So landet Kertész für unbestimmte Zeit in der geschlossenen Abteilung des psychiatrischen Krankenhauses Baumgartner Höhe – im für die Forensische Psychiatrie reservierten Pavillon 23.

Das Gesetz sieht für Gewalttäter wie den schizophrenen Muttermörder eine jährliche Überprüfung des psychischen Zustandes vor. Dabei prognostizieren Gerichtssachverständige und Ärzte den voraussichtlichen weiteren Krankheitsverlauf und stellen fest, ob eine stationäre Unterbringung noch gerechtfertigt ist. Bei Adrian Kertész ergibt eine solche Untersuchung im Sommer 1995, dass der junge Mann noch lange nicht als geheilt gelten kann.

Dennoch glaubt ein Nachbar von Rebeka ungefähr zu dieser Zeit seinen Augen nicht zu trauen, als er im Stiegenhaus auf Adrian trifft, der ihn freundlich grüßt. Das unerwartete Auftauchen des jungen Mannes so bald nach dem Mord löst bei den Hausbewohnern in der Gentzgasse tiefe Beunruhigung aus. Sie fragen bei den Behörden nach und erfahren, dass Adrian unter Aufsicht eines Therapeuten stundenweisen Ausgang für die Räumung der Wohnung seiner Mutter erhält. An eine Entlassung denke man in seinem Fall freilich nicht.

Bei seiner Behandlung in der Psychiatrie macht Kertész große Fortschritte. Er spricht gut auf die verordneten Medikamente an, seine Wahnvorstellungen verschwinden, und der Patient redet bereitwillig über seine schwierige Beziehung zur Mutter sowie über den Mord. So erfolgen weitere Lockerungen, Adrian darf öfters alleine ausgehen, Vorlesungen an der Uni besuchen und gelegentlich bei Freunden übernachten. Noch während seines Klinikaufenthaltes baut er sich ein neues Leben auf, indem er sein Informatikstudium fortsetzt und gleichzeitig für eine EDV-Firma arbeitet.

Schließlich wird Adrian Kertész im Juni 1999 bedingt entlassen. Vier Psychiater kommen in sieben Gutachten zu dem Schluss, dass für ihn ein stationärer Aufenthalt in einer psychiatrischen Anstalt nicht mehr notwendig wäre. Es gäbe keine erkennbaren Anzeichen dafür, dass er jemals einen gefährlichen Rückfall erleiden würde, meinen die Ärzte. Selbstverständlich erfolgt die Entlassung unter strengen Auflagen: Adrian muss seine Medikamente pünktlich einnehmen, sich weiterhin einer Psychotherapie unterziehen und vierteljährlich zur Kontrolle im Pavillon 23 erscheinen.

Rückfall nach dem Bankrott

Mehrere Monate lang geht alles glatt. Adrian ist psychisch stabil und hält sich an die Vorschriften des Gerichtes, bis er im März 2000 nicht zu einem Kontrolltermin kommt. Der zuständige Arzt auf der Baumgartner Höhe macht sofort Meldung bei der Justiz, wobei er den Verdacht äußert, dass Adrian sich höchstwahrscheinlich in Ungarn aufhält. Der Psychiater liegt mit seiner Vermutung richtig, der Patient ist ins Herkunftsland seiner Eltern übersiedelt – nachdem er seine Mutter beerbt hat. Weil man Kertész ja aufgrund seines Geisteszustandes die Verantwortung für den Mord an Rebeka abgesprochen hat, war er erbwürdig und erhielt ihr Vermögen von rund fünf Millionen Schilling.

Zu einer Rückholaktion nach Österreich kommt es nicht, da der einstige Muttermörder mit Dokumenten belegen kann, dass er in Ungarn psychiatrisch betreut wird, einen festen Wohnsitz nahe der rumänischen Grenze hat und einer regelmäßigen Beschäftigung nachgeht. Adrian hat das Geld der Mutter in die Gründung einer Handelsfirma investiert und bemüht sich außerdem, ehemalige Besitzungen seiner adeligen Vorfahren wiederzuerlangen. Da sich sowohl Firmengeschäfte wie Rückforderungen als Pleite erweisen, hat er das Erbe jedoch schon im Oktober 2000 verspielt.

Mit dem Bankrott gerät der Seelenzustand des Schizophrenen erneut ins Wanken. Adrian greift zum Alkohol, vergisst auf seine Medikamente und erleidet einen weiteren psychotischen Schub.

Auch diesmal enden seine Wahnvorstellungen in einem tätlichen Angriff: Unter der fixen Idee, sein Zimmervermieter wäre das Mitglied einer Mafiabande, fällt Kertész im November 2000 mit einem Messer über den Mann her. Der Hotelier, dem die allmähliche Veränderung an seinem bisher ruhigen und freundlichen Pensionsgast aufgefallen war, hatte glücklicherweise einen Angestellten gebeten, ihn zu begleiten, als Adrian ihn zu sich ins Zimmer rief. Zu zweit können sie den tobenden Kertész in dem Raum einsperren und die Polizei verständigen.

Adrian wird in eine psychiatrische Klinik in Debrecen eingewiesen. Die dortigen Ärzte, die seine Vorgeschichte kennen und daher um seine Gefährlichkeit wissen, stellen ihn mit hohen Medikamentendosen ruhig. Im Februar 2001 liefert man ihn dann nach Wien aus. Zielort: Justizanstalt Josefstadt, gesonderte Abteilung der Krankenstation. Hier sitzt der inzwischen 34-Jährige in Untersuchungshaft, bis ihm wenige Wochen später wegen schwerer Nötigung der Prozess gemacht wird.

Neuerlich erklärt das Gericht ihn für unzurechnungsfähig zum Zeitpunkt der Tat, und Adrian Kertész wird zum zweiten Mal in einer Anstalt für geistig abnorme Rechtsbrecher untergebracht. Ob er sich noch immer dort aufhält oder schon wieder in Freiheit lebt, verraten die Justizbehörden nicht. Bleibt zu hoffen, dass die Prognosen beim nächsten Dispens zutreffen.

Gerichtsmediziner als Täter

„Bruno präsentierte sich dem Kriminalbeamten als etwas zurückgebliebener Neandertaler. Das fliehende Gesicht mit vortretendem Unterkiefer, starken Backenknochen und der breit aufgesetzten Nase, die niedrige, weit nach hinten fliehende Stirn mit dem anschließenden Flachschädel, die überlangen, stets nach unten hängenden Arme an dem gedrungenen, leicht nach vorne gebeugten Rumpf erinnerten mit den kleinen, merkwürdig bald stumpfen, bald lebhaften tiefliegenden Augen an einen großen, starken Menschenaffen.“

Mit diesen Worten beschreibt Bernd Wehner, ehemaliger Kriminalrat und SS-Hauptsturmführer des Reichskriminalpolizeiamtes und späterer Leiter der Kripo Düsseldorf, 1950 im Magazin „Der Spiegel“ das Aussehen von Deutschlands angeblich größtem Massenmörder. Abgesehen von seiner diskriminierenden Diktion hat Wehners Text noch einen anderen, gewaltigeren Haken: Der zum Neandertaler respektive Menschenaffen Herabgewürdigte war nach heutigen Erkenntnissen mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit unschuldig.

Doch was hat ein geistig behinderter Mittdreißiger aus Berlin-Köpenick, den Nazi-Schergen zum 53-fachen Serienkiller abstempelten, mit Wien zu schaffen? Die Antwort ist für heimische Patrioten unbequem: Mitarbeiter der Wiener Gerichtsmedizin haben diesen Mann als Versuchsobjekt missbraucht und an ihm abscheuliche Humanexperimente durchgeführt, die er nicht überlebte.

Bruno Lüdke wird 1908 in der Berliner Vorstadt geboren, wächst in ärmlichen Verhältnissen auf und besucht die Hilfsschule. Die Leute in der Umgebung kennen ihn als den „doofen Bruno“, einen gutmütigen Einzelgänger, der seinen Lebensunterhalt als Kutscher verdient und gelegentlich einem Nachbarn ein Huhn klaut. Wegen solcher Kleindiebstähle ermittelt die Polizei gegen ihn, Lüdke wird aber aufgrund seiner Geistesschwäche und der daraus folgenden Schuldunfähigkeit nicht verurteilt. Dann starten die nationalsozialistischen Machthaber ihr Euthanasie-Programm, und das Erbgesundheitsgericht verfügt Lüdkes Zwangssterilisation „zur Verhütung erbkranken Nachwuchses“. Der Eingriff wird 1940 durchgeführt. Da helfen auch die Proteste seiner Familie nicht, die versichert, dass Lüdke noch nie Verkehr mit Frauen gehabt hat.

Im Jänner 1943 findet man im Köpenicker Stadtwald die 51-jährige Witwe Frieda Rössner vergewaltigt und erdrosselt auf. Im Zuge der Ermittlungen stößt der junge, ehrgeizige Leiter der Berliner Mordkommission, Heinrich Franz, auf den „Neandertaler“ Bruno (siehe obiges Zitat). In nicht ganz geklärter Weise, vermutlich unter Druck und Anwendung körperlicher Gewalt, gesteht Lüdke das Verbrechen.

Doch Kriminalkommissar Franz steht vor einer ganzen Serie ungeklärter Frauenmorde, die sich in seiner Erfolgsstatistik schlecht ausnehmen: Der Täter hat stets die Verdunklung – eine kriegsbedingte Schutzmaßnahme gegen feindliche Bombenangriffe – ausgenützt, um sich den Opfern unbemerkt zu nähern, ihnen einen Schlag auf den Kopf zu versetzen und sie dann zu vergewaltigen und zu töten. Um endlich des Sexualmörders habhaft zu werden, stattet man Polizistinnen mit Hütchen aus, unter denen sich Stahlkappen befinden. Einer dieser Lockvögel überwältigt schließlich Bruno Lüdke, als er in den Wäldern nahe dem Auffindungsort der toten Witwe Rössner umherstreift.

Die Köpenicker wundern sich sehr, dass man den „doofen Bruno“ des Sexualmordes bezichtigt. Sie halten ihn für harmlos – er ist derart ängstlich, dass er nicht einmal eines der gestohlenen Hühner schlachten mochte. Kommissar Franz allerdings hätte keinen geeigneteren Verdächtigen unter seine Finger kriegen können: Während der Verhöre manipuliert der karriereorientierte Kriminalist den geistig Behinderten so weit, dass er die entscheidenden Fragen bereitwillig und in gewünschter Weise beantwortet. Zwar gehen Lüdkes Angaben nicht über vage Andeutungen hinaus, aber das stört Heinrich Franz nicht im Mindesten. Hauptsache ein Fall, den er als geklärt auf sein Konto verbuchen kann.

Der Kommissar wittert seine Chance und nützt das Abhängigkeitsverhältnis, das Bruno zu ihm entwickelt hat, weidlich aus: Er karrt ihn durch ganz Deutschland, an die Tatorte ungeklärter Frauenmorde, und presst ihm Geständnis um Geständnis ab, obwohl sein Verdächtiger vom Intellekt her gar nicht in der Lage ist, selbstständig ausgedehnte Reisen zu unternehmen. Für einige der Morde hat Lüdke auch ein Alibi, seine Fingerabdrücke an den Tatorten fehlen, und es werden keine Gegenstände aus dem Besitz der Opfer bei ihm gefunden. Über sämtliche Unstimmigkeiten wird großzügig hinweggesehen, denn in den Augen der Nazis entspricht Lüdke dem Idealtypus des „geborenen Verbrechers“: ein schwachsinniger Sonderling mit atavistischem Äußeren. Heutigen Kriminalisten gilt er als „Confessor“ – als jemand, der Verbrechen gesteht, die er nicht begangen hat. Aufgrund seiner verstandesmäßigen Benachteiligung dürfte Lüdke sehr empfänglich für Suggestivfragen gewesen sein.

Der Köpenicker Kutscher gesteht insgesamt 84 Frauenmorde. Die NS-Polizei betrachtet dadurch 53 Verbrechen als aufgeklärt – ein kriminalistischer Triumph, den Kommissar Franz sich nur zu gerne auf seine Fahnen heftet. Von höherer Stelle winkt man jedoch ab: Eine propagandistische Ausschlachtung des Falles kommt vermutlich deshalb nicht in Betracht, weil bei einem Verfahren mit einem gänzlichen Geständniswiderruf gerechnet werden muss und die Reichspolizei sich dadurch blamieren würde. Außerdem lässt sich ein über viele Jahre ungehindert mordender Serienkiller nicht gut als Erfolg leistungsstarker Polizeiarbeit verkaufen. So bleibt letztlich nur die Vertuschung, womit das weitere Schicksal Bruno Lüdkes besiegelt ist.

In den Fängen fragwürdiger Forscher

„Als Gauleiter und Reichsverteidigungskommissar der Reichshauptstadt Berlin ist es mein Recht und meine Pflicht zu verlangen, dass der bestialische Massenmörder und Frauenschlächter Bruno Lüdke keines normalen Henkertodes stirbt. Er soll seine scheußlichen Verbrechen wenigstens mit einem martervollen Tode sühnen. Ich schlage vor, ihn bei lebendigem Leibe zu verbrennen oder vierteilen zu lassen.“

So zitiert Bernd Wehner in seinem „Spiegel“-Artikel von 1950 einen Brief des Reichsministers für Volksaufklärung und Propaganda Josef Goebbels an den Reichsführer-SS und Chef der deutschen Polizei Heinrich Himmler. Ebendieser betrachtet das Schreiben als unmissverständlichen Befehl und regelt die Angelegenheit auf seine Art: Er lässt Lüdke zum neu gegründeten Kriminalmedizinischen Zentralinstitut (KMI) in Wien überstellen. Hier soll das „entartete Subjekt“ einmal gründlich studiert werden. Die schweren Bombenangriffe auf die Hauptstadt liefern das offizielle Argument für die Transferierung des Gefangenen in die Ostmark: Bei einer möglichen Beschädigung des Berliner Polizeigefängnisses bestünde die Gefahr, dass Lüdke ausbricht und weitere Morde begeht.

So kommt der Häftling am 11. Dezember 1943 in Begleitung von Kriminaldirektor Togotzes und Kriminalsekretär Manke am Wiener Ostbahnhof an und wird direkt in das Polizeigefangenenhaus an der Rossauer Lände gebracht. Zwei Tage später beginnt man mit den kriminalbiologischen Untersuchungen. Bruno Lüdke, das Objekt rassehygienischer Begierde, wird sowohl den extra aus Berlin angereisten Fachleuten als auch den hiesigen, mit der Verbrechensbekämpfung befassten Einrichtungen vorgeführt – sollen doch alle an diesem Paradebeispiel „minderwertigen Lebens“ lernen.

Am vom Vorstand der Wiener Gerichtsmedizin Prof. Philipp Schneider geleiteten KMI wird der vermeintliche Massenmörder nach den erbbiologischen Standards der Zeit fotografiert. Der Vorstand des Instituts für Kriminologie der rechtswissenschaftlichen Fakultät Roland Graßberger macht Schallplatten- und Magnetophon-Aufnahmen von Lüdke. Die Anthropologen Josef Weninger, Anton Rolleder und Robert Routil attestieren ihm eine „asozial-verbrecherische Veranlagung“ bei „außerordentlicher Gemütsrohheit“, während sie ihn nackt von allen Seiten ablichten und seinen Körper bis ins Detail vermessen.

Der Nervenarzt und Gerichtsmediziner Ferdinand Schoen untersucht Lüdke psychiatrisch und führt unter anderem auch Geruchstest mit ihm durch. Als Lüdke Kognakgeruch richtig benennt, fordert Schoen ihn auf, ein Glas zu trinken, was Bruno aus Angst, vergiftet zu werden, ablehnt. Doch der Forscher, der in Lüdke eine „wahre Fundgrube“ entdeckt hat, zwingt ihn, 100 Gramm reinen Alkohol zu sich zu nehmen, wonach er sein Rückenmark an verschiedenen Stellen punktiert (Lumbal- und Occipitalpunktion), um den Alkoholspiegel in der Rückenmarksflüssigkeit zu bestimmen. Eine unangenehme Prozedur, die häufig in heftigen Kopfschmerzen nachwirkt.

Auch Mitarbeiter des Instituts für Psychologie bekommen Gelegenheit für einschlägige Tests und eine Messung der Hirnströme. Schließlich formt man am 15. Jänner 1944 Lüdkes Kopf mit dem Moulageverfahren ab. Normalerweise wartete man vor einem solchen Schädelabguss die Verurteilung und den Henkertod eines Delinquenten ab. Bei Bruno Lüdke aber ist die Büste eine Trophäe für den Ermittlungserfolg am Lebenden. Sie befindet sich noch heute im Museum des Wiener Departements für Gerichtliche Medizin.

Wie Kriminalsekretär Manke an seinen mittlerweile wieder nach Berlin abgereisten Chef Togotzes berichtet, widerfährt Lüdke zumindest im Polizeigefangenenhaus eine im Vergleich mit anderen Häftlingen unüblich gute Behandlung. Er bekommt reichliche Essensrationen, darf gelegentlich auch tagsüber schlafen und hat sogar einen Wachmann dazu gebracht, ihm für die Feiertage einen Kuchen backen zu lassen. Zu Manke hat Lüdke wie seinerzeit zu Kommissar Franz besonderes Vertrauen gefasst. Als man auch diesen Kriminalisten nach Berlin zurückbeordert, verschlechtert sich Lüdkes seelische Verfassung. Er wird zunehmend trübsinnig, unruhig und verstört und widerruft sogar während des Fortdauerns der Alkoholversuche einige Geständnisse.

Selbst die auf Anraten Prof. Schneiders erfolgte Rückkehr Mankes nach Wien ändert nichts an Lüdkes depressiver Verstimmung. Offenbar ahnt er wegen verschiedener Andeutungen sein bevorstehendes Ende. Auf eine dahin abzielende Frage Anton Rolleders, der mit ihm mehrmals die angeblich begangenen Morde bespricht, antwortet Lüdke, dass er „den Kopf mit dem Beil abkriegen“ würde. Doch wie so vielem steht der Versehrte auch seinem eigenen Tod völlig unbedarft gegenüber. Denn die Nazi-Bonzen haben – unter dem von höchster Stelle angeordneten Stillschweigen – weitaus Perfideres mit ihm vor.

Klammheimliche Beseitigung

Der Chef des Reichskriminalamtes Arthur Nebe trägt sich mit dem Gedanken, die Wirkung einer neuen Spezialmunition am Menschen zu erproben. Konkret handelt es sich um einen Geschosstyp, der mit dem hochtoxischen Pflanzengift Aconitin präpariert ist, wodurch auch ein ansonsten harmloser Streifschuss zum Tod führt. Deutsche Kriminaltechniker um SS-Sturmbannführer Albert Widmann haben dieses Giftgeschoss entwickelt, befürchten aber, dass das Aconitin vom Blut ausgeschwemmt werden und so seine Wirkung verfehlen könnte.

An Versuchsobjekten mangelt es den Handlangern des Hitler-Regimes nicht, einige SS-Ärzte setzen sich bedenkenlos über ethische Grenzen hinweg und zwingen etwa im Konzentrationslager Dachau internierte Roma und Sinti, Meerwasser zu trinken, wodurch sie innerhalb weniger Tage an Dehydrierung sterben. Andere KZ-Häftlinge werden für neue Erkenntnisse zur Unterkühlung stundenlang in Eiswasser getaucht. Oder man sperrt wehrlose Opfer in Unterdruckkammern, um für die Luftwaffe die Auswirkungen des Sauerstoffmangels in großen Höhen zu erforschen. Und immerzu protokollieren die Mediziner peinlich genau die körperlichen Reaktionen bis zum Ableben ihrer Probanden. Der Tod der „rassisch Minderwertigen“ ist also nicht bloß unbeabsichtigte Nebenwirkung, sondern wird vorsätzlich in Kauf genommen.

Doch zurück zu Bruno Lüdke. Weil Reichskriminaldirektor Nebe bezüglich dessen heimlicher Liquidierung schon einen scharfen Anpfiff von Himmler bekommen hat, will er gleich zwei Aufgaben auf einen Streich erledigen: Mit der zu erprobenden Giftmunition im Gepäck fährt er Anfang April 1944 nach Wien. Der Gerichtsmediziner Prof. Schneider allerdings lehnt eine Durchführung von Menschenexperimenten, die unmittelbar zum Tod führen, am KMI ab. Als Hochschullehrer, so seine Begründung, könne er eine „Secret-Service-Arbeit“ an seinem Institut nicht zulassen, andernfalls müsse er seine Demissionierung anbieten. Nebe nimmt die Kündigung an, belässt Schneider aber bis zur Ernennung eines Nachfolgers auf seinem Leiterposten – wo der Gerichtsmediziner bis Kriegsende bleibt, denn Nebe muss im Zusammenhang mit dem Hitler-Attentat vom 20. Juli 1944 untertauchen und wird ein halbes Jahr später gefasst und hingerichtet.

Nach einer späteren Zeugenaussage des Kriminaltechnikers Albert Widmann feuert Nebe im April ’44 seine Giftgeschosse nicht auf Bruno Lüdke ab, weil die Wissenschaftler des KMI bereits ein anderes Experiment im Sinn haben, das der Kripo-Chef zur Beseitigung des vermeintlichen Verbrechers nützt: Ein SS-Arzt hat ein Verfahren entwickelt, das bei der Behandlung von Lungenverletzungen in Feldlazaretten angewandt werden soll. Da dort aufgrund der dürftigen Ausstattung Lungenoperationen nicht durchgeführt werden können, will man sich mit dem Einleiten von Sauerstoff in die Arterien behelfen.

Widmann zufolge hat Nebe an einem solchen Versuch teilgenommen und ihm wie folgt darüber berichtet: Man habe Lüdke in eine Unterdruckkammer, die zur Simulation größer Höhen benutzt wurde, eingeschlossen und ihm, sobald sich Ausfallserscheinungen zeigten, Sauerstoffgas in die Arterien geleitet, worauf er wieder zu sich gekommen sei. Dieses Experiment habe man mehrmals wiederholt und schließlich die Ausfallserscheinungen nicht mehr in der erwähnten Weise bekämpft. Lüdke sei dann eben aus der Bewusstlosigkeit nicht mehr aufgewacht, und Nebe habe sein Fernschreiben mit der Todesmeldung befehlsgemäß nach Berlin abgeschickt.

Nach 1945 können alle in Lüdkes Beseitigung Involvierten sich bezeichnenderweise nur äußerst schlecht an den 8. April 1944 – Lüdkes Sterbetag – erinnern. Bernd Wehner, der Autor des zitierten Spiegel-Artikels, spricht beispielsweise von „obskuren und keineswegs gesetzlichen Unterkälteversuchen, bei denen der ‚doofe Bruno‘ auf der Strecke geblieben ist“. Für einen Kriminalrat, der bei der Abschlussbesprechung des Falles im Reichskriminalpolizeiamt anwesend war, eine bemerkenswert unpräzise Angabe.

Auch Ferdinand Schoen, jener Nervenarzt und Gerichtsmediziner, der Lüdke als „wahre Fundgrube“ bezeichnet und unter anderem die Alkoholversuche samt den nachfolgenden Rückenmarkspunktionen an ihm durchgeführt hat, scheint bei seiner Zeugenaussage in der Voruntersuchung gegen Albert Widmann an akutem Gedächtnisverlust zu leiden: Es seien ihm zwar Gerüchte über irgendwelche Versuche an Lüdke zu Ohren gekommen, aber er wisse nichts Genaueres darüber, denn er habe sich ja wegen seiner Tätigkeit als Luftwaffenpathologe nicht immer in Wien aufgehalten.

Tatsächlich hat Schoen für die Luftwaffe gearbeitet. Die an der Ersten Medizinischen Klinik installierte Unterdruckkammer – eine von 20 im Deutschen Reich – dürfte ihm wohlvertraut gewesen sein. Vermutlich war er sogar federführend am Experiment beteiligt, das Bruno Lüdke das Leben kostete. Die dürftigen Angaben Schoens, der sich nach 1945 als Psychiater in Karlsruhe niederließ, kann man daher nur unter dem Aspekt des Selbstschutzes sehen.

Was genau mit Lüdke geschah, lässt sich heute nicht mehr restlos klären. Einige Autoren bringen eine Zyankali-Injektion ins Spiel, die ein Mediziner dem Köpenicker setzte. Diese Giftspritze dürfte aber schriftstellerischer Fantasie entspringen. Interessanterweise fehlt in den für 1944 ansonsten lückenlos vorhandenen Obduktionsprotokollen der Gerichtsmedizin Wien gerade der Monat April. Nur in der vom Standesamt Wien-Alsergrund ausgestellten Sterbeurkunde ist als Todesursache vermerkt: kleinschwielige Herzfleischentartung, Erweiterung der rechten Herzkammer, Herzlähmung – eine Diagnose, die keine Rückschlüsse auf die näheren Todesumstände zulässt.

Übrigens hat Albert Widmann, jener Kriminaltechniker, der unter anderem auch die Vergasung mit Kohlenstoffmonoxid für die Aktion T4 entwickelte, die nach der Haager Landkriegsverordnung verbotene Aconitin-Munition noch im Frühjahr 1944 zusammen mit anderen Nazi-Größen auf fünf Insassen des KZ Sachsenhausen abgeschossen. Drei der männlichen Opfer verstarben erst nach zweistündigen Todesqualen. Ein Resultat, das den Chef des Reichssicherheitshauptamtes Ernst Kaltenbrunner zu der lapidaren Meldung an Himmler veranlasste: „Versuche mit dem Geschoss haben ergeben, dass ein Mensch auch bei leichter Verwundung eingeht.“

Nachträgliche Sensationsmache

In den Nachkriegsjahren erfolgt dann die mediale Ausschlachtung des Falles Bruno Lüdke, die man in der NS-Zeit erfolgreich unterdrückt hat. 1957 greift Journalist Will Berthold das Thema auf und verfasst für die Münchner Illustrierte die Fortsetzungsgeschichte „Nachts, wenn der Teufel kam“. Ein Jahr später entsteht unter demselben griffigen Titel auf Basis der Artikelserie ein Spielfilm, in dem der junge Mario Adorf die Rolle Lüdkes übernimmt. Beides, Fortsetzungsgeschichte wie Film, schwanken zwischen Dichtung und Wahrheit und bedienen sich großzügig am stereotypen Verbrecherbild der nationalsozialistischen Ideologie: die primitive Bestie in Menschengestalt.

Erstmals bezeichnet der DDR-Gerichtsreporter Günter Prodöhl, der Zugang zu den Polizeiakten hat, im Jahr 1960 die Erhebungen gegen Lüdke als den größten Geständnisbetrug auf dem Gebiet der Kriminalistik. Die Darstellungen in der Münchner Illustrierten sind nach Prodöhl nichts weiter als „plump verfälschte Geschichte“. 1994 schließlich veröffentlicht die Zeitschrift Kriminalistik einen Fachartikel des niederländischen Kriminalisten Jan Blaauw, der nach einer gründlichen Analyse der Untersuchungsakten eindrucksvoll darlegt, wie die falschen Geständnisse Lüdkes unter der Manipulation durch Kommissar Franz zustande gekommen sind.

Franz war es auch, der im April 1944 die beiden Schwestern Bruno Lüdkes vorlud und ihnen erklärte, ihr Bruder sei an einer ansteckenden Krankheit gestorben, was seine sofortige Einäscherung notwendig gemacht habe. Eine Ausfolgung der Urne müsse unterbleiben, da Lüdke einen unehrenhaften Lebenswandel geführt habe und ihm deshalb die bürgerlichen Ehren zu verweigern seien. Im Übrigen müsse ihnen, den Schwestern, das Ableben des Bruders auf diese Art angenehm sein, da die Familie bei einer öffentlichen Gerichtsverhandlung nur ins Gerede gekommen wäre.

Doch die beiden Frauen reagieren nicht wie erwünscht. Sie äußern den Verdacht, dass man ihren Bruder auf stille Art und Weise aus der Welt geschafft hat. Sie hätten sich eine Gerichtsverhandlung gewünscht, bekräftigen die Schwestern, denn dabei hätte sich die völlige Unschuld ihres Bruders herausgestellt. Mit solcher Widerspenstigkeit hat Kriminalkommissar Franz nicht gerechnet. Kurzerhand bricht er die Unterredung wegen der „subjektiven Haltung der beiden Frauen“ ab, wie er in den Akten vermerkt.

Später, in den Fünfzigerjahren, protestieren Bruno Lüdkes Schwestern noch einmal gegen die Hochstilisierung ihres Bruders zum dumpfen Massenmörder. Sie wollen die Aufführung des Spielfilms „Nachts, wenn der Teufel kam“ mit Mario Adorf gerichtlich untersagen lassen. Aber ihr Antrag wird vom Landgericht Hamburg mit der Begründung zurückgewiesen, dass der Verstorbene sich durch seine Geständnisse in den Blickpunkt der Öffentlichkeit gestellt habe und dadurch zu einer Person der Zeitgeschichte geworden sei, deren Schicksal öffentlich diskutiert werden könne.

Auf die Anhörung eines wichtigen Zeugen, des Hamburger Kriminalrates Gottfried Faulhaber, der bereits im Herbst 1943 Zweifel an den Methoden der Berliner Kripo angemeldet hat, verzichtet das Gericht – möglicherweise unter Druck von höherer Stelle. So reiht sich der Fall Lüdke in die Vielzahl der Ereignisse ein, die weit über das Ende der Nationalsozialisten hinaus von deren verächtlicher Denkungsart geprägt sind.

Quellennachweis

Schnöder Mammon

Die Wiener Würgerin

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Wehner, Alexandra: Vermisster Architekt: 300.000 S sind weg. – In: Kronenzeitung vom 29.4.1999.

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Geschäftsmodell: Meuchelmord

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63 Tage

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„Ich habe Blanche Mandler getötet!“ – In: Arbeiterzeitung vom 12. Jänner 1950.

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Die Frau mit dem Fleischwolf

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Der Schokoladen-König vom Alsergrund ermordet. – In: Arbeiterzeitung vom 23. November 1952.

Blutspritzer auf dem Pelzmantel der Begleiterin. – In: Arbeiterzeitung vom 25. November 1952.

Adrienne gesteht. – In: Arbeiterzeitung vom 26. November 1952.

Der Mörder mit dem Kapuzenmantel – In: Arbeiterzeitung vom 27. November 1952.

Adrienne schwer belastet. – In: Arbeiterzeitung vom 2. Dezember 1952.

Adrienne hat den Ermordeten ausgeraubt. – In: Arbeiterzeitung vom 3. Dezember 1952.

Der Mord an Arthold: das verräterische Paket. – In: Arbeiterzeitung vom 4. Dezember 1952.

Adrienne ist Artholds Mörderin. – In: Arbeiterzeitung vom 5. Dezember 1952.

Adrienne macht ihr Hassmotiv glaubhaft. – In: Arbeiterzeitung vom 6. Dezember 1952.

Zwischen Zirkus- und Heurigenbesuch – eine Mordnacht. – In: Arbeiterzeitung vom 24. März 1953.

Adrienne Eckhardt: Ein bürgerliches Mädchen auf schiefer Bahn. – In: Arbeiterzeitung vom 25. März 1953.

Adrienne Eckhardt – lebenslänglich. – In: Arbeiterzeitung vom 26. März 1953.

Schleichendes Gift

Poison à la mode

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Ein eiskalter Engel

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Atemgift

Interview mit Em. Univ.-Prof. Dr. Gottfried Machata am 9.11.2010.

Müller, Peter (1967): Detektive mit dem Skalpell. Berühmte Fälle der Wiener Gerichtsmedizin. – Stocker Verlag, Graz und Stuttgart.

Schimmer, Helga (2006): Komm, stirb für mich! Authentische Kriminalfälle. – Militzke Verlag, Leipzig.

Verfehlte Beziehungen

Hinterhalt in höchsten Kreisen

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Schnell ermittelt (nicht im TV)

Hofer, Gerhard: „Minister-Chauffeur“ erschlug Nebenbuhler. – Die Presse, Niederösterreich-Journal, 20.12.2001.

Lebenslange Haft! Nebenbuhler verbrannt und verscharrt. – http://www.news.at/articles/0244/10/43983/lebenslange-haft-nebenbuhler, 28.10.2002.

Schimmer, Helga (2006): Komm, stirb für mich! Authentische Kriminalfälle. – Militzke Verlag, Leipzig.

Rosenkrieg mit Todesfolge

Zeppelzauer, Andreas & Regina (2005): Mord. Die spektakulärsten Mordfälle Österreichs. – Verlag F. Sammler, Graz.

Verbotene Gelüste

Das schreckliche Ende einer Studentin

Ein grauenhafter Frauenmord in Wien – rasch aufgeklärt. – In: Arbeiterzeitung vom 12. Jänner 1960.

Das Geständnis des Mörders Johann Rogatsch. – In: Arbeiterzeitung vom 13. Jänner 1960.

Rogatsch hat den Überfall auf die Studentin geplant. – In: Arbeiterzeitung vom 14. Jänner 1960.

Rogatsch in Untersuchungshaft. – In: Arbeiterzeitung vom 15. Jänner 1960.

Der Rächer von Stein

Polizist wegen Mordes in Haft. Kopfschüsse töteten Komplicen. – In: Arbeiterzeitung vom 17. April 1968.

Polizist hatte Doppelmord geplant. – In: Arbeiterzeitung vom 18. April 1968.

Jellinek, Robert: Mörder und Opfer zugleich. – In: Arbeiterzeitung vom 18. April 1968.

Vertrauen hat keinen Denkmalschutz. – In: Arbeiterzeitung vom 19. April 1968.

Scheuch, Manfred: § 129 I b trieb Karl zum Mord. – In: Arbeiterzeitung vom 19. April 1968.

Mord in Stein: Karl erwürgte Rogatsch. – In: Arbeiterzeitung vom 16. Jänner 1974.

Klenk, Florian: Tod im Gurtenbett. – In: Falter vom 4. Juli 2001.

Klenk, Florian: „Unprofessioneller Umgang“. – In: Falter vom 14. November 2001.

Klenk, Florian: Für immer ruhig gestellt. – In: Falter vom 7. Juli 2004.

Das Haus des Grauens

Seyrl, Harald: Die Exzesse der Blutgräfin. – In: BENDA, Richard et al. (1996): Mörderisches Wien. City-Guide zu den Schauplätzen des Schreckens. – Edition Seyrl, Wien/Scharnstein.

Geistige Verirrungen

Drei Zentimeter bis zur Aufklärung

Arias, Ingrid (2009): Die Wiener Gerichtsmedizin im Nationalsozialismus. – Verlagshaus der Ärzte, Wien.

Müller, Peter (1967): Detektive mit dem Skalpell. Berühmte Fälle der Wiener Gerichtsmedizin. – Stocker Verlag, Graz und Stuttgart.

http://erichs-kriminalarchiv.npage.de/

Der fehlende Bluterguss

Interview mit Univ.-Prof. Dr. Christian Reiter am 16.11.2010.

Gerichtsgutachten zum Fall, verfasst von Univ.-Prof. Dr. Christian Reiter.

Pensionisten über Stiege gestoßen: Tot. – ORF Wien, 28.9.2009 (http://wien.orf.at/stories/392865).

Ein kleiner Prinz

Zeppelzauer, Andreas & Regina (2005): Mord. Die spektakulärsten Mordfälle Österreichs. – Verlag F. Sammler, Graz.

http://erichs-kriminalarchiv.npage.de/

Gerichtsmediziner als Täter

Arias, Ingrid (2009): Die Wiener Gerichtsmedizin im Nationalsozialismus. – Verlagshaus der Ärzte, Wien.

Blaauw, Johannes Albertus (1994): Kriminalistische Scharlatanerien. Bruno Lüdke – Deutschlands größter Massenmörder?. – In: Kriminalistik 11/1994.

Die Zitate in Kursivschrift stammen aus:

Wehner, Bernd (1950): Das Spiel ist aus – Arthur Nebe. Glanz und Elend der deutschen Kriminalpolizei. – In: Der Spiegel vom 2. März 1950.Die Abdruckgenehmigung liegt der Autorin vor.

Helga Schimmer

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Zur Autorin

Helga Schimmer, geboren 1967, studierte Biologie und Erdwissenschaften an der Universität Wien und lebt als freie Schriftstellerin und Journalistin in Niederösterreich. Ihre Spezialität ist die literarische Aufbereitung wahrer Verbrechen. Bei HAYMONtb: Mord in Wien. Wahre Kriminalfälle (2012). www.schimmer.at

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Isabelle Meisters Leben verläuft in geordneten Bahnen. Ihre Ehe mit Simon ist solide, ihr Job abwechslungsreich, und auch der Traum vom eigenen Haus mit Garten und Kinderschaukel scheint bald schon Wirklichkeit zu werden. Da begegnet ihr am Bahnsteig ein smarter Musiker mit graumelierten Schläfen, dessen leidenschaftliche Avancen sie zunächst faszinieren. Der Flötist aber entpuppt sich als obsessiver Erotomane, der die lebensfrohe Isabelle verfolgt und bedroht. Verletzt und verunsichert in ihrer gesamten Existenz, geht sie dennoch weiter ihren Weg auf dem schmalen Grat zwischen Selbstverlust und Autonomie, Angst und Zuversicht.

Andreas Neeser legt einen packenden Roman vor, der exemplarisch die Fallhöhe des Glücks vorführt und mit beeindruckender Tiefenschärfe die Suchbewegungen einer jungen Frau auslotet. Einmal mehr beweist Neeser darin sein Gespür für eine subtile Dramaturgie der Innerlichkeit. Nicht zuletzt ist Fliegen, bis es schneit ein Buch, das bei aller Abgründigkeit Lust macht auf den Reichtum des Lebens.

„Andreas Neeser gehört schon seit langem zu den konstanten, hochinteressanten Autoren in der Schweiz, weil er die Möglichkeiten der Sprache ausschöpft. Seine literarische Arbeit wirkt über die Schweiz hinaus in die deutschsprachige Literatur hinein. Er ist einer der ganz spannenden Autoren, weil er eben nicht einfach den Leuten nach dem Maul scheibt, sondern das tut, was die Literatur kann: fesseln, nicht nur über den Inhalt, sondern vor allem auch durch die Sprache.“

Hardy Ruoss

Andreas Neeser

Fliegen, bis es schneit

Roman

ISBN 978-3-85218-747-1

€ 14.99

Diesen Roman erhalten Sie auch in gedruckter Form mit hochwertiger Ausstattung in Ihrer Buchhandlung oder direkt unter www.haymonverlag.at

Table of Contents

Titel

Hinweis

Schnöder Mammon

Die Wiener Würgerin

Seelentrost von der Haushälterin

Verräterisches Grün

Brutal wie ein sizilianischer Mafioso

Geschäftsmodell: Meuchelmord

Unternehmensgründung

Gewinnmaximierung

Konkursverfahren

63 Tage

Die zerstückelte Tote in der Wanne

Streit unter Wissenschaftlern

Ein falscher Schweizer

Steiler Aufstieg eines Ex-Nazis

Die Frau mit dem Fleischwolf

Eine Säuglingsschwester auf der schiefen Bahn

Das Phantom im Dufflecoat

Abartiger Sex und Geld

Ein neues Phantom

Schleichendes Gift

Poison à la mode

Schmerzen in den Beinen

Schwierige Ursachensuche

Drei Tuben Zelio

Mildes Urteil

Ein eiskalter Engel

Meineid für ein Bein

Vier unentdeckte Morde

Die Guillotine am Ende

Atemgift

Im Ziegelteich ertrunken

Mordverdacht durch Kohlenstoffmonoxid

Den Tod von daheim mitgenommen

Blaurote Totenflecke

Mit dem Einsiedeglas zur Wahrheit

Verfehlte Beziehungen

Hinterhalt in höchsten Kreisen

Zyankali im Tee

Peinlichkeiten für den Wiener Hof

Ehe wider die Etikette

Bizarre Gefühlsausbrüche

Schnell ermittelt (nicht im TV)

Mehrere Tötungsarten

Einer zu viel im Quartett

Detaillierter Plan brutal ausgeführt

Rosenkrieg mit Todesfolge

Eine Scheidungsschlacht im Hintergrund

Die Drahtzieher des Attentats

Im Eilzugstempo vor den Richter

Verbotene Gelüste

Das schreckliche Ende einer Studentin

Grausige Entdeckungen im Keller

Verzweifelte Suche des Vaters

Lückenhaftes Geständnis

Geld und Sex

Der Rächer von Stein

Täter und Opfer zugleich

Ein dritter Mord

Qualvoller Tod

Das Haus des Grauens

Folterexzesse mit Todesfolge

Lebendig eingemauert

Geistige Verirrungen

Drei Zentimeter bis zur Aufklärung

Grausiger Fund im Feld

Forensik anno 1922

Aufklärung dank Arbeitsunfall

Karriere eines Fehlgeleiteten

Der fehlende Bluterguss

Verschiedenste Variationen

Knick im Klischee

Gerichtsmediziner als Entlastungszeuge

Ein kleiner Prinz

In grenzenlosem Blutrausch

Wahnvorstellungen eines Schizophrenen

Rückfall nach dem Bankrott

Gerichtsmediziner als Täter

In den Fängen fragwürdiger Forscher

Klammheimliche Beseitigung

Nachträgliche Sensationsmache

Quellennachweis

Helga Schimmer

Zur Autorin

Impressum

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